Наверное, это был странный день... Оттого ли, что снова шел дождь или просто от звездного узора, а, может, так захотелось богам, но... День скорее напоминал вечер туманной осени...
Бьёрк не воспринимала осень, считая ее пародией на весну, но в этот день показался ей сказочным... Низкое бежевое небо давало краску необычно по-летнему яркой зелени...
Легкими шагами летела она, впитывая влагу небесных слез, радуясь каждой капельке...
Но внезапно ее светлый взгляд утонул где-то в бездонной, мрачной бездне... Тень или ночь притягивала лучистый прозрачный взгляд, Бьёрк пыталась вырваться, но... Не это было выше сил.
- Лето? Зачем ты жив?
- Почему ты встретила меня, я надеялся исчезнуть бесследно.
- Исчезни. Твой след увидела лишь я, поэтому можешь считать, что ты и в правду исчез бесследно, но в следующий раз прячь свой притягивающий взгляд.
Он быстрым шагом растворился в тумане, а она стояла, думая, рада ли она этой встрече...

Многое осталось недосказанным и недослушанным, но... С легкой улыбкой на тонких бледных губах Бьёрк решила написать его портрет.
«- Всегда думал, ты из Норвегии или из Швеции, Бьёрк?
- Из Питера. Разве могут эти скандинавы быть такими сумасшедшими. Ты ведь тоже русский?
- Может быть, во всяком случае, там родился.
- В совершенстве знаешь французский?
- В совершенстве делаю умный вид.
- И только?
- Чтобы делать умный вид необязательно быть умным».
И в который раз она благодарила небо за дарованный талант...
-Чтобы быть художником обязательно быть сумасшедшим или же просто делать вид.
Холст с мрачным бездонным взглядом остался висеть над камином, напоминая о лете, что так быстро кончилось...

Дождь моросил с самого утра, оставляя маленькие мокрые бороздки на оконном стекле... Лето бросил взгляд на эту предосеннюю погоду и усмехнулся...
Тебе казалось, что небо скорбит о конце лета? От этой дерзкой мысли тебе стало весело...
Он вышел на балкон, вдыхая дождевую пыль, пытаясь угадать очертания города за серой стеной... Звонил телефон... Черт, он же забыл о самолете!
Но он не поднял трубку. Если опаздывать, то до конца...
Да может вообще не стоит лететь?
Брюнет закинул рюкзак на спину и, хлопнув дверью, покинул свое прибежище...
Взревел мотоцикл, рассекая волны и бегущие потоки холодной воды, он уносился прочь...
Оставив позади километры прожженной жизни и залив холодных бурь...


Бьёрк знала рейс, которым Лето должен был покинуть Париж. Откуда? Она сама не могла однозначно ответить на этот вопрос... Быть может, ее знакомый в бюро полетов узнал самолет Луи Маргрета, или она выбрала первый попавшийся... Скорее эти события просто совпали, и теперь девушка лишь слушала шелест дождя о гравий перед своими окнами...

Самолет разбился, упав где-то в Германии.
Бьёрк равнодушно смотрела новости, даже не обратив внимания на катастрофу...
- Почему так, Лето?- прошептала она.- Эти люди не были виновны. За что ты убил и их?

Анри слышал о гибели самолета, только он не знал ровно ничего про этот рейс. Копаясь в бумагах, он нашел себе применение. Он почти устроил свою жизнь, оставшись благодарным этому красивому черноглазому брюнету.

А Лето, лишь пожав плечами на эту новость, подумал: «А ведь так даже лучше: подходящий конец для этой истории».

Сидя на полу и глядя в закатное небо осенней мистерии, он бессознательно разрывал конверт. Письмо пришло недавно со старого адреса, но Лето искренне удивился... На конверте был лишь адрес его парижской квартиры и подпись Bjork.
Алые лучи, вырываясь из цепких лап сумеречных облаков, оставляли кровавые пятна на светлых обоях...
В конце концов, брюнет разорвал бумагу, слегка повредив содержимое. Лист был напечатан, она никогда не писала вручную из предрассудка, что кому-то взбредет в голову гадать по почерку, однако Лето считал, что Бьёрк всего-навсего не умела писать вручную.
Он отвлекся от созерцания погибающего солнца, взгляд скользнул по ровным строчкам...

