Как настанет весна, как растает зернистый лед
Зарастут все дырки от вражеских пуль и хуя
Прилетит волшебник. Спустится вертолет
И оттуда грянет дружное «аллилуйя»
Говорил мой дедушка Потусторонним Вэ
Чей анфас в пылище на память хранят альбомы
Пусть земля ему пухом, клопики пусть в траве
Проходите знакомтесь спасибо уже знакомы
Помянем не чокаясь ибо в весенний пост
Я обычно без здравниц пью с локотка текилу
Пусть цветут хохлатки, мхом поростет компост
Ты такая… А как называют обычно милых?
Пятачок, я знаю, что мы не идем ко дну
Нас не будут глодать креветки глотать медузы
Я от счастья даже может быть и всплакну
Но походу нервный – поди наревусь от пуза
Только это не правда. И я не тебя зову
По ночам. Это имя – фактически твой омоним
Так кричат киты, и плывет растворенный звук
В океане, в котором мы ноги с тобой омоем

заходите делитесь талантом

конкурсная тема - любые произведения Г.Х. Андерсена, по мотивам
*******************************************************
конкурс "Соловей и роза – 2009" сроки 17.01.2009 - 21.03.2009
стихотворение по мотивам сказок Ганса Христиана Андерсена
http://www.reshetoria.ru/konkursy/nightingalerose/
******************************************************* конкурсная ссылка тут

Ибо сильно, до колик, он верит в любовь, - мальчик хочет поехать в Россию в Тамбов, и его вещмешок полусобран стоит на пороге: там лежат анорак, алкоголь, аспирин… Но ведут в голубями обосранный Рим выходящие из пункта Х, по задачке, дороги…
Этой глупой трагедии тысячи лет: он давно накопил на плацкартный билет, и готов распроститься с железнодорожною мздою, но кассирша не рада ему, не мила, не берет его денег и бла-бла-бла-бла… Он уходит, назвав ее толстой лохматой пиздою.
Просто вспышка, пока что, один эпизод, не подходит ни под УПК, ни под КЗОТ, лишь чуть-чуть был нарушен общественный строгий порядок… Но в груди появляется терпкая грусть, мальчик учит плохие стихи наизусть и настойчиво ждет до каких-нибудь первых колядок.
Дальше все происходит в обычном ключе: до кондиции мальчик ко времени че непременно дойдет. Изогнувшись затейливым раком он опять набивает себе вещмешок, и рифмует в свой первый дебильный стишок: «алкоголь», «аспирин», анапестно скрепив «анораком»… В этом нет ничего, что запретно посметь - ситуация ёпть, но пока что не смерть, и мотив всех поступков понятен другим и обычен. Он читал: по китайскому календарю это год - тех, кто крайне упрям и угрюм, обладая по знаку рожденья характером бычьим.
Не предчувствуя искренне новой беды, он летящей походкой к вокзалу ЖыДы, как в той песне - из недр соловьиного жуткого мая – с переливчатым выкриком «Дайте пройтить!», бодро мацая теток за сдобную тить, - направляется к кассам, с себя анорак не снимая, все препоны бесстрашно смести нарочит… Но кассирша невнятное что-то мычит, закрывая окошка рифленую адскую вежду… И в пропитые морды досужих зевак мальчик тычет по-детски отчаянный фак, пробиваясь к сортиру, чтоб выблевать в дырку надежду. Там почти что из слез вытекают глаза, он распят на каком-то фатальном нельзя, нестерпимая резь от кромешного едкого дуста… И с идеей забить к ебеням на Тамбов он о кафель с размаху пытается лбом пролечить свои вредные половогнойные чувства… Бесполезно. Увы. Получается - хрен, ибо в плоти его изворотливый ген, что навеки вморозил в потомка удачливый пращур, передав нелогичный, загадочный код… Мальчик, впрочем, уже представляет исход, в отражении зеркала видя петроглиф «пропащий»…
Правда, крохой истерзанной рваной души он, по-прежнему, чует – в Тамбовской глуши, в среднерусской, лубочной, пропахшей навозом начинке, под кровавыми язвами жухлых рябин будет он безоглядно, до хруста любим, и сквозь снег прорастут поцелуев святые личинки…
Он являет природе насупленный лик – в его виршах отчетливо виден конфликт, и заглавные буквы корявки протестно колышут: там за вторником вечно приходит среда, или Павловой Верой кончает вода, не кончала которой поэт, упомянутый выше.
Он пытается записи мерзкие сжечь, ибо снег уже хуже, чем горькая желчь, но стихи выживают, и в них исчезают прикрасы: ни катрена без смертной, костлявой тоски... В логаэдах не видно, как в жопе, ни зги, и повсюду кресты, упыри, мертвецы, пидорасы. В тополиных коленях свербит ломота… Мальчик знает – не то это, тема – не та… Про любовь все должно быть до слипшихся булок прекрасно! И, своей неудачей безумно взбешен, он за дверь выбегает с кухонным ножом, на котором еще не застыло вчерашнее масло…
До вокзала четыре, на пятой вставать, мальчик чувствует - в жилах стучит благодать, и мотором отчаянным сердце безумие мелет. Удивительно - хочется петь и кричать, безболезненно спала печали печать с миллионов доселе безмолвных его органелек. Вот вокзал, вот гербовые вилки-значки, фокусирует мальчик лениво зрачки и глядит, как путеец счищает лопаткой миазмы… Через зал - прямо к кассам, и - по рукоять!.. Мальчик знает, что будут в затылок стрелять, и, смеясь, оседает в багровых клубах протоплазмы…
И последняя мысль - про припезденный Рим - вылетает с последними каплями рифм - на пути сообщений, дымящимся розовым супом: «Мог, конечно, в компашке заклятых друзей после граппы на экскурс идти в Колизей, но воистину, видимо, credo, quia absurdum»

