Мне в детстве подарили чудесную книгу,  уже не помню кто и когда точно тоже не помню, но до сих пор я раза два в год беру ее в руки. Читаю, наслаждаясь каждой строчкой. Она собрала в себе все самые красивые произведения британских писателей.
В ней есть все: и красивые добрые сказки, и забавные стихотворения, и печальные истории, и классические произведения, которые точно знает каждый.
Но каждый раз беря в руки эту книгу, я возвращаюсь к одной и той же сказке.
Она действует на меня почти гипнотически.
Написал ее Эмиль Виктор Рью.      

 

Единорог

Уже на носу колючий праздник, пахнущий елью и мандаринами.
Вот-вот зазвучат куранты, а чувства праздника как не было, так и нет.
Все вроде такое же: и елка, и мандарины, и гирлянды вроде на месте, но все равно что-то не так.
Дело даже не в том, что уехал отец, или в том что нет снега.
Не знаю.
Хотя, может если бы,если из глубины неба стали сыпаться большие колкие хлопья снега, если бы в этот момент светило солнце, и лежащий вокруг снег искрил тысячами оттенков лета, стало бы легче..
Если бы...
Все куда-то торопятся, готовятся,суетятся...Некоторые даже улыбаются.
Было бы проще, если бы я поняла, что именно не так.
А пока я пытаюсь понять, праздник с важным видом шествует по городу, заглядывая в окна и благородно шурша еловыми иголками.

Сказки, где, где же вы?
Я потеряла вас, наверно навсегда.
Детские сказки, где нет полутонов.Где зло - это черное, а добро - это белое.
И никаких вопросов, никаких загадок.
Где вы, сказки, в которых добро непременно победит. Где главный злодей будет повержен, и разразится пир.
Сказки все жестче, все ближе к реальности. В природе нет абсолютно черного цвета, у каждого свой оттенок.
Где, где же вы, сказки?