…Дождь…
Приятно, но больно бьет по щекам, как будто заставляя проснуться и посмотреть вокруг…
Не задумываясь бежать, зная, что никто и ничего тебя не догонит больше, не заставит вернуться.
…По щекам, по щекам…а может это слезы? Не знаю…
Хочу верить, что это слезы…Ведь слезы лучше, чем улыбка, улыбка…но не твоя.
Так просто, стоять…Знаю, что ты больше не стоишь у меня за спиной. Не ищешь в темноте моих глаз. Ты больше ничего там не видишь?
Может, ты устал постоянно меня догонять, останавливать, знать, что все равно уйду.
А говорил, что будешь вечно идти со мной в осень, молча, разгребая ногами листья и чувствовать, ощущать ее присутствие…
А теперь я иду одна. Молчание.
Оно проникает вовнутрь, дотрагивается до сердца…Хочется крикнуть…от боли, но не получается. [И все равно никто не услышит]
Ты, наверное, не замечаешь…прошлое. Не смотришь на листья под ноги. И пройдя мимо, больше не заметишь меня, всё для тебя…[а меня для тебя нет…]
Ты ощущаешь мое присутствие, когда я ночью провожу по твоей щеке, вытирая слезы…
Я все еще рядом, внутри тебя.
Ты тихо шепчешь: «…тебя больше нет, нет…для меня…»
А утром, просыпаясь, говоришь, что забудешь все, начиная с сегодня…
Боишься наступления ночи…
На все вопросы отвечая: «…все в порядке, все хорошо» -
Думаешь: «я просто умер».