*) - моему Харькову и Але Рэд

Ах, милая, глаза твои не лгут -
В календаре безсредная неделя...
Но так заведено. Из goodа в good,
С надеждою в давно не мытом деле,
Сквозь этот город на/какого «Хэ»
мне этот город - мне пока не ясно -
Несусь к тебе с идеями чучхе
И образом куштурицевской Ясны
В башке моей, где чешется висок
(там будет пирсинг в дырочке от пули)
Бегу к тебе, не низок, не высок...
Насрав на громогласный vox populi
Стихи читаю (cердцем фонарю).
Открывши лампе душу, коды, явки...
Звезду с небес сорву и подарю!
(не посмотри что в треморе корявки)
Бесстыдна смелость нежного кроля
К своей крольчишке, и в nature мудо-
вечернийзвон… Но в мире нихуя
не происходит просто, почему-то

Вроде, кажется - дело к ночи, бросил удочку - и лови: вышел, выбрал, упились, кончил, по большой, как всегда, любви. Кто тебе там мосты сжигает? Что несешь ты, едрена медь? Ах, не эту? Смотри, другая… Ну?!! Иметь или не иметь? А потом – подбивай потери, только рожки-то не коровь…
Эх… Кровавая шлюшка Мэри постепенно проходит в кровь - эта блядь изнутри ласкает, маникюром скребет кишки… Но находит тоска такая - хоть возьми и себя сожги…
Вот стою я - говеный голем на дрожащих кривых ногах. Декапромильки алкоголя так призывно щекочут пах, - прямо страсти по Артарксерксу, но ему-то Ты выдал скво… Дело, правда, совсем не в сексе, да и нету здесь никого.
Я же, вроде, подросший дядя – и такую порю хуйню… Что-то, видно, в грудине дятел пристрастился стучать по пню. Он бы, что ли, немного реже – я б, наверно, и выжить смог… Так и тянет: возьму - отрежу, но не то, что бухой Ван Гог… Мне молчание выйдет боком, и, хотя я к нему привык, – разорвет альвеолы окон (но не будет услышан Богом) человеческий страшный крик.