«Ты снова исчез, не сказав ни слова, впрочем, это в твоем духе, и я бы удивилась, если бы ты предупредил об отъезде. Знаешь, я убежала от тебя лишь потому, что не хотела слушать твои насмешки. Мне было жаль Анри, но еще больше было жаль тебя. Ты живешь, не замечая ничего вокруг, смотришь только себе под ноги и на тех, кто у тебя под ногами. Мир прекрасен...
Я столько раз пыталась доказать это тебе, когда сама ни на йоту не верила в эти прекрасные сказки. Я устала от идиотизма, который я называла жизнью. Ты бросаешь все и убегаешь дальше, но это не выход. Черт возьми, я не знаю зачем пишу тебе это письмо, просто я думала, что мы слишком похожи...
Твой абсолютный эгоизм заразителен, Лето. Ты рушил души, заполняя их своей пустотой. Хотя, меня не надо было рушить.
Я похожа на руины детской наивности, надежды, мечты... Во мне есть лишь какое-то бесстрашие перед будущим, именно поэтому я балансирую на грани безумия. Я была художником, но... Однажды мне показалось глупым отражать реальность, в которой живут лишь ложь и ненависть. Мы тоже часть этой реальности, Лето...
Мы неспособны любить, ты знаешь, мы исковерканы изнутри, осталось лишь честолюбие и цинизм и, конечно, беспредельная любовь к неповторимости собственного я.
Этим мы похожи, поэтому я пишу тебе, поэтому мне жаль жертв наших поисков новых ощущений. Пресыщенность и равнодушие, Лето...
Просто выгляни в окно...
Видишь, там небо... Иногда я любуюсь часами за неспешной игрой облаков, переливами, солнечными лучами, что льются вниз на иссушенную трениями землю... Небо тоже умеет плакать, Лето... И истекать кровью... Злиться...
Гнев грозовых небес... Ты испытывал его на себе? Ты ведь не знаешь, что значит ловить взгляды молний под музыку оглушительных раскатов... А ты, ты видел просто небо. Обычное пасмурное небо».

Лето задумчиво держал листок в руке, потом нервно смял бумагу и выкинул в открытое окно.
- Ты неправа, Бьёрк. Мы разные. По той простой причине, что я неспособен любить и пытаюсь внушить себе обратное, а ты говоришь это, в то время как любишь, причем уже давно.
В одном мы несомненно похожи: все мы врем. Себе и окружающим. Врем, пытаясь скрыть правду от чужих душ, только не друг от друга.
И еще. Кроме себя я люблю море.
«Лето кончилось, Бьёрк». Это было все, что написал Лето в письме без обратного адреса.

Почему-то ему не было холодно, однако он дрожал. Наверное, он слишком нервничал, только изменить что-то он был не в силах. Все время вспоминал бездонные обсидиановые глаза напротив, данное обещание...
Всю свою жизнь Анри хотел встретить человека, ради которого отдал бы все. Какая-то навязчивая идея самопожертвования играла для блондина важную роль. Взамен ему хотелось лишь тепла, чтобы хоть кто-то помнил о его существовании... Сейчас ему казалось, что он самое жалкое существо, он ненавидел себя за эту слабость. Окунувшись в мир, сполна познал всю жестокость окружающих его людей. Анри всегда был одинок, несмотря на друзей и знакомых. Многие ценили его доброту и детскую наивность, но этим лишь больше отдаляли его от себя. Он боялся людей, боялся открыться, пряча в душе то сокровенное... Ему казалось, что этот секрет возьмут, украдут, продадут или растопчут. Он столько раз оказывался втоптанным в грязь, столько раз оказывался обманутым... Столько раз клялся себе в другой раз быть умнее, но... Снова и снова ошибался, ударялся... Страдал от боли где-то в душе...
И снова улыбался, блестя синими глазами... Он был слишком честен для этой жизни... Наркотики... Он думал, что умрет, в очередной раз вкалывая дозу в изуродованную вену, но... Проснувшись однажды утром, Анри решил умереть, но... Этим утром он встретил Лето.
Блондин хотел быть сильным. Он должен был быть сильным. И теперь он будет сильным. Потому что обещал, потому что знал. Лето дал ему веру в себя, это было самое главное.
- Анри, как у тебя дела?- Он был мокр и несколько необычен. Его ночные глаза лихорадочно блестели, мокрые пряди волос рассыпались по плечам.
- Нормально, что с тобой случилось, Лето?
- Конец августа, Анри. Знаешь, обещай мне.
- Что?
- Обещай. И все.
- Я не знаю, может я не смогу сдержать это обещание.
- Сможешь. Ты вообще все сможешь. Ты молодец, Анри. Просто обещай.
- Если так думаешь...
- Я знаю.
- Обещаю.
- Будь счастлив, Анри. И еще. Я ухожу: лето на исходе, не вспоминай меня, как подонка. Я знаю, что это так и есть, но все же...
- Уходишь? Так просто?
Блондин взял его мокрую руку в свои, обнял... Тогда миром были они, два одиноких человека, слившихся в объятиях.
- Я всегда буду помнить тебя. Лето. Таким, какой ты есть. Теплым и летним.
Лето ушел, растворившись в дожде, а Анри остался. Остался думать о прошлом...
Он больше не плакал, потому что знал: так должно быть.
Съежившись, шел домой... Он был бы жалок, если бы не был бы так красив...
Но это в прошлом... Лето никогда не заканчивается, лишь уходит в тень. Может, он еще вернется...

