Люди ходят по улице в марлевых повязках.

У тебя все хорошо, ты рад и я спокоен.

Я не умею петь, да....

Иногда тошнит от жизни.
Теперь слишком сложно не замечать неудачи. Теперь если ты просто прикоснешься ко мне - мне станет больно.

"Что случилось?"

почему вы не спрашивали это тогда, годы назад?
Почему вы не спрашивали, что у меня внутри? Почему я не улыбаюсь?

Наверное пора к психиатру.

Какой то футболист умер. прыгнул под поезд. У него были депрессии. Я чувствую себя монстром, потому что я еще жив. Потому что эо только разговоры о том, чтобы покончить с ней. С прекрасной, ошеломляющей, столь теплой, восхитительной и светлой. С жизнью.

Это меня спасает. В самые тяжелые моменты. Не вы, люди... Да, я понимаю, что никто мне ничем не обязан. Я понимаю, что даже когда то тогда я спасал людей от суицида, что никто мне все равно ничем не обязан. Просто обидно, что никто не прийдет на помощь мне... Хотя я ее прошу. Все почему то "не могут помочь" или "ты сам во всем виноват, меняй все сам."

А как найти человеку силы поднять руки, которые уже как плети у колен болтаются? Как быть человеку, чьи силы съедены другими людьми? Как быть человеку, который сквозь пелену апатии и фрустрации не может поднять голову и посмотреть на небо?
Как мне быть? Как? Скажете я тряпка? Скажете что я слабый и не могу ничего сделать?
Блядь, встаньте на мое место и охуейте. Я посмотрю на вас. Посмотрю сколько из вас останутся вживых.