specially for Sparehawk

а я никогда не знала, что мне поделать с этим
таким глубоким и тёмным, таким могучим и бурным
море моё встречает меня на рассвете
единственным дублем
нашим последним совместным дублем
и море моё проводит меня на закате
плеском воды мне пожелает счастья
догонит волной, намочит подол у платья
дескать, прощай
никогда больше не возвращайся
и я понимаю, что это солёное небо
эти тёплые капли и мягкий воздух
прощальный подарок, с которым стоило мне бы
уйти
пока не поздно
пока что ещё не поздно

(с)

"Здравствуй, - пишет она. -
У меня тут метель и мороз.
Я смотрю вечерами старинные сериалы.
На работу коллега сегодня печенье принёс.
А я вот сама не пеку".
"Ты, похоже, устала, -
пишет он. -
Не грусти. Отдохни. Промотай сериал.
У меня тут тепло, ты же знаешь, в Австралии лето.
В выходные поедем в леса посмотреть на коал.
Я уже и не помню, метель и морозы - как это?
Здесь лишь солнце опасно".
"О солнце, - напишет она, -
мы забыли ещё в ноябре и боюсь, что до мая".
"Знаешь, мне так приятно, что я тебе там не нужна, -
не напишет она. - Мне приятно, что я понимаю,
как живёшь ты, чем дышишь, каким предаёшься мечтам,
с кем ты дружишь, с кем спишь, кем спасаешься от заморочек.
Мне ужасно приятно, что я не нужна тебе там", -
не напишет она.
И он не прочтёт между строчек.

(с)

Истина ли в вине, истинна ли вина,
Чаша в руке твоей вновь до краёв полна:
Терпение ли, вино ль, терпкий янтарный сок.
А солнечный свет в окно, ярок и невесом,
Плещется, пыль в глаза, блик на уровне глаз.
Выпьем, мой милый друг, будто в последний раз,
Липовый сладкий мёд, липовая весна.
Истина ли в вине, истина ли вина.

(с)

ей не то шестнадцать, не то почти сорок восемь,
у неё на сумке нарисован орлиный профиль.
"мы с собой всегда свои беды в котомке носим", -
говорит она, разливая по кружкам кофе.
моя девочка, женщина, бабушка листопада,
королева зим, принцесса ручьёв весенних -
кроме лета с тобой, ничего мне совсем не надо.
пусть банальна рифма, но в этом моё спасенье.
сколько лет тебе, сестрица гусиной стаи?
мы останемся здесь навечно портретом в раме.
разожги костёр, и счастье моё растает,
изойдёт в огне шипящими пузырьками.
у принцессы шиповничек нет никаких колючек,
что бы там ни пели по улицам менестрели, -
у неё навсегда на локте синяк болючий,
и она навсегда осталась на день в постели.
сколько лет тебе, дюймовочка, недотрога,
королева крыс, принцесса кротовой норки?
мы под флейту строимся по трое - и в дорогу,
кто идёт впереди - по статусу самый зоркий,
тот, кто видит, как из лондонского тумана,
из морозной хвои, из пепла, песка и тлена
к нам выходит тяжёлая статуя доны анны.
сколько лет тебе, беатриче моя елена?

(с)

Мальчик играет на скрипке в переходе метро.
Девочка выкидывает в урну пачку от сигарет.
Ангел чувствует, что из крыла его выпадает перо,
Ангел почти что плачет. Ангел летит на свет.
Ангел летит к огню, как будто бы мотылёк.
А перья сыпятся, да, - снег над ночной Москвой.
Мальчик со скрипкой от этого, кажется, так далёк,
А девочка из магазина ночью спешит домой,
И ангел летит к свече на девочкином столе,
А мальчик приносит девочке голубые цветы
И говорит, что вот, мол, я взял на завтра билет,
Но всё, что есть в моих мыслях - ты, и только лишь ты.
Но ангелу холодно, холодно даже в жаре свечи,
И он подбирается ближе, ближе, ближе к огням.
И, когда его перья занимаются, - он кричит,
Но крик почти что не слышен, как и не виден он сам,
И мальчик уходит под утро, забыв футляр от очков,
Уносит скрипку и душу девочки вместе с ней,
Уверенный, что вернётся - ведь это очень легко.
А девочка засыпает и тихо плачет во сне.

(с)

её героини смазливы, резки, иногда брутальны, -
в них много того, чего не хватает ей.
она давно не мечтает раскрыть все тайны.
она не хочет быть доброй.
она хочет быть честней.

её герои умны, саркастичны и нагловаты.
сама она с такими не находит общего языка, -
ведь ей не нравятся ни художники, ни солдаты.
ей нравится кофе.
ещё портвейн.
ещё звёзды
и облака.

её сюжеты стройны, но, говорят, не строги, -
о ней отзываются либо едко, либо задумчиво и тепло.
она не ищет историй, хотя и читает блоги.
она никогда не пишет о том,
что когда-нибудь
в самом деле
произошло.

(с)