Говорят, от любви до ненависти один шаг.
Нагло врут.
Шаг - это слишком долго,
это почти полжизни.



А холодная четкая ярость приходит обычно к утру,
когда ты устаешь
почему-то
быть по-женски капризной.
Хлопать наивно глазками с тушью Maybelline
и молчать.
Потому что принято быть глупее, чем
"тот, который".
Потому что вот же, банально, идиллия:
роза, вино, свеча
и поверх монологом-фоном его нарциссичные разговоры.

Ты меняешься,
и от прежней тебя же воротит так,
что хочется нос заткнуть,
а искрящийся теплый взгляд со временем леденеет.

Он тебя, непривычно-другую, конечно, бросит.
Не в этом суть.
Было б странно делить постель с той, которая
вроде
сильнее.

И вот самое время теперь,
слышишь, детка,
сорвать фрэндзоны джекпот
в этой финишной номинации "свой пацан" и "своя жилетка",
и с тобой "хоть в разведку, вот честное слово"
на самый паршивый флот.
Не выводишь.
Не ноешь.
Стреляешь предельно метко.

Я, конечно же, буду рядом.
Конечно, не буду ныть.
Промолчу, что рычаг на "ненависть" уже сдвинут.
Подавать патроны,
смеяться,
одну на двоих курить.

Только помни -
когда отвернешься,
я первой выстрелю в спину.