Все, что ты должен взять с этого пепелища – это себя, ставшего только еще страшней и гораздо проще, все, что ты получаешь в награду за эту спешку – это не отпуск с детьми и не пальцем водить по ее ладошке, но глубоко за пазухой черные головешки, горькие, но дающие крепость твоей одежке
...

Мне хочется похвастать, что я мыслю сложными образами, но на самом деле всё бесконечно просто: в расстёгнутой куртке брести куда глаза глядят, и быть счастливой от того, что мокрый, будто игрушечный снег оседает на ресницах, от того, что тихо и улица кажется нарисованной на линзах, и хлопнешь в ладоши - стемнеет и из-за угла выйдет что-нибудь страшное; вот, даже в слова поместилось.