Что смеетесь, красивы-юны, обтянув в ДэЭндЖе крестец? Это юмор такой, июльный, черный-черный такой, пиздец. Впрочем, смейтесь, плевать, до фени, - открывайте пошире рот! Вон, смотрите-ка – чей-то веник затянуло в водоворот. Ай, не мой ли то? Мой? Не важно… Как я жил себе, не тужил, ни особенной к жизни жажды, ни тебе перерезов жил, без причудливых заковыков, проявляя не к месту прыть… Тот, кто Выше, – не слышал криков, лишь молчание (может быть).
Так и шло все, своей стезею, и кривою была стезя, умывался рассвет слезою, если мир говорил «нельзя», отлагались в подкорке карсты, память резало на пласты, но звезда наводила бластер и сжигала мои мосты в поднебесье и в подземелье… Подрубив под собою сук, я считал что душа емелья сыщет много счастливых щ… сук, не хватает, порой, ума, лишь, да истлел, к ебеням, бычок…
Ты же, Господи, понимаешь…
Я не буду.
Молчу.
Молчок.

я тоже хочу быть дурак-дураком
родится в году непонятно каком
страдать ни о ком и жалеть ни о ком
и небу грозить кулаком

пускай мне обычно с утра подают
на медном подносе конфеты и брют
в гостиной эстампы оленей и юрт
наводят тоску и уют

влюблюсь я пускай переспелой весной
в прекрасную ту что решила со мной
спускаться по гвоздикам звезд в перегной
и быть безупречно иной

мы уединимся как анахорет
залезем вдвоем под лоснящийся плед
и солнца вечернего огненный дред
оставит расплывчатый след

а после земля погрузится во мрак
мой мир разлетится и врач-вурдалак
причиною смерти поставит не рак
а просто и ясно – «дурак»

[I]Бесстыдно делать фарс из балагана.
Есть только три волшебных апельсина,
Два – для врагов, последний – для себя.
Moishe[I]

Малыш, вокруг - такая селяви,
Что солнечные зайчики в крови…
Валяются, как давленые вишни…
И по ночам, сочащийся бедой,
Их собирает месяц молодой,
А после звезды вылепит всевышний.
Апрель, малыш… Апрельский передоз
Съедает птицу феникс орнитоз
А тот - тотем бессмертия, пра-птица,
Сидит на ветке, прелью изможден,
Щерится мхом, коростится дождем,
И сыростью ночной нетопырится
В комок окна из вечной пустоты…
Приглушен свет, придушены коты,
Чтоб не ходили по цепи кругами.
Куда-то в страшный, черный мезозой
Старуха манит ржавою косой,
Где будет тот же феникс-оригами...
Весна, малыш... Всему - своя хандра…
Апрель пройдет, и мне уже пора
Свалить туда, где пращуры и йети...
А ты, малыш, как вырастешь большой
Увидишь: жить - безумно хорошо,
Но, только, не делись, пока что, этим.

получать всегда приятно, особенно на виртуальный ДР. Мне подарили стихов немного, которые и покажу. Хоть и не женсчина я, но стихи лублу :)

Это Сара http://sarah.resheto.ru/

Мной начиняли розовое суши,
Со мной играли в прятки крокодилы.
А я залезла в тапках в чью-то душу,
И попросила, чтобы не будили.
А мне хотелось ласточек в прихожей,
И вместо гречки - тающую манну.
И чтобы мир, который невозможен,
Смогла я спрятать в маленьких карманах,
Чтоб "нет- войне" , и в переплавку пули,
И выпустили Лето из подвалов,
И та душа, с которой мы уснули.
Меня бы никому не отдавала.

А это Еж http://www.liveinternet.ru/users/896363/profile/

как сказал когда то классик, пусть не классик, но однако,
между нами, между прочим, тоже парень ничего,
дескать – "жги сердца глаголом, чтоб не дети – дьявол плакал"
да пребудет с тобой СИЛА и отсутствие долгов.

