Хочу написать о нашем хоррор-эксперименте. Из 500 признанных фильмов ужасов мы отобрали 89, забили их в .doc и теперь смотрим тот фильм, который подскажет рандомный генератор чисел.
Несколько слов о кинокартинах, которые мы уже посмотрели:

1. Тёмные воды (Dark Water, 2005)
 

Американский ремейк японской кинокартины (её мы не видели пока что), которая, в свою очередь, опирается на книгу Кодзи Судзуки "Тёмные воды" . Фильм достаточно хорошо адаптирован к американской культуре и... ну, для меня это был такой суровый dark!social, а не ужас и уж тем более не мистика. У главной героини серьёзные психологические проблемы и те проблемы, с которыми она сталкивается - развод, поведение мужа, тяжёлые травмы детства, съёмная кватира с бесконечно протекающим потолком - честно говоря, это и здорового человека доканает.
Что показалось по-настоящему странным, в фильме зачем-то даны две кульминации. То есть понятно, зачем. Потому что лопата. Потому что нужно убить героиню, а девочку оставить с отцом - для девочки это на пользу, ей богу. А девочке-призраку, которую бросили родители, и вовсе сочувствуешь. Какой уж тут мистик-хоррор! Сочувствие и сопереживание!
В общем, психология фильма показалась нам его интереснейшей стороной. Разбирали всякие интересные детали. Создатели молодцы, действительно хорошо свели и адаптировали фильм.

Я мечтаю  заботиться о тебе,
Мечтаю качать твою печаль в своих ладонях.
Мечтаю идти грозами на твоих холмах и в твоём окне
Полотна из света, огня и воды рисовать, и тюльпаны тебе носить, и гроздья
Яркой красной рябины писать, сидя с тобой спина к спине.
И ловить наши звёзды, и касаться луны на ночью горящем склоне.
Каждому своё счастье, каждому своя боль и свой взлёт на своей волне,
но наши с тобой волны - это единая, слитая с вечностью осень.

lyrics

более личное

Эта гифка вызывает у меня какое-то совершенно невероятнейшее преживание образа. Даже затрудняюсь подобрать слова. Тут и огонь, и вода, и жизнь, и ветер, и светотень... Хм. Как-нибудь это всё, да в приемлемую форму бы заложить.

Иногда приходит время собирать камни. Не бежать куда-то вперёд, не придумывать себе новые задачи, не мечтать о новых горизонтах. Я бы хотел сказать, что я понял себя, что я постиг загадку своей истории, что я осознаю её законы и принципы, но это не так. И никогда так не будет, пожалуй. Впрочем, это только повод для радости.)

Не могу вспомнить, что я был за человек раньше. Кем я был, каким я был, что я хотел, о чём я думал. Это не хорошо и не плохо, это - данность. Я отчеркнул свою жизнь на отметке 19 лет - и несколько раз после этого - и ни разу об этом не сожалел. Но, впервые, я почувствовал, что должен вернуться. Не для того, чтобы перебирать выцветшие воспоминания или эмоции, не для того, чтобы анализировать. Чтобы посмотреть себе в глаза и забрать в сейчас того настоящего себя, которого там оставил.

Я что-то забыл. Я что-то спрятал там, в прошлом, в тех мгновениях, о которых ничего помню. И сейчас, пожалуй, пришло время вспоминать.

И снова песенное.

Я не знаю, кто я, но знаю, что не один.
Не один, не одно, не чья-то правая сторона.
Выбираю карты, сплю под крылом ворона,
И пою, и пью, прославляя багровую синь.

Я не знаю, где моя смерть, и не стремлюсь узнать -
У такого, как я, для девушки не найдётся слов.
А в дороге, где каждая мелочь срывает дневной покров,
Я  - лишь шепот, лишь острый нож, сорвавший печать.

Как в заброшенном доме стало в моей голове -
Сквозняки гуляют и трепят памяти стяг.
Ну и чёрт с ним, с домом, я проклял его и ушёл на чердак
И рябиновые бусы оставил судьбе.

Я не помню, когда моя жизнь решила себя поменять -
Такой, как я, может на завтра остаться седым.
Моя память - это не рукопись, это вода и дым,
Обращённые кем-то заботливым вспять.

...И когда ты засыпаешь в моих руках,
и когда поёшь свои песни, акварельным узором расцветающие в моём окне.
Всё, что между нами - электрическими проводами, закороченными к земле,
или как время наше, сплетённое с чувствами, мыслями, и застывшее на нуле.

И когда меняется расстояние,
когда холодный ветер и снег в волосах, в кровати и под пальто -
это как призрак, как маятник нашей больной, неуёмной памяти,
стремящей снова и снова от ноты до к ноте до.

Отец, я пишу тебе исповедь, потому что довыстрадал, намолил.
Вроде бы всё, что делал - это жил, как хватало сил,
а вот надо же, ты и за это меня, небезгрешного, похвалил.

Отец, я пишу тебе с края земли, потому что дошёл, дожил,
навоевался с собой и мельницами, оружие, всё что нажил, к ногам твоим положил.
Потому что любовь - не нож и не палица, это я уже понял. И раны свои зашил.

Отец, я кричу тебе с этого мира в другой, запрокидываю голову, шепчу,
не болей и не боли, сбереги самого себя для меня, кровью тебя прошу,.
Потому что я ведь найду, я выстою, и всё, что болит твоё, залечу.

