За окном шуршит дождик, тихо-тихо.
Словно кто-то огромный крадется по городу.
Сверчок поет незатейливо, и с ним играет эхо.
Песня сверчка отражается от соседних домов,
Отскакивает от мокрого асфальта и от блестящих крыш,
Потом запутывается в листве деревьев.
Невидимый звукорежиссер хорошо знает свое дело,
Слушаешь то, что получилось в итоге:
Разлитые по дождевым каплям звуки с примесью дворового гула,
С шершавинкой задумчивых деревьев.
И понимаешь, что ради такого тоже стоит Жить.
Потому что часть тебя принимает участие в этом концерте,
А другая часть тебя и третья и миллионная, затаив дыхание, слушает.
И догадывается в своем понимании еще о чем-то таком, что мимо слов и мыслей.
Вот тогда Тишина утыкается тебе в плечо и щека становится предательски мокрой.
Это от дождя, хотя он-то вроде бы и притих.
auka | | Gaviota-7 |
|
|
|
|
|
|
|