сам себя он видно слушал - и, конечно постепенно,
в депресняк страшнейший дьявол от стихов его ушел.
/говорят, что в мавзолее даже сам великий Ленин
прослезился и пол-ночи кушал только валидол/

так что Яся(Ипа?)жги глаголом, пусть злодеи горько плачут,
пусть потонут как титаник в своих собственных слезах.
ну а дети пусть смеются, ну а тетки пусть кудахчут -
как же, как же, разве можно, чтобы "череп", чтобы "пах".

ироничен и спокоен, будь же выше словоблудов.
я уверен, что талант твой просто так тут не пропить.
и сопливых эмо-боев, и красавиц белогрудых,
и нудящих графоманов ты способен удивить.

Как сказал когда-то классик из страны дождя и Битлз
Мир – театр, а мы – актеры. В этом, Гамлет, и вопрос.
Коль по жизни ты ботаник – то включи свой фотосинтез,
И допишешь в пьесе этой всяких там метаморфоз

Ясно, ты – не обладатель головы, размером с тыкву,
Что лежала в павильоне «Казахстан» ВэДэЭнХа.
Но, конечно, хорошо бы, чтоб, когда ты клаву тыкал,
Получалось как-то складно, даже, может быть, в стихах

(ведь стихи такая штука, что, когда ты жжошь хореем
на скамейке в старом парке между мусорок и лип,
то прохожие садятся… дети плачут, девки млеют,
и бутылочные дядьки за икотой прячут всхлип…)

Ты пиши – как карта ляжет: пьесы, песни, притчи, патчи,
Некрологи, эпиграммы, «Капитал» или «Майн Кампф».
Начинай с простых историй, типа Таня, речка, мячик -
И, глядишь, - чего получишь, одобрение снискав

Ну, а если ты мозгатый, и давно уже скумекал
Что, к чему, почем, и где тут пиво близко продают
Можешь что-то посерьезней, типа ночь, фонарь, аптека,
Может, даже, всем докажешь непосредственность свою

И тогда к тебе потоком ходоки пойдут из Пскова
Чтоб твои послушать вирши про весеннюю лазурь
Если громко будешь плакать – станешь Верой Полозковой
Если тихо улыбаться – может Алькою Изюбрь

(лучше, если б ты, конечно, стал сисястою бландинкой
у которой бог нейроны пожалел совать в крахмал…
сам пивал в кафе говеных с ними я не раз мартинку,
и, поверь мне, Станиславский, много дров там наломал...

впрочем, щас мы не об этом – это тема Оффенбаха
опереточная, мы же - о серьезном говорим)
В общем – жги сердца глаголом, чтоб не дети – дьявол плакал
И пошел долбить Коэльо вместо герцогини Прим

Если ж после всех рассказов ты решил таки оленем
Одиноким бегать в тундре, и не понял ни хрена
То из всех искусств и хобби, как сказал великий Ленин,
Твой удел - кино для взрослых и припадки с бодуна

Я такой тебе совет дам – ночь, фонарь, аптека, клизма
Попроси засунуть глубже, и три раза провернуть
В общем – если слАбо пьесу, то пиши хотя бы письма
Извиняюсь за оффтопы, словоблудие и нудь

это ник человека, который на одном литпортале написал ровно 1000 стихов - 100й у него появился несколько дней назад. Пишет иногда плохо, иногда, правда, даже не совсем коряво, но самое главное - всегда ни о чем. К выходу его 1000го стиша я написал ему поздравление

Ты ждёшь моих стихов?
link ©

Фонарь скривился одноного,
Подменой истинных светил…
И Линк, в режиме «одиноко»,
Строфой пергамент освятил
Излившись нормою вечерней
Курился месяц в мягкой черни
Да рожки бычил в монитор…

А я решил какой-то вздор
(Поскольку суть мозгами скуден)
Тут намарать на диске це
Чтоб, так сказать, в своем лице,
Воспеть все вместе десять в кубе
Стихов, впечатав цифру в слог.
Вот, самовыразил, что смог,
Оставив дурь на память в ленте…