-Я передам фирму Анри.
- С чего бы это?
- Мое время истекло, а он нуждается в дополнительном тайме.
- Думаешь, теперь он не покончит с собой?
- Теперь он вцепится в жизнь, стараясь наверстать упущенное.

Укоризненный взгляд синих глаз взгляд преследовал его даже в этом пустынном переулке парижского лабиринта. Вечерний холод пронизывал насквозь, иногда он вздрагивал, хотя дыхание сбилось от бега, и он задыхался от духоты. После приступа депрессии Лето охватило чувство равнодушия ко всему и ко всем. Он устал от этих лиц, от Анри с его чувствами, от Бьёрк с ее причудами. И вот теперь он бежал без цели, убегая от блондина. Они играли в догонялки. Прохожие шарахались от него, но Лето не обращал внимания.
Тебе нет дела до окружающих. Потому что им нет дела до тебя.
Растрепанные смоляные пряди, упавшие на лицо сдуло порывом ветра, принесшим дождь. Волосы за спиной развивались, колыхаясь в такт бешеной гонке.
- Эй, Анри, ты ведь меня не догонишь!- крикнул брюнет и растворился в толпе.
Полностью отдаваясь азарту игры, такой глупой, но естественной.
Ты быстрее них, поэтому ты первой. Поэтому ты один. Они не успевают жить с твоим размахом. Ты прожигаешь жизнь, не отдавая отчета.
Брызги из-под колес автомобиля... Лужи... Стена дождя и ледяные капли мороси на коже...
Ругань тебе вслед... Ты опять улыбнулся, сверкнув зубами... Отражая на черном зеркале глаз всю прелесть последних дней лета...
Ты знал, что скоро осень, но ты не хотел думать об этом. Ты всегда жил одним днем, не думая о будущем. О запланированном настоящем, как ты его называл.
- Постой, Лето! Я же не железная!
Он не слышал, он вообще ничего не слышал, кроме собственного дыхания.
- Да стой же!
Кто-то ухватил его за рукав куртки, потянул...
Он остановился, внезапно накатившая волна того шального безумия схлынула, оставив лишь воспоминания о дурацкой затее. Угольно-черное озеро вновь поглотило огонек жизни. Обернувшись, он стал усталым и каким-то нездоровым.
- К черту, Бьёрк. Что ты тут делаешь?
- Мог бы для вида сказать, что рад встрече. Я пролетом. Мне тут сказали у тебя проблемы.
- Приятно видеть тебя живой. А про проблемы... Я даже догадываюсь, кто тебе сказал.
Он улыбался уголками губ, не отрывая взгляда от ее прозрачных глаз.
- Он хотел тебе помочь.
- Он вообще много чего хочет. А я хочу покоя от него с его заботами. Пожалел на свою голову. Ты прямо светишься.
- Первый день на воле,- ее глаза сливались с низким дождливым небом,- так что произошло?
- Да ничего. Я сказал бы, что болит душа, если не был бы уверен в ее отсутствии.
Он заметил, что она стоит в тоненькой серой кофточке, мокрая, замерзшая и счастливая. И в то же время он не чувствовал вины оттого, что он сухой и мрачный, не отдал ей куртку. Он смотрел на нее и не понимал, что ведет ее, что для нее эта жизнь. Смотрел, как на куклу или картину.
- Почему ты без зонта? Дождь же поливает.
Она смеялась. Смеялась удивительно прозрачными глазами.
- Может на тебя он поливает, а меня он целует. А Анри тебя у Фонтана ждет. С зонтом.
С этими словами она прошла мимо, бесшумно легкими шагами скользя по асфальту.
Только сейчас Лето понял, что Бьёрк никогда не носила каблуков.

