А ты ищешь внутри какой-то долбанный золотой ключик. Он выполнит все желания. Находишь и крутишь его крутишь. Вправо, влево, по часовой стрелке и против. А это не ключик вовсе, а колок от какой-то небесной гитары, а может быть от домбры, а может быть от дутара. Хоть плач хоть вой, гитара не держит строй. И совершенно не ясно, как эту гитару настраивать. Твою мать. От счастья до несчастья - пол оборота. Совершенно не слыша ноты. И плюнув на всё, оставив всё, как есть, открываешь дверь и выходишь наружу. Из дома из себя из подъезда. В  ВОКРУГ. Как в бездну, в лужу. А на деле просто в арку ветвей, над которой дождь. У весеннего солнца мокрые пальцы. Пальцы трогают лицо, лепят улыбку. По крайней мере пытаются. Смех сквозь слёзы весны. Вёсёлая пытка. На золотой ключик накручены наши нервы. И надо бы ослабить колки, но тогда не звенит, не звучит, не получается в унисон. Стоит ослабить и из прекрасного сна получается кошмарный сон. Да и ладно. Пусть будут струны, а не бельевые верёвки. Где-то наверху кто-то ухмыляется, и поворачивает колок ещё чуть-чуть. Ловя аккорды открывая суть. Соль от пота на майке, превращается в соль-минор. Минор в мажор. Твоим миром может быть вселенная или двор.  Но она может уместиться в твоём кармане. Угу. В том самом в котором сигареты и money- money. Хотя…. «Если есть в кармане пачка сигарет….(С)» Меня снова сносит туда, где хранится мой бред. Хех. Свет храниться там же. В захламлённом сознании, под ним. А то как же. Свет это та самая закись азота. Которая на всякий случай.  Когда нужно вперёд и быстро. Хапнул света, стало лучше. И дальше со скоростью выстрела. По высокой траектории, или по низкой. До самого излёта, до нового прыжка. Экономлю что бы хватила наверняка. До какой-то неведомой цели. Ключ на старт. И полетели. Ловя капли спиной. Небо не плачь ладно? Мы всегда возвращаемся под твою крышу. Домой. Небо… Смотри, мир становится выше. Если задрать голову выше последних окон. О как…). Надо завязывать. Слишком много букафф….  Там где много букафф там мало смысла.