В одном краю, в одной стране,
Чувак однажды ночью сбрендил…
Шучу – стихи писал… Не мне
Судить.
Там паче - будем скромны.
Ведь наш проказник электронный
Приятно скрасил мой досуг
Залезши на ночь мне в самсунг.
Но что же делать, Чернышевский,
Де-факто – некий мистер эЛ
Поэт, талантлив и умел.
Лабает круто не по-женски,
Не в бровь, не в глаз, а прямо в лоб -
Без всяких там: принцесса, гроб…

Признайся, дядя честных правил,
что шутки плохо понимал,
ведь ты не то еще буравил
пока наивен был и мал?...
Когда в припадках оптимизма
решал покончить с онанизмом…
Итак - мораль у басни сей:
Вот кто, из всех моих друзей,
В которых есть таланта завязь,
Мог легким манием руки
Рождать в минуту три строки?
Никто. От этого и зависть
Поэтов ширится промеж…
А Линка вряд ли ты поймешь
В тени величья этой тыщи
И слов пустых не говори -
Ведь он, пока ты давишь прыщик,
Рифмует виршик о любви…
Сотри улыбочку, болезный,
коль было – тупо соболезнуй,
коль нет – так зависть заглуши,
и едь ботву сажать в глуши
у тещи бахнутой на даче
в любимой позе «пахарь-рак»…
И молодой ты был – дурак,
и щас остался, не иначе…
Сиди, внимай, с открытым ртом,
тут дело, видите, лифтом…

Коль он певец своей эпохи
То как бы критик-буквоед
Его не дрючил - Линку по(хер)
Поскольку истинный поэт
Считает - выберут потомки
кто был герой, а кто – подонки,
И, сколько б я тут не икал,
Линк - несомненный уникал.
На сим позвольте мне прерваться
Другим оставивши блог-пост
Толкайте речь, скажите тост
О чем? Что это было, Ватсон?
Не знаю, честно говоря
Прощаюсь.
Пятница.
Заря.

тут недалеко в сети сильно бьют одну бедную девушку, а я мне нельзя ей помочь, потому что я слишком много знаю :( напечатаю хоть здесь

(гал)деж развели хоть святых выноси
шрапнелью сшибаясь памфлетной
вот нет чтобы сбацал чуток дебюси
кларнет с кобурой пистолетной
тогда б осознал неразумный хазар
подобный ответ за базар

пока дуэлянты меняют пыжи
не ботая борзо по фене
на слог безударный поэт положи
с прибором своих ударений
и нехристь пожалуй застрелится сам
трофейной ракетой кассам

сибирь покоряй как последний ермак
не взявши ни пива ни хлеба
там курят каннабис и опийный мак
во имя бориса и глеба
молись про себя и момент выжидай
раскроется если джедай -

терзай его словом глаголом склони
спелчеком по мягкому тексту
вот так и рождается брат-славянин
с наследственной тягой к протесту
а не досчитаешься если ребра
родится пожалуй сестра

нарисовала иллюстрацию к моему стишу "20см". По-моему очень удачно, хотя я немного не так там все видел - но что поделаешь, замысел художника. Представляю на обозрение

Такие времена, не знаю – лучше ль, хуже…
Пролитые навзрыд. Загнившие в хурме.
Спасители вокруг осматривают лужи
и ходят по воде, все по уши в дерьме,

в скрижали натоптав отметин и подпалин...
Туда сегодня днем заветов допишу,
быть может, я и сам… Но я не актуален -
рассыпавший табак, курящий анашу.

А влажность утреца, оформленная в пластик
немецкого окна, - разводами слюды
с обычнейших мессий стирает, словно ластик,
и признаки людей… И прочия следы...