Легкими шажками по ледяному асфальту полночных улиц...
- Ты когда-нибудь мыл посуду при лунном свете?
- Ты это о чем?
- О жизни.
Волнами мертвого света и игры белоснежных волос, застилая бесцветные городские ночи... Мир соскучился по тебе, Бьёрк... Приостановленным безумствам свежего весеннего ветерка на гребне умирающего лета... Тенью скользя по тротуарам... Лестницам...
Она всегда ненавидела лестницы... Падение вниз сопровождалось ударами о каждую ступеньку, а поднимание отнимало время...
- А ты случайно не считал ступеньки затылком?
- А ты, что считала?
- Нет, просто превратила в кровавое месиво: ненавижу математику.
Любить жизнь, каждым ее веянием сливаться с миром... Вглядываться в темноту в поисках звездного танца... Бешеной пляски небесных светил... Быть отражением бесконечной череды непоследовательных движений...
- Никогда не танцевал на балконном парапете двадцатого этажа?
- Такое только психи делают.
- Ты удивительно проницателен сегодня.
Рисковать, сходить с ума, искать новые интересы больного воображения.
- Молодец, ты боялся, но шел.
- А ты?
- Я тоже шла, только не боялась.
Только жить...
Она жила ночным городом, его особенно яркой жизнью.
- Ну что?
- Она его правда любит.
- А он?
- Наверное, тоже.
- А мне кажется, ему все равно.
Город не может быть равнодушен, по крайней мере ты точно не можешь быть равнодушен к городу.

В колонках играет - Зачем топтать мою любовь?- а ,действительно, зачем?

Лето сидел на полу и читал. Изредка откидывая со лба прядь смоляных волос, подолгу смотрел на колышущееся пламя свечи. Сквозь незашторенное окно заглядывала луна, оставляла бледное сияние на светлых обоях и снова пряталась за облаками.
«- Почему у тебя нет штор на окнах?
- Люблю, чтобы все смотрели мне в глаза. И луна не исключение».
Казалось, прошла вечность, растворившись в чернильных сумерках, но... Пустая бутылка коньяка все стояла на кофейном столике, напоминая о недавней ночи. Зачем он вернулся? Он просто не уходил... Терялся, убегал, возвращался, но не уходил. Уходят с гордо поднятой головой, оставляя легкий запах дорого парфюма. А он... Играл с воздушными потоками... Какая-то банальная история, но... Он наконец понял, что пуст. Бесповоротно пуст и неспособен жить как человек. И от осознания этого хотелось напиться. Только он отложил книгу и, достав пачку сигарет, вышел на балкон.
Почему так темно? Где городские огни? Какой-то туман или пелена опустились на город... Брюнет покачнулся... Перед глазами плыло, но он устоял. Он ничего не чувствовал. Лишь пустоту. Липкую и холодную пустоту, что разъедает изнутри, не оставляя ничего взамен. Чувство вины... Оно пропало... Пропало утренней росой на полуденном солнце... Прядь снова упала на глаза, покрасневшие от дыма... Курить одну за другой... Захлебываться дымом... Он упал на ледяной кафельный пол... Кровь из разбитой губы сочилась, медленно стекая на шею...
Телефон надрывался режущим слух звуком... Поднялся, качаясь, подошел...
- Да?
Молчание.
- Болезнь безупречности. Знаете, а вы правильно сделали, что позвонили. Мне больше нечем убивать свое время.
- Лето, все в порядке?
Анри. Почему опять?
- Я всегда был аккуратным, Анри. Только теперь у меня не осталось сил наводить порядок в мыслях. Они смешались и перепутались, поэтому я пою песни на русском, читая французский роман.
- О чем ты?
- О смысловых галлюцинациях. Приходи, я дам тебе диск. Только не сегодня, ладно?
- Да что случилось?
- Проблемы. Надо меньше отношений выяснять.
С самим собой.
- Спокойной ночи.
Он положил трубку и... Сполз по стене на пол.
Утром он не смотрел в зеркало. В офис Лето пришел с разбитыми в кровь губами.

...
- Не стоит спорить со встречным ветром, Лето,- мужчина средних лет, что сидел за столом, слегка улыбался, поэтому вокруг его глаз собрались мелкие морщинки.
- Думаете, нужно просто плыть по течению, смириться и волочить существование как амеба в пробирке?
- Хм, мне нравятся ваши рассуждения, но запомните: в пробирке нет ветра.
...
Он не видел взошедшей луны, лишь одиноко искал созвездия на черном бархате полночного неба... Бесконечно и бесцельно... Жил воспоминаниями о прошлом, напрочь забыв о будущем... Глупыми мечтами усеяв полотно бесцветной жизни... Разучившись в них верить... Разучившись верить во что-либо, кроме неба... Облачных замков, что возводил он на руинах белокаменных стен собственной невозмутимости... Сочинял безумные истории с одинаковым сюжетом... Нити бреда, вытянутые из туго сплетенного клубка реальности, что плясала джангу прямо на осколках принципов и убеждений... Ничто не вечно... Вечно только Ничто... Клубящаяся мгла темной души, прожженной солнцем и засыпанной снегом январской ночи... Снова... Одни и те же слова, неспособные передать и малой части того, что называют Жизнью... Одинаковые, шаблонные выражения... Старые доводы и доказательства новых истин... Абсолют и пустота... Танец звезд среди взъерошенной морской пены...
Легкое свечение воды в лунном свете... Рябь, мерцающая мертвенным, сумрачным светом августовской ночи... Едва заметные прикосновения прохлады... Просто он не смог забыть... И раны жгла от едкой морской соли...
Просто... Или сложно... Необъяснимо... А может и объяснять совсем не нужно... Но...
Луна была кровавой... И это было не просто так.
...
- Эх, Лето, ты совсем не изменил привычке: все так же наивен,- он опять улыбался, только глаза застыли, холодным огнем сжигая собеседника.
- Разве это не просто совпадение?
- Совпадение? Возможно...
- Тогда я вас не понимаю.
- Просто. Забудь это слово. Просто даже птицы не поют.
...

