Словно птицы над нами кружат,
А давай мы сейчас в поле пустим их
Как растерянность быстрых утрат 
С многолетним от них послевкусием?
Как былое. Оно ведь за мной
Все болеет, белеет немыслимо. 
Я стою, я кричу, я живой,
Это самая главная истина! 
Это чувство травы и дождя,
И надежда — любимая, верую,
Ты однажды дождешься меня,
Затаятся в нас ангелы первые.
Затанцуют тоску глубоко,
Заживут — ни прогнать их, ни выселить.
Но на белых боках облаков 
Черных птиц бесконечная клинопись.

Аль Квотион