Одновременно всё правда и ложь. Всё и хорошо, и плохо. Слишком много слов, звуков, вымысла, чувств. Захлебываюсь, не знаю, как разобраться для начала в самой себе, понять, чего мне не хватает, а потом требовать недостающих элементов. Иногда кажется, что моя жизнь - это мозаика. Кусочки на своих местах, цельная яркая картина, а потом раз! - землетрясение, резкий взмах рукой, необдуманное слово и снова идет подгонка рисунка.

Я ведь раньше была другая, чувствовала иначе, писала иначе, говорила не так отрывисто, как сейчас. Все чаще хочется подойти к кому-нибудь (за этим к кому-нибудь стоит несколько человек) и просто молчать. Стоять, смотреть друг на друга, молчать и чтоб тишина вокруг. Чтоб только ветер и машины далеко-далеко шумели. Чтоб ночь за окном, теплая, темная, летняя. Чтоб можно было человека за руку взять, или лежать в кровати в обнимку, положив голову на плечо. Спокойствия в душе нет, уверенности за свою шкирку не хватает. Как это обозвать - взрослею, глупею? Иногда кажется, что последнее.

Все эти рассуждения глубоко во мне, своеобразное болото, каждый шаг, каждое слово - все глубже и глубже без надежды на следующий вздох. И сердце щемит, и руки дрожат, так всегда, когда пишу о чем-то важном. А ведь мир огромен, куда ни посмотри - есть дорога и куда-нибудь она приведет. Это свойство такое, у всех дорог оно есть. Пожалуй только это дает глупую надежду на то, что не менее глупая фраза "Всё хорошо" случится со мной.