Наши уходят. И не обязательно из жизни. Как-то просто и незаметно исчезают целые типажи. Люди с чертами совести на лице. Те, кто понимает значение слова «пошлость». Кто встаёт, когда в комнату входит дама. Кто скажет вторую строчку стиха, Когда ты скажешь первую. Кто в споре даёт говорить другому. С кем можно заболтаться о книгах И пропустить свою остановку. Кто никак не может перейти с тобой на «ты» И постоянно сбивается на «вы», А не наоборот. Кто может познакомить тебя с теми, С кем ты всегда мечтал познакомиться. Кто знал тех, С кем тебе познакомиться уже не суждено. Кто не умеет говорить о деньгах. Кого хочется обнять через слово. Кто красив в старости нажитой внутренней красотой. Наши уходят, остаются ихние. Олег Батлук