И хочется на вкус щепотку мокрой пыли,
отмеренной в мое оконное стекло…
Такие времена – пролитые навылет,
где только по усам, как водится, текло…

похвастаюсь, и выставлю комментарии на предыдущее стихотворение - давно такого внимания не удостаивался... мдя-с
--------
Сантименты сдуло ветром.
Всё не в кайф и кое-как.
Даже 20 сантиметров
С пол-шестого ни на шаг.
Кароче, понравилось!
--------
20 сантиметровая философия)))))
--------
У музыкантов, есть поговорка - не имей "Амати", а умей лабати. :) Но это так к слову.
Стихо понравилось. А что касается счастья... как знать. Не всё золото, что блестит.
---------
Ипа, убил наповал. я не знала...
---------
Что хуже автора в надире
чувств о себе? Он говорлив.
И вроде зеркала в сортире,
в которое глядят отлив.
И.Бродский
---------
Первое четверостишие показалось сильнее всего остального, далее идея вроде чуть размыта. С ув. Макс
----------
Хорошее. Больше на ироничное смахивает, мне кажется. Впрочем и философскому здесь есть место, но не как научной дисциплине, а в узком значении, как "система идей, взглядов на мир и на место в нем человека".
----------
мораль ясна: не в пи..ке счастье.
(ставит 10 из уважения к большим числам, доо)
----------
20 см. счастью не помеха!!! Удачи.

Отличный стих.
----------
Говорят, не в сантиметрах счастье. Впрочем, одно другому не помеха :)
---------
Кроме зарифмованных страданий синеего онаниста, рекламирующего свой член, мерзости и скотства ничего нет!!!
Теперь "господа" зарифмуйте диаметры своих членов и т. д.
А счастье, духовно-морально психологическим уродам не даётся.
--------
ах, Ипа...
ты такой разный... "весь такой загадошный и нипридсказуимый"...

что же творится с тобой?... что ты сам творишь с собой, кузнетц своегощасья, мля?..

сорри...
помолчим, да...
PS а "Швендский лес", "Февральские весенние мечты" и (особенно) "Ты знаешь, я здесь..." (даже при ьли, что название мне никогда не нравилось:)... этода!!! это навсегда, Ипа... а это... это, как ни банально звучит, пройдёт...

выздоравливай, ога? ;)
----------
да здравствует наше поколение психологических уродов, в которых вытравлены стыд, честь, совесть, романтика и т.д.! Ипа, пешы есчо!
---------

интересно, это все или что-то исчо будет... поглядим

Все серей, все рукоблудней
Дней постылых череда
Опыт – сын ошибок трудных
И фатальных иногда

Не задался, явно, праздник
Не про нас, увы, кино
Свой небесный порнокастинг
Я прос..л давным-давно

Все мрачней вокруг палитры
Все промерзшее холсты
Все чекушки да поллитры
Да из трубочек кресты

Плеер в уши. В ноздри – ватки.
В мыслях - полное имхо
Все ухмылки да ухватки
Вместо песен и стихов

Все от этих сантиментов
Лезет всяческая чудь…
Дал бог 20 сантиметров
Лучше б счастья дал чуть-чуть

Как хотите – увы, измотался Что шмагла я, увы, то шмагла Мне не самбы, не буки, не вальса… Мне б портвейна глоток из горла… Все – не то… Пусть цветов метастазы Что дарил никогда и не я Пролонгируют донышко вазы В неопознанный смысл бытия Пусть надежда тоскою коровьей По красивым испитым глазам Протекает неспекшейся кровью В аппликацию «сделаешь сам» Жизнь идет… Все ни шатко, ни валко… Пусть ночами блестит Орион… Тут в соседнем подъезде есть бабка (и сосед у меня – Родион) Пусть танцуют опрятные дамы, И елозят в окне снегири Пусть хватает моих нотрдамов На десяток дурацких пари Пусть раскинется русское поле Будет в горнице утром светло Пусть хорошая девочка Оля Победит репликантку Яло Напирают сомнения тонной И сдается тщедушный хребет Пусть и кафель какой-то бетонный Пусть невкусен комплексный обед Пусть реальность потрахана молью И метафор сквозит нищета - Принимаю тебя, Лукоморье, И приветствую звоном щита

Выражаю соболезнование родным и близким погибших на шахте им. Засядько в результате трагедии 20 ноября

Я понятия не имел, кто, или что такое "Локки" до июля нынешнего года. Я никогда ничего о нем не слышал. Я бы прожил спокойно все, что мне отведено, никогда не зная о нем. Локки - скандинавский божок. В Швеции, где я когда-то провел несколько месяцев, он впервые появился в моей жизни - хотя я не знал тогда, что это он. Это просто красиво звучало - "Локки", Локи - похоже на женское имя, и удачно подходит для женских ников. Престранно об этом говорить - но Локки косвенно спасал мне жизнь всю вторую половину нонешнего лета - жить мне не хотелось, а "он" спасал. Тогда-то я впервые узнал о его существовании, вернее понял, что это "он".

