Чтож, надо написать, хотя до этого было ровно 13 записей, мелочь, а приятно)))
Хотя так если посудить не умела я никогда выкладывать свои мысли не на бумагу да и даже произносить в слух, хотя даже если и озвучивала врядли была откровенна до конца, все держу в себе и прячу прячу даже от себя. Вообще люди странные созданья. Ища себе вторую половинку, каждый раз ловлю себя на мысли, что уж слишком часто мы кидаемся на фантик,, обертку забывая подумать о внутреннем содержание которое уже далеко не так сильно будет блестеть и скорее всего обманет наши ожидания. В работе одного психолога, Эриха Фрома, в книге под названьем " Искусство любить" данный персонаж описывает любовь не как вспышку а как нечто подобное глине из которой благодаря долгим и трепетным усилиям надо своять фигуру которая в итоге и будет тем сильным и долгим чувством. И понять все вроде бы можно, но только заставить себя жить по определенной формуле как то не получается, в итоге все равно забываешься и любые труды идут на смарку. Человек становится одинокимкак только вырабатывает свое я и отрывается от матери, Но что же тогда, если любить то снова потерять себя, и поддаться волне другово человека? Но так не возможно! Всегда и в любом случае это тупик, нам интересны личности, но как любить того кто заменил свое я твоим? Зачем если ты и так у себя есть? Глупо, глупо все глупо, бред
Моя жизнь продолжается по сокращенной формуле а переубедить себя сил пока нет