Отец, я пишу тебе исповедь, потому что довыстрадал, намолил.
Вроде бы всё, что делал - это жил, как хватало сил,
а вот надо же, ты и за это меня, небезгрешного, похвалил.

Отец, я пишу тебе с края земли, потому что дошёл, дожил,
навоевался с собой и мельницами, оружие, всё что нажил, к ногам твоим положил.
Потому что любовь - не нож и не палица, это я уже понял. И раны свои зашил.

Отец, я кричу тебе с этого мира в другой, запрокидываю голову, шепчу,
не болей и не боли, сбереги самого себя для меня, кровью тебя прошу,.
Потому что я ведь найду, я выстою, и всё, что болит твоё, залечу.

Отец, я касаюсь тебя рукой, стою за твоими плечами.
Всё, что было у нас с тобой, осталось таким, как было в самом своём начале -
чистым, небесный, освещённым солнцем и проливным дождём, недоступным для горечи или земной печали.

Отец, меня не надо больше искать и зазывать водой.
Я вернулся. Я ушел когда-то из дома, чтобы прийти домой.
И, уже не такой ветреный и пустой,
я очутился с чашей, мечом и дисковым медальном
за твоей спиной.