И опять – тишина, тишина, тишина. Я лежу, изнемогший, счастливый и кроткий. Солнце лоб мой печёт, моя грудь сожжена, И почиет пчела на моём подбородке. Я блаженствую молча. Никто не придёт. Я хмелею от запахов нежных, не зная, То трава, или хвои целительный мёд, Или в небо роса испарилась лесная. Всё, что вижу вокруг, беспредельно любя, Как я рад, как печально и горестно рад я, Что могу хоть на миг отдохнуть от себя, Полежать на траве с нераскрытой тетрадью. Это самое лучшее, что мне дано: Так лежать без движений, без жажды, без цели, Чтобы мысли бродили, как бродит вино, В моём тёплом, усталом, задумчивом теле. И не страшно душе – хорошо и легко Слиться с листьями леса, с растительным соком, С золотыми цветами в тени облаков, С муравьиной землёю и с небом высоким. Борис Чичибабин