Лето снова и снова затягивался едким дымом дорогих сигарет, плюясь серыми клубами в мрачный предрассветный воздух. Огонек тлел, и пепел сыпался вниз, оставляя пятна на бардовой рубашке.
Рядом тихо стоял Анри, пытаясь стать еще незаметнее. Не помнил брюнет, как вновь оказался в компании француза, не помнил, что хотел забрать в Париже, что подарил городу вечного ветра. Горячие глаза жгли холодное утро, и огненный, кровавый шар восходящего солнца спрятался в нависших облаках от пристального взгляда.
- Знаешь, Анри, получилось, что все, к чему я стремился, оказалось пустым. Мир не изменился. Я не изменился, только влип по самые уши. Втянул остальных и ничего не могу изменить. Все мы стали жертвами какой-то жестокой игры. Даже не в шахматы. В прятки. Точнее в жмурки. Ходим на ощупь. Думаем, что самостоятельно, а на самом деле кто-то дергает ниточки. Мы разучились думать. Только анализировать происходящее и равнодушно смотреть. На твоих глазах рушатся идеалы, устои, смысл жизни, но тебе уже все равно. Перед тобой разворачивается война, гибнут люди, но они так далеко от тебя. Не касается. Абсолютный эгоизм. Показное сочувствие. Красивая ложь заменила горькую правду. Тебе врут с рукой на сердце. А ты врешь правде в глаза. Это называется жизнь. По чужим правилам, которые ты придумал сам. Но. Захочешь убежать и запутаешься в сетях. Станешь изгоем. Таких много. Они образуют свои игры, не намного отличающиеся от оригинала. Тогда остается лишь прыгнуть вниз, но. Это не конец. Просто новый ход пешкой.
- Я не думал, что ты такой...
- Правильно, что не думал. Думать – вообще вредная привычка.
Брюнет протянул сигарету Анри, тот тоже затянулся и выдохнул дым в жгуче-карие глаза собеседника.

Солнечные зайчики плясали безумные хороводы, но Бьёрк не обращала на их дикую пляску внимания... В последнее время она вообще редко обращала внимание... Шок сменился бредом... Кома апатией...
Полное забытье... Наслаждение неосознанным существованием... Что-то тянуло ее назад... В бездну беспамятства... Зачем тебе жизнь, Бьёрк? Там лишь холод и мгла... Не ищи пути обратно...
Отказ мыслить, переживать, помнить... Зачем тебе этот бред? Намного лучше расти травой... Без души... Травой...
Угасшие образы, забытые мечты...
Новый круг не принесет ничего... Все опять будет по-прежнему...
Жизнь стала бредом... Потому что мы ее выдумали... И... Превратили в Бред... Совершенно осознанно...
Последовательность случайных совпадений... Пространные размышления ведут к сумасшествию... Тебе не страшно, Бьёрк? Траве не бывает страшно...
«Трава живет своей жизнью!- хотелось крикнуть в пустоту – То, что мы этого не видим, не значит, что этого вовсе нет!»
Ничтожество...
Сдалась тебе эта реальность...
Тогда она встала и подошла к закрытому окну палаты... Оно распахнулось с трудом, издав ужасный, режущий слух скрип...
- Ты не умеешь летать, забыла?
- Учиться никогда не поздно.
Босыми ногами забралась на подоконник...
Какая-то обида на весь мир за непонимание, отчуждение крылась в ее непоследовательных движениях...
- Я знала, что сойду с ума раньше всех из нашей компании.
Она оскалилась в усмешке...
Раскинув руки...
Их было много... Санитары пытались сбросить ее на пол... Сковать движения...
- Да она не в себе! Она же спит!- крикнул кто-то из набежавшей толпы...
Тогда Бьёрк открыла глаза.

