Она меняет свою одежду, увлечения, поклонников, духи, места, дома, бары. Забивает свою голову всё новым и новым, чтоб только не вспоминать. Она меняется сама, маскируется, стараясь этим запутать судьбу, уйти от будущего.
Она ходит по улицам, следом за ней - снежная пурга, которая заметает следы, убивает запахи, холодит руки. Она предпочитает темные улицы, мало освещенные переулки, чтоб меньше видеть вокруг, чтоб ее не высветило среди остальных. Она выбирает шумные компании, музыку на 30 из 30 по шкале громкости, малознакомых людей, что только не слышать голоса внутри себя, чтоб только ее не прочитали, не узнали ближе.
Она маскируется, как может: сегодня - пай-девочка, завтра - оторва, позже - деловая женщина. То она в светлых кофейнях, держит в руках маленькую чашечку, отпивает по чуть-чуть, морщит носик - горячо и смотрит на город. То двигается под звуки, которые даже музыкой назвать сложно, смотрит диким взглядом из-под полуопущенных ресниц. То поглощена работой, внимает словам мужчины, сидящего напротив её. Респектабельный ресторан, негромкая музыка, а у них вопросы, планы, она делает пометки перьевой ручкой в документах, а в перерывах поигрывает ей, перекатывая пальцами. И как бы между делом оценивает его костюм, галстук, цвет сорочки.
Вот только вся эта игра и маскировка - лишнее, это бесполезно против воспоминаний, они так просто не отступают, не стираются, иногда достаточно слова, смазанного лица в толпе, отрывка мелодии из чужого телефона - и тогда не спасут ни темные улицы, ни шумные компании, ни работа.
Навалится, нахлынет, собьет с ног так, будто она не человек, а кегля, а на нее катится шар, траектория которого точно выбрана профессионалом. Только воспоминания никогда не ошибаются, в отличие от людей. Воспоминания вспыхнут разом, перевернут все внутри, а она будет стоять около витрины, смотреть перед собой и молчать, закусив губу. Она никогда не кричит, никогда, никогда! Не кричит...