В колонках играет - Sublime

Music from Jamaica – all the love, that I’ve found…
Знаешь, этой гребаной осенью хрен заснешь. Только здесь очаровательный перебинтованный сикстет исполнит вам сам того не замечая удивительную мелодию ноябрьской осени. Храповые трели всех тембров и тональностей. От носового посвистывания и до поистине устрашающего медвежьего рыка соседа слева. Чуть за полночь вступают солисты… Непонятное бормотание и откровенный бред. Так должно было быть за небрежное пренебрежение (извините) реальностью реальности(опять). Всего лишь человек. Из плоти и крови :)

В какие бы дебри не заводило бы тебя твое сознание – человек. Пощупай себя снова. Можно убегать, летать, но не стоит забывать. А пока можно сходить с ума и играть в игры. Мои любимые: дельфин в коралловом море и великан, взбирающийся на снежную вершину. Не объясню что, могу объяснить как, но не буду.

За окном все так же далекий дождь и теплые квадратики далеких квартир. Позывные счастья. Свет фонарей отражается в грязных лужах, превращая их в символ всего неведомого, зеркала звезд.

И тут возвращается психоз. Семеро крепких дровосеков выпрыгивают из форточки, на ходу пуская мыльные пузыри из баночек(знаете, таких, как раньше, с палочкой…) Негодяи хлопают окнами и требуют выдать им голову Джорджа Буша и засадить всю планету гигантскими одуванчиками. Дровосеки народ смелый, улыбаются пенопластовыми улыбками и дарят всем прохожим цветные фломастеры. Заставляют людей нагишом рисовать на небе рисунки совокупляющихся бегемотиков. Причем здесь они? Просто одни из.

Одна из немногих территорий, на которой еще можно найти кусочки сказки – это крыши… Заповедники снов. Ты же видел, мой друг, эти маленькие домишки с окошками а крышах? Там живут они. Даже нет, не Карлсон – вот всегда ты так – чуть что, так Карлсон… Повзрослел, завел семью, стал почтенным буржуа с приставкой Фон. И даже не Оле Лукое. Старый Башмачник! Кряхтящий и в огромных очках в роговой оправе. Безумный Шляпочник, кем-то потерянная улыбка и семейство Мумитроллей. Из этих маленьких окошек по городу разносятся сны. Разные. Полосатотеплые, в теплых бабушкиных носках. Стучатся к вам в окна. Не закрывайте форточку. Танцуйте вальс при свете керосиновых ламп.

Кто-то знает, куда ветер уносит старые пожелтевшие объявления с телеграфных столбов?