Какое-то неправильное утро. На другом конце города преподают суровую действительность воззрений научного рационализма, а я остался наедине с беззвучием домашней обстановки. Пытаюсь приобщиться к логике измененной болезнью реальности. Обыкновенные предметы потеряли резкие границы и притворяются совершенно иными. А привычные звуки собственных движений кажутся очень далекими. Только часы вполне определенно тикают. Неожиданно ясно осознается смысл работ Сальвадора Дали.
За окном декабрь. Зима. Случайные прохожие по колено в грязи. Дом, что возвышался напротив моего окна, исчез. Спрятался зачем-то в тумане. Красивая девушка уронила на тротуар ярко-желтый шарфик и теперь пытается его отряхнуть. Ее движения отчаянны от безуспешности.
Интересно, это погода под стать моей простуде, или наоборот? Небо цвета тверди, а твердь вообще больше жижа и непонятного цвета. Если сейчас демиург повернет мир с ног на голову, я не замечу разницы.
“… ибо человек в целом есть создание времени и изменчив и даже отдельный человек не есть нечто прочное и неизменное. – Точно так же дело обстоит и с другой метафизической предпосылкой: если допустить, что наш видимый мир есть лишь явление, как это принимают метафизики, то искусство стояло бы довольно близко к действительному миру…”
От часового чтения Ницше разболелась голова. Тишина просто звенит. Самое противное, что нарушить безмолвие способен один только я. Но себя-то кто захочет слушать!? За окном все то же изображение одного из кругов ада. А чего ты хотел? Может, и зиме нездоровится…