Отец, я касаюсь тебя рукой, стою за твоими плечами.
Всё, что было у нас с тобой, осталось таким, как было в самом своём начале -
чистым, небесный, освещённым солнцем и проливным дождём, недоступным для горечи или земной печали.

Отец, меня не надо больше искать и зазывать водой.
Я вернулся. Я ушел когда-то из дома, чтобы прийти домой.
И, уже не такой ветреный и пустой,
я очутился с чашей, мечом и дисковым медальном
за твоей спиной.

Я всё слушаю Brodsky Tune и не могу отделаться от ощущения, что эту музыку надо танцевать. Буквально - это литературная конструкция, чувство, ритмический узор, помещённый на нотный стан и теперь легко поддающийся выражению телом, изгибом руки; это идея, смысл и атмосферу которой, можно пронести на кончиках пальцев.
Я действительно чувствую это почти физически - вот, слово замирает на клавише, поддаваясь аккордному звучанию, вот ритмическая пауза выражается в положении руки, ставшей единой линией от плеча и до кисти, расходящейся гроздью пальцев...
Ар.

Мои сны есть отражение будней - вчера, например, я рассматривал некую Кульминациологию, а сегодня кому-то активно втирал о Борисе (!) Бродском, который, якобы, является братом Иосифа. Это рукалицо, но это весело хдд

И вот нам всем учёная сова.

Let me never be complete. May I never be content. (c)

Есть что-то особенное в том, чтобы сидеть в ночь накануне,
перебирать в пальцах прошедшие дни будто руны -
или струны -
слушать гитарные переборы и ветер с дождём,
стучащие к окна,
шептаться с танцующим пламенем
и самому называться огнём.

Листопад раскрывает истории и обнажает нутро.
Завтра шагну прямо в дождь и смогу не забыть -
а важнее того - не растаять.
В это меня убеждает сегодня одно -
пройденных дней перебор, их испитая боль
и изошедшая ритмом и строками память.

И это чувство... как будто не я в этой осени - осень во мне
и продолжается путь.
Под моими ногами и в волосах - листья. Шепот, сводящий с ума,
не даёт ни проснуться, ни, обманувшись, уснуть...
Когда-нибудь... когда-нибудь все мы встретимся у огня, чтобы согреться.
Только не здесь, где-то вовне,
на обочине сотен дорог своего сердца.

Скачать бесплатно A Filetta - Malanni на Muzebra.com.

Как знать, почему ты пришёл именно ко мне и сейчас.
Как различить в каплях дождя и запахе розмарина
твои черты и холодные, почти не мужские руки. Сливается воедино время,
ты касаешься моего плеча,
стряхиваешь огонь, смотришь прямо, молча,
предлагая мне повести, понять, у-га-дать
или просто отдать
по капле каждое своё слово.

Выплетая твою историю и вторя твоему горю,
перекладываю карты в последовательности немного иной и оттого -
совершенно лишённой бессмертия или бремени.
Как ты лишен чувства времени,
так и слова мои. Но каждое за себя постоять готово.
И от того оно - Слово.

А ты смотришь на меня, я на тебя, и каждый из нас в этот миг, какой-то иной,
в чём-то почти немой, в чём-то обездоленный, потерянный, погребённый своей тоской...
И главное, зачем ты здесь - в моих словах, в моём сердце ты -
живой.
Подойди, согрейся.
Сегодня я буду слушать, ты пой.
И каждое слово станет песней.

Сегодня снова были на даче. Вырезал малину, выпиливал вишню.. словом, от души поработал.) Вот правда, пилил бы и пилил, как в детстве. Особенно, если сосну на дрова. Этакие толстые брёвна, притащенные из леса своими руками, когда опьяняющий хвойный запах и опилки под ногами... *ностальгия мод он*
Но ладно, сегодня не об этом. Так как я заслоупочил, то пока что выложу фотографии с одной из предыдущих поездок. Это был один из первых дождливых дней, когда на улице установилось стабильное +8 и зарядил дождь.

I

Считайте меня вышедшим из глубин
или выброшенным гигантской волной -
в сущности всё одно.
Я, будто бы распятый или растянутый между частями суши,
исполинским богам успев уже что-то наобещать,
родился.
Что ж теперь делать - не знаю и не хотел бы знать,
но, ступая по берегу, собираю по камешку свою душу,
выстраиваю из песка замки, и снова рушу
всё.
Просто чтобы не привыкать.

II

От берега вышел к городу. Снова осень.
Кто меня не предавал и в беде никогда не бросил -
это она, золотая, холодная, запевающая в три такта,
устилающая ковром шумящим выбитые ухабы тракта.
Осень. Постоянство, укоренившееся в шторме.
Как ты? Спасибо, знаешь, я тоже в норме.

III

Из города хотел уходить, да лень торопиться стало -
будто между сегодня и завтра мне суматохи мало! -
хватало и еды на долгий путь, и денег -
утром уже ничего не стало.
Что поделаешь - не проел, так пропил.
Спасибо, что самого себя ещё не угробил.

IV

И всё-таки к вечеру отмотал от города три версты,
сел у костра, греясь, закурил, запел...
Сейчас - хорошо, а что там дальше встретится на пути -
этого предугадывать я никогда не умел.