«Моя любовь была такою,
Как утренняя синева,
Как матери моей слова
Про жизнь, не ведавшей покоя,,,»
Слова неведомого мне поэта Юрия Булаенко, погибшего на той далекой, на той Великой, на Отечественной войне, написаны были им зимой 42 –го. Впереди еще были долгие два с половиной военных фронтовых года, а жизнь продолжалась. Она не оставляла безучастными тех, кто сегодня влюблялся, посылал любимой «треугольники», а завтра… Завтра свои объятья для него раскрывала мать сыра-земля.
«Пусть и счастье не проходит мимо,
Не жалея самых светлых чувств.
Если смерть и впрямь неотвратима,
Как любить тебя я разучусь?» - обыкновенный солдат Леонид Волкомир остался лежать в бесконечной степи, но чувства его, запечатленные в строках его стихов, живы. Наверное, у той златокудрой красавицы, которой где-нибудь, в холодном окопе, он писал эти простые слова, давно уже внуки шагнули во взрослую жизнь, а он, юноша, ушедший на войну, остался навсегда молодым и влюбленным.
Восемнадцатилетние ребята уходили на фронт, уходили, чтобы защитить ценой своей жизни самое дорогое, что может быть у человека – Родину.
«Вчера был бой, и завтра будет бой
( Святая цель оправдывает средства).
Пусть скомкан мир прозрачно- голубой,
Забыт покой, разбито детство.
И нам осталось – всюду и везде –
Бои, победы, жаркий хмель азарта…
Вчера был день. И завтра будет день.
Мы – только ночь между вчера и завтра.»( Петр Витман).
А ночь – это звезды в бескрайнем холодном небе, это зарницы далекого боя, это мечты о том дне, когда вдруг наступит тишина. И не будет воя снарядов, грохота танков, гула вражеских самолетов. И в небе, в этом высоком, чистом, бездонном небе, взойдет солнце Великой Победы.
Но до этого долгожданного дня еще шагать и шагать. И падать. Не назад, а вперед,
«Чтоб лишние сто семьдесят два сантиметра
Вошли в завоеванный счет» ( Захар Городисский).
Любовь. Она шагала рядом с воинами по фронтовым дорогам. Она поддерживала и вдохновляла их на подвиги. Она держала за руку бойца, когда сердце его останавливалось от смертельной раны. Она шла рядом в атаку на ненавистного врага и с криком «Ура!» бросалась грудью на амбразуру.
«Я взял автомат и пошел воевать
В бой за тебя и за Родину – мать.
Тебе изменить? И Отчизне моей?
Да что же останется в жизни моей?» ( Мусса Джалиль).
60 лет назад отгремели бои. Война уходит от нас, сегодняшних, все дальше и дальше. Говорят, мол, мы, молодые, не такие, как были раньше. Пусть! Мы – другие! Мы – разные! Но мы так же, как и наши отцы и деды, любим свою Родину, свою землю, любим тех, кто нам близок и дорог.
«Есть в наших днях такая точность,
Что мальчики иных веков,
Наверно, будут плакать ночью
О времени большевиков.
И будут жаловаться милым,
Что не родились в те года,
Когда звенела и дымилась
На берег рухнувши, вода…
Мы были всякими, любыми,
Не очень умными подчас.
Мы наших девушек любили,
Ревнуя, мучась, горячась.
И где найдешь еще такие
Березы, как в моем краю!
Я б сдох, как пес, от ностальгии
В любом кокосовом раю».
Эти стихи написал поэт Павел Коган более 60 лет назад. А мои сверстники сегодня, может быть, не признаваясь даже самим себе, порою завидуют им, тем далеким мальчишкам, которые тогда жили, воевали, проливали кровь и любили, отчаянно и верно, как будто бы в последний раз. Ведь «самое страшное в мире – это быть успокоенным». А они, прошедшие через огонь и потери, «были поэтами, хоть и малой силы,
Но были, любили…»