Есть некий такой квазилитературный жанр - интервью-междусобойчик. Это когда вопросы ты (или тебе) задаешь людям (или они тебе задают), имеющим то же увлечение, что и ты сам. Эти люди уже по-многу лет могу быть знакомы, и даже не единожды пить ром и колдрекс друг с дружкой - и все равно есть что спросить. Например поэты (или стихоплеты, или просто литературщики) - спрашивают о чем-то поэта - и, естессно, все темы вьются вокруг главного - поэзии и наследия наследившего. Конечно, возможны другие варианты хобби для междусобойчика - но, вот, в литературных кругах это распространено. Хотя я не очень вхож в литературные круги. Не так давно на одном портале задал я вопрос оч хорошему современному поэту Шухрату Шебекову (эт псевдоним естессно)... Ответ меня навел на мысль о каком-то фатуме, меня преследующем. Шухрата лично я не знаю - оставлял ему пару-тройку комментов и обсуждал его творчество с одной своей знакомой - вот и все. Меня он тоже совершенно не знает, и тем более не знает о всяких моих житейских обстоятельствах. Теперь сам вопрос и сам ответ.

Я: Различаете ли вы «женскую» и «мужскую» лирику? Даже если «нет» — не замечали ли чего-либо, что особенно хорошо удается передать именно женщинам, и что-то, подходящее для мужчин? Даже не только касательно тем, а возможно, и способов передачи — размер, ритмика и т. д.

Ш: Пожалуй, различаю. Был период увлечения Кабановым и Цветковым, после которого женскую лирику читать не мог вообще. Все перевернули сначала ola «Старомосковским», потом Родионова. Ольга в этом плане гораздо мудрее и гораздо более выписана, если попробовать определить планку для качественной женской поэзии, то для меня будет именно Родионова, пусть и не все у нее воспринимаю одинаково.

После Ольги стало интересно попробовать самому написать от женского лица. Не скажу, что не получилось совсем, но это не стихи, скорее попытка знакомства с обратной стороной медали. Опыт был интересным, к примеру, «Колыбельная для КОШЬки» как раз более женские веяния. С другой стороны, в лирическом посвящении девушке по-другому и нельзя.

Предвидя ваш незаданный вопрос, отвечу — да, считаю, что многие мужчины пишут ближе к женской лирике, а некоторые женщины — ближе к мужской. Видел много мужчин, пишущих хорошо и «очень по-женски» из-под женских клонов, почти не видел женщин, которые в состоянии сделать наоборот. Очевидно, сказывается женская натура — сквозь жесткость и резкость проглядывает сочувствие, переживание, сопереживание.

Качественная женская поэзия — все равно отчасти плач, даже если там сплошная гордость и неприступность. Нет-нет — и проглянет горчинка. Мужчин сносит в сторону смеха, издёвки. Можно написать хорошую мужскую лирику, стерильную от сарказма, вот только некая властность там останется при любом раскладе. Мужчина — победитель по жизни, это в крови, воин умирал с улыбкой, а пленники шли на плаху со смехом. Против себя, против мира — но со смехом. Недаром один из самых интересных богов Скандинавии — не Один, а Локки. В поздние времена он стал богом предательства и лжи, а изначальные его предназначение — именно бог смеха. Конечно же, смех бывает разный, от улыбки до безумия, но викингам была очень важна эта составляющая жизни, недаром северянки плачут гораздо меньше южанок, — старались перенять у мужчин эту черту, тем самым как бы перенимая силу.