-моя главная проблема-
"...Наконец понял, до сердцевины раскусил смысл претензий в мой скромный адрес.
Не буду перечислять все обвинения, а скажу о главном.
Всегда, всю жизнь мне твердили, шептали за спиною и кричали в лицо чтобы я был проще. Убеждали, что - "не могут все окружающий идти не в ногу, а ты один в ногу". Я честно старался стать проще.
Перестал носить вызывающую одежду, перестал курить в трубке ароматные табаки ароматизированые сливовой шкуркой. Перестал водке предпочитать хорошее вино или коньяк.
Но мне мало кто поверил, и претензии не утихали.
Это было мне не очень понятно, но не станут ведь серьезные люди нарочно придумывать, что я: – «курю как принц», «нарочно вызываю зависть, чтобы её энергией питаться», «не достаточно долго снимаю тему, а сразу нагло её показываю» и прочее.
Понятно, что многое я не так по жизни делаю и не в ту степь соображаю. Чтобы быть простым, надо глядеть на собаку, и думать - "собака". Поднимать глаза на небо, и думать - "небо". У меня так не выходит. Например, фотографируя женщину, зачем-то замечаю ей, что она похожа на Джаконду.
Гляжу на приятеля и вижу, что он - вылитый гордый баклажан. "Почему баклажан?» - спрашивает он с раздражением, и становится ещё больше на этот овощ похожим. А присутствующие поворачиваются и видят говорящий баклажан. - А ты – сельдерей, выпаливает он с натянутой улыбкой, чтобы разрулить ситуацию. Все глядят на меня, но сельдерея не видят.
Или вот - постоянно съезжаю в разговорах с основной темы на боковые ветки, а там Дэвид Боуи спрашивает: - «Как твоё имя?» или Пришвин удивляется, почему так просто пристрелить токующего глухаря, или лесник кидает в медведя свитер, чтобы успеть добежать до моторки. Там пляшут белые зароастрийцы, Амундсен жалуется на отсутствие привыкания к холоду, и муравьи помирают на ивах, пережидая половодье.
Но мне мягко и заботливо говорят, что эта страшенная каша в моей голове мешает видеть реальность и понимать простые вещи, поэтому я неправильно отношусь к деньгам, а болею оттого, что не принимаю наше общество таким, как оно есть.
Я абсолютно безнадежен.
Уже понял, что проблема только во мне самом.
Когда гляжу на закат, то внутри плещется и бурлит.
Там и стихи: «Солнца контур старинный, золотой огневой, апельсинный и винный над червонной рекой», и ассоциации с концом мира, с последним закатом земли. Там - любование переходами и мощью цветов.
Для меня при выдохе заката ночное небо пахнет космосом.
Ещё я могу - молнией вспомнить об утекании моей жизни, могу с благодарностью поклониться в простор за ещё один вечер, могу поздороваться вслух с Полярной звездой. Могу задыхаться от красоты встающей в дымке над озером луны.
Могу погладить ветер, крикнуть пролетающим птицам, чтобы разбудили пораньше. И – они действительно прилетят на камешки и покричат на рассвете у палатки. Теперь понятно, что я не нормальный. Ведь ничего этого нет в реальности.
Нет невидимой руки в небесах, гасящей солнечный фитилек.
Нет ангельского крыла с сизыми перьями, размахнувшегося от западного до восточного горизонта. Нет застывшего стеклом воздуха и масляно загустевшей воды.
В реальности все прозаичнее и научнее - напоминают мне доброжелатели.
Как и миллионы лет до нас, земля завершает дневной оборот, а солнце никуда не садится, это часть нашего шара отворачивается от своей звезды.
Холодает, потому что - разница атмосферных температур, и прохладный ветер дует на теплый запад, загибая туда облачное покрывало.
Вода мокрая. Огонь жжет. Ночью холодно и сыро.
Надо надеть свитер и подбросить дров в костер, чтобы быстрее вскипел чайник. Будильник надо завести на рассвет.
Ведь рассвет никуда не денется, как миленький возникнет в пять часов.
Кайф обязан быть бесконечным.
Но я подозреваю, что в последнем пункте они просчитались".
http://wildrussia.livejournal.com
(фото, текст - Виктор Грицюк)
Nikogdaver заверял в меня в отдалённом сходстве с красавицей Милой