Лето разглядывал черты, удивляясь их правильности. Анри, немного успокоившись, сидел рядом, грустными глазами смотрел на Лето. Молча...
- Я не ожидал от тебя такого, Лето.
- Я, честно говоря, тоже, но мне тебя жалко. Жалко. Быть может, тебе противно от этого слова.
- Я люблю тебя Лето.
- Любишь? Да кто я такой, чтобы меня любить? Тебе нужна опора. Человек, который поддержит тебя в любой ситуации.
- Без тебя я погибну.
- Ты бредишь, Анри. Убиваешься из-за пустяков.
- Я уже пробовал убиться, не помнишь? И если я не выдержу, то во второй раз все пройдет на ура,- он говорил с мрачной решительностью.
- Зачем? Жизнь – слишком дорогая штука, чтобы ей разбрасываться. Когда она ускользает из пальцев, понимаешь как никогда.
- Мне она не нужна.
- Ты сейчас говоришь, а какой-то смертельно больной цепляется за любую возможность жить. Если тебе дарована жизнь, то неспроста. Задумайся над этим. А я тебе советую забыть все, что было.
- Легко сказать.
- Бывает тотальная амнезия на почве истерии. Не знаю, как ее вызвать, но если очень захотеть... Не будем о грустном, Анри.
- Я не грустен, я мрачен,- он легко улыбался из-под упавшей на глаза челки.
- Ну тогда можно и отметить встречу.
Лету казалось, что они пили ночь напролет... Однако он не пьянел... Лишь больше задумывался над жизненным путем... Что это такое? Зачем нам дана такая возможность?
Анри мутными глазами любовался расплывающимся Летом... Бессмысленная улыбка играла на его губах...
Утром брюнет отнес Анри на кровать, укутал пледом...

Самолет уносил его все дальше от Парижа... В другой мир... В сторону от Залива холодных бурь...

В колонках играет - Skin - You've mode your bed

Когда Лето увидел, синие глаза, смотрящие из темноты, он вдруг понял... Если он сейчас просто уйдет, то навсегда останется бесчувственной сволочью... Конечно, он ей был, но... Это было бы слишком даже для него...
Оставив Бьёрк, брюнет неожиданно осознал течение времени... Никогда он раньше не задумывался над быстротечностью жизни... А теперь... Легкая меланхолия сменила равнодушие... И вот сейчас он вел Анри туманными дорогами собственной души... Домой...
А разве был у него этот Дом, где можно иногда укрыться от пронизывающего Ветра?
Щелкнул выключатель, приятный, чуть приглушенный свет залил комнату. Анри вошел первым, зябко кутаясь в плащ. Лето подмигнул спутнику и растворился в кухне.
Спустя мгновение брюнет появился в гостиной, неся в руках дымящийся кофе.
Он улыбнулся блондину, притулившемуся на краешке дивана и по-прежнему кутающемуся в плащ, и протянул чашку.
Скованно Анри пил горячий напиток. Лето заметил, что он дрожит. Тогда черноглазый придвинулся к нему и заглянул в синие глаза...
- Зачем ты опять мучаешь меня, Лето?
- Прости, Анри. Но я лишь хочу помочь тебе.
- Уже помог.
- Зря ты вены вскрыл. Зря...
- Да ты знаешь, что я чувствовал? Тебе легко говорить, потому что ты неспособен испытывать хоть какие-то чувства!
Голос его готов был вот-вот сорваться.
- У меня сестра вчера умерла, перед этим взорвав полгорода.
- Я не знал...
- Не имеет значения. Анри...
- Что?
- Я понимаю, что причинил тебе боль... Но... Ты не такой, как все... По жизни мне попадалось много людей... Очень много... Лишь только ты кажешься мне таким одиноким, непонятым... Утонувшим в несчастье...
- Зачем ты сейчас это сказал?
- Просто...
Анри тихо всхлипывал, изредка слеза скатывалась по щеке...
Лето обнял блондина. Анри рыдал, словно ребенок, уткнувшись носом в его рубашку...

Анри долго приходил в себя... Спиной к спине столкнувшись с Лето... Мгновенно вышел из прострации...
- Опять ты?- Лето сверкнул белозубой улыбкой...
- Лето, уйди с дороги,- Анри почти шипел...
- Обиделся?
- Уйди с дороги.
- Почему ты такой впечатлительный?
- Я тебя прошу.
- Пойдем, поговорим.
- Я с тобой уже наговорился.
Лето показалось, что его синие глаза влажно блестели...
Тогда он обнял блондина и увел прочь от ночного холода...

Анри любовался грозовыми облаками... Думая о разговоре, вспоминал Бьёрк... Усталые глаза... Бесцветные волосы... Какая-то тень всплывала в памяти... Тень...

