Щелчок-щелчок. Мы слышим стук *по стеклам и крышам домов*. У нас такой танец - легче подрагивания крыльев мотылька.
Щелчок-щелчок. Мы слышим ритм *ритм ударов водных нитей*. Вторим ему гулким стуком босых ног по асфальту и роем брызг вокруг.
Щелчок-щелчок. Мы слышим стон *стон неба*. Оно плачет, бедное.
Мы танцуем под дождем, срывая мокрую одежду с тела.
Мы танцуем, глотая капли.
Мы умирает в нирване под смех и слезы мокрого асфальта.
Мы - музы Бога.

В очередном творческом порыве появились они.
Итак...
Они сидят на полу, она - подвернув одну ногу под себя, вторая согнута, уперевшись подбородком в колено, неподвижна. Он же - просто скрестив ноги.
Взгляды пусты, мне предстоит разобраться, сейчас они болванки - пустые тела без души и без мыслей.
Пишу жизни с нового листа.
Пожалуй вот так:
Оба хотят быть индивидуальностями.
Оба являются полными посредственностями.
Оба давно забили на учебу.
Оба мечтают быть взрослыми.
Оба хотят жить вечно.
Оба, оба, оба, оба...
Но по-настоящему их объединяет совсем другое - Любовь.
Такая среднестатистическая Любовь застиранного качества: немного нежности, немного внимания, немного ума с рассудительностью, немного лжи, немного похоти, немного лести. И этот серый коктельчик носит гордый ярлык - Любовь. Они ведь и любят друг друга не потому что нашли друг друга, а потому что так удобно. Она - не замечает его неграмотной речи и близко-посаженных глаз, а он - пары лишних килограммов на бедрах и неухоженных ногтей, и это называется любовь...
Нет, так было не всегда. Когда-то все было: и волнение, и свидания, и идеализирование, и самое банальное желание заботиться и оберегать. Было.
Куда все ушло???
Не спрашивайте меня, все равно не знаю.
Встаю, спокойно подхожу к двери, ведущей из чисто-белой комнаты, открываю ее и удаляюсь, бесшумно закрыв дверь за собой.
Мне нечего здесь больше делать.
А они все будут также сидеть и смотреть друг на друга.
Вечность, - у них есть время подумать.

Знакомьтесь, одна из выдуманных мной людей.
Они все живут со мной.
Итак, прошу любить и жаловать, хотя ей, честно говоря все равно.
Вот она, чуть сутулясь, сидит на стуле передо мной. Одна нога поджата под себя, вторая импровизированным маятником покачивается в воздухе, не доставая до пола.
Все тело чуть наклонено вперед, голова склонена на бок.
Лицо не важно, я и так его вижу каждый день в зеркале.
Моя героиня смотрит прямо, с нескрываемым интересом разглядывая меня.В ярко-зеленых глазах нет осуждения, скорее жалость.
Светлые волосы, небрежно стянутые в хвост на затылке, струятся по худой спине. Несколько прядей заправлены за уши, это, видимо, отросшая челка. Они переплелись с тонкими золотыми цепочками сережек, кажется, воедино.
Героиня нервно вздрагивает, от неожиданного шума, а уже через секунду невозмутимо продолжает смотреть, теребя тоненькими пальцами край халата.На левой руке такая же, как и у меня мозоль, как память о бесчисленных часах, проведенных за писаниной.
Я должна извиниться перед ней.
Прости меня, я совсем о тебе забыла.
Но ты живи, пригодишься, масочка моя.

Он сидел напротив, демонстративно заглядывая тебе с глаза. Его движения упруги, как у гуляющего по крыше кота. Голос жесткий, хрипловатый и в тоже время мелодичный окутывает тебя. Слов ты не слышишь, лишь напевную мелодию голоса. Да и не важно в данный момент о чем разговор. Ты внимательно смотришь ему в лицо, пытаясь уловить малейшую улыбку. Изучаешь его, словно художник, пишущий портрет. Вглядываясь не только в черты лица, но и стараясь пробраться в душу. Понять, почему он это говорит, почему играет в эти игры. И почему проверяет тебя на прочность.
Понимание - это сила, которой у тебя нет. Что ты чувствуешь?