Боже, боже, боже, боже...как твои стихи похожи!
И ты...скажи, ты все еще веришь?! Но это так глупо...мы словно на праздничном маскараде в старинной Венеции. Кто ты? Может быть скрываешься за маской Пьеро?..Или прикрываешь веером плюмаж Фантески?.. Мы веселимся, не зная кто мы - шуты или просто дети. И все пытаемся разгадать, кто же на самом деле пытается укрыться за этой маской.
А смерть меж тем плывет на черной гандоле, одетая в черный плащ и черный наряд Доктора, и только бледно-голубая маска выделяется на всем этом фоне. Она, как и мы, ищет маску, свою Маску первого прокаженного. Ты знала, что Венецию заложили прокаженные? Ведь многие были богаты, а чем еще занять себя, отвергнутого из-за смертельной болезни, коротать дни на острове...Прокаженные устраивали маскарады. Ведь только в такой день под маской из обычного холщевого мешка прячутся язвы и струпья...
А для нас не маскарад - просто стены, исцарапанные и бессмысленные укрытья. И...я не буду говорить, что вены сами выберут время вскрытья...