Да, Бьёрк, ты осталась тенью... Среди потока безумного света... Режет глаза...

Блондин ловил капельки дождя, отражения в лужах... Где ты, Лето? Безлюдные улицы... Ночная буря...

Лето в одиночестве гулял меж мокрых улиц... Пытался понять, о чем думают придорожные фонари...

Бьёрк тихо шептала новую сказку холодному дождю... Дождь... Который решил скрасить ее одиночество...

Анри уходил во мглу туманного вечера... Синими глазами смотря на опустевший мир...
Лето плыл в мутном мареве... Слушая плеск воды за спиной...

Они столкнулись внезапно... Когда на небе могла зажечься новая звезда...

Думаем одно, говорим другое, пишем третье...
Нервными движениями пробиваем дорогу в будущее... Боимся думать о настоящем... Ищем укрытие... Лицом к лицу... Это не для нас... Тешим свою запятнанную гордость... Зализываем раны самолюбия... И снова идем в бой... Бесконечный круг... Но... Мы забыли смотреть по сторонам... Глядим лишь под ноги...
- Лето, я знала, что ты вернешься,- прозрачные глаза внимательно смотрели на брюнета.
- Что случилось, Бьёрк?
- Твоя сестра оказалась не в настроении. Научи ее быть вежливее, - она тонула в бездонной глубине обсидиановых глаз...
Грустно улыбаясь, смотрела в никуда...
- Ты злая, Бьёрк.
- Нет, просто больная и уставшая...
Уходя в себя, сжигала мосты... Не до конца... Мы еще вернемся...

...Простите...

Страшно... Ошибки... Старые мысли в новом костюме... Дождем рассыпаемся над холодной землей... Тихо страдаем от неполноценности... Дорожим ненужным, а потом ... Привыкли разочаровываться... Уже все равно... Равнодушие... Это не порок, Грустный Демон, это привычка... На гребне волны стало скучно... Теперь мы на дне... Угрозой... Молчаливым созерцанием...

Old loves they die hard,
Old lies they die harder.

Анри молча перебирал пряди, изредка поднимая взгляд. Ему было холодно, но... Уже все равно... Жизнь стала похожа на реку... Плохо? Нет, хорошо... Блондину хотелось высказаться... Довериться кому-то... Получить утешение... Бесконечно долго жалел себя, поэтому...
Разглядывал бумажку с номером Бьёрк...
Гудки... Снова гудки...

Лето не сводил глаз с безжизненного лица... Она... За что? Несла свет, а взамен получила тьму... Телефонный звонок... Откуда у нее телефон?
Мелодия... Долго ждал, пока телефон замолчит...
- Бьёрк, можно с тобой поговорить?
- Боюсь, она сейчас не в состоянии спасать мир.
- Лето? Ублюдок...
- Она тоже так думала.
- Что ты с ней сделал?
- Познакомил с тобой.
Связь оборвалась... И снова бесконечные гудки...

P.S.Ветер обещал рассказать сказку, но я не придумал о чем...

В колонках играет - Must be dreaming - evanescence

Предрассветным лучом растаяли страхи... Что-то ушло, оставив лишь пыль... Полночным бредом вынесло мрачность... Теперь только пустота... Солнечным светом нового дня... Дышим Ветром... Живем Пламенем... Загораемся вновь, чтобы опять погаснуть... А может, навсегда гореть синим огнем на чистом листе новой жизни...

Анри вспоминал старый Париж, окидываю новым взглядом людные улицы... Новое крылось в каждой линии... Забыть Лето можно лишь став таким же... Блондин боялся, но... Возле фонтана стояла одинокая девушка... Наверное, она ждала спутника...
- Привет, сегодня прекрасный вечер, не находите?- он улыбнулся, поправил упавшую на глаза прядь...
- Действительно. Извините, но я жду моего друга.
- Он зря пренебрегает вами.
- Но, я обещала.
- Виновен только я. Составьте мне компанию.
- Как ваше имя?
- Анри.
Они шли среди зелени парка, разговаривали ни о чем... Анри успел забыть ее имя... Девушка взяла блондина за руку, но... Резко вскинула голову...
- Почему у тебя руки забинтованы? Ты, что, наркоман?
Ему хотелось рассмеяться ей в лицо...
-Уже нет, теперь я самоубийца,- губы скривились в усмешке.
Он шел прочь... Больно... Неумолимо преследовали его переживания...

Издалека он видел, что девушка вернулась к фонтану. Молодой человек с розой в руке подошел к ней и... Бросив цветок на асфальт прямо ей под ноги, ушел, оставив воспоминания о прекрасном вечере...

В колонках играет - Protect me from what I want - Placebo

Мы долго думали, знает ли человек, что умрет... Говорили, спорили, но... Не нашли ответа... Грустные мысли... Странные темы...
Бьёрк лежала на белоснежных простынях больничной палаты. Лето вглядывался в ее тонкие черты... Невольно вспоминал Анри... Он обрек его на мучения, а расплачивается она... Почему? Невиновные платят по счетам. Закон жизни... Злой закон.
Наверное, она летала где-то далеко... В вышине горных вершин, которые так любила ее ледяная Душа... Она вернется, но... Останется ли она той самой Бьёрк...

Легкость... Полет... Без падений... Расправим крылья... Раскинем руки... Сжигая взглядом... Взмываем в воздух... Нет, мы не птицы... Мы лишь тени... На световом пятне... Блики перед глазами... Где мы, Бьёрк? Точно не на небесах... Туда бы нас не взяли... Бессознательный бег по облакам... У нас нет цели... Лишь жизнь... Которую мы не собираемся терять... Слишком дорого заплатили, чтобы отказываться... Слишком много дел осталось завершить... Мы бессмертны, Бьёрк... Потому что у нас нет ничего, что мы можем терять... Уже нет...

Мир за окном покрылся туманной дымкой... Моросил мелкий надоедливый дождь, недавняя жара сменилась колкой прохладой... Лето поежился: морская вода оказалась холоднее, чем он ожидал... Было где-то около середины ночи, но спать совершенно не хотелось... Брюнет окинул взглядом свою пустую квартиру, потом сосредоточился на слегка тлеющей свече... Лето любил огонь, почти так же сильно, как и море...
Он встал, распахнул окно, подумал и включил телевизор...
Смотрел в пустоту, думал о прошедших днях... Ему было тоскливо, но в то же время безразличие до обидного не давало успокоиться...
- Произошедший терракт заставил многих людей с ужасом думать о завтрашнем дне...
Лето внезапно оторвался от созерцания потолка.
- Предположительно это была смертница. Цель неизвестна.
Он внимательно смотрел на фоторобот предположительной преступницы... Горячие черные глаза покрылись ледяной пленкой.
Арина, как ты могла? Нельзя убивать людей за то, что они просто живут на этой планете. Горечь, какая-то приторная мысль... Пустота в далеком уголке окаменевшего сердца...
- Ранения различной тяжести...
Девушка с кроваво-красными волосами... Почему? Такой цвет могут приобрести лишь белоснежные пряди... Лицо... Белесые ресницы...
Лето резко встал. Бьёрк.
Он накинул куртку и вышел в ночь.

Милосердие? Не сегодняшнее изложение, а просто черта, которую мы постепенно теряем... Никогда не задумываемся над элементарными вещами, не ценим жизнь такой, какая она есть... Пока не потеряем что-то такое, чего никогда бы и не заметили...

В колонках играет - Ёлка- террор
Настроение сейчас - глобальное

Мрачная бездна над головой... Потерянное солнце... Потерянное время... Забытые мысли... Старые страхи... Бьёрк улетела из Парижа как можно скорее, хотела убежать, скрыться...
Душный город... Без смысла... Блуждания по миру... Танцевать среди руин здравого смысла... Она пела в голос, не обращая внимания на прохожих... Смотрела на людей и не видела лиц... Уставшее солнце... Ловила улетающий пух тополя... Сходила с ума... Лето наступило... Она сходила с ума в июне... Всегда... Даже когда не знала Лето... Не видела смеющихся глаз, кривой усмешки, жгуче-черных волос... Ночного неба... Был только день... Осталась вечность...
«- У тебя есть семья?
- Люди, которые меня любят?
- Нет, родственники... По крови, а не по духу.
- Есть,- он замолчал на несколько секунд.- Я ушел из дома, но помогаю матери до сих пор. Деньгами... Назад бы я никогда не вернулся.
- А я бы вернулась, только не к кому.
- У меня сестра... Знаешь... Связалась со страшными людьми... Она хочет мстить миру... За меня... Бред, но она помешалась... Правда, я люблю ее. Если вдруг встретишь, скажи, что я ее жду.
- Не думала, что ты способен любить.
- Ты узнаешь Арину, я уверен. По глазам».
Глупые воспоминания... Зачем рвать душу снова?
Глаза сверкнули рядом... Черной мглой... Маленькая фигурка... Быстро исчезает среди людей... Черная одежда... В толпе... Крик... Вспышка... Оглушительный взрыв... Волна... Лететь... Куда?
Метались люди, машины... Тонкая фигурка с белоснежным каскадом волос осталась среди кровавой площади...
Зачем?