для него я должна быть всегда (по возможности) пьяной,
естественно, вечно больной (головой)
бесконечно находить в себе изъяны,
никогда не приходить к нему домой.
постигать этот мир, разрушая его непрерывно,
бросать обществу вызов одним своим внешним видом,
понятия "утро" и "суицид" связать где-то в себе неразрывно
перестать быть кем-либо, а в особенности - индивидом.
одобрять наркоту и курить по три пачки за день
не иметь права спать по ночам, для ночей - только секс без конца
выяснять отношения с матом и грязью, проклинать его, будь он неладен!
разбивать зеркала, чтобы он не запомнил лица.
и любить его, страстно и страшно, в тёмный омут, в кошмарные сны...
вот тогда, может быть, получу его, может, мы сумеем друг друга согреть
если это случится зимой, мы навряд ли дождемся совместной весны.
он уйдет. и тогда мне останется холод. я пошлю его на хуй и решу умереть.

 

нагоняю на себя дурацкие страхи.
хочется_нет_сил.
слушай, ты любишь музыку Шнитке?
а я вот Агату Кристи люблю.
онанеяонанеяонанеяонанеяонанеяонанеяонанея.
"розовый снег, даже во сне".
юбка развевается на ветру. первые трамваи за окном.
которых здесь нет и быть не может.
но там, давно, они были. и толстые стены старинного дома.
секса хочется так, что я кусаю губы. длинные, тонкие, нервные пальцы.
белая кожа. черт.
нечеткость.
к горлу подступает тошнота. жуткая, непреодолимая.
тошнота всегда пахнет зубной пастой.
а еще пару часов назад легкие драл морозный воздух.

 

                                                                                                                                                                                                                          "а поутру они неизбежно проснулись" ©

да ладно тебе, в самом деле. да ладно тебе. слушай, ну сколько можно-то.
кстати, я писала сегодня в тетрадь.
немного, правда.
из тетради:
кораблики. кораблики.
все спят, а я верую. я сижу и тихо верую в_тебя.
проваливаюсь. ищу что-то. паранойя. кораблики.
кораблики. знаешь, это лето будет бездонным.
и поутру все они неизбежно проснутся. все-все.
да ладно тебе. я вот все хочу чулки себе купить. и перестать носить белье, наконец.
веселые мечты, да? а вот как-то все руки не доходят.
сейчас я докурю четвертую подряд сигарету.
возьму плеер.
и пойду гулять с собакой. а потом буду наводить в квартире порядок.
и все это время я буду думать о тебе.
просто потому, что я не уменю о тебе не думать.
как-то так.
 

и вот так странно - ты живешь, ходишь, разговариваешь, помогаешь страждущим друзьям, вдыхаешь-выдыхаешь дым. с виду ты такая из себя благополучная тварь, буквально железный монолит и хуй тебя кто расстроит. цены тебе нет, и все это знают. а внутри так все противно трясется, причем постоянно, трясется, выстукивая уже опостылевшее имя, имя, за счет которого у тебя кровь циркулирует в организме, а ты что, думала, это сердце ее гонит? нет, сердце твое - глупая мышца, сокращается тоже только из-за этих четырех букв (это если имя сокращать) или из-за шести (полный вариант). кое-что о весне: становится почти невыносимо,хуже даже, чем осенью - осенью ты просто тревожишься от любого звука и бессильно сжимаешь пальцы, хуже даже чем зимой - зимой наступает глубокий анабиоз, и ты впадаешь в спячку со своей любовью. о нет, весна - это особо извращенная пытка. воздух пахнет сладким и теплым, ветер такой ласковый, все у всех хорошо. а у тебя рвет крышу, ты бессильно скулишь по ночам в ванной, не можешь смотреть на желтый цвет и на красные розы, кусаешь пальцы и ешь мандарины, ешь мандарины, потому что у них такой вкус, такой вкус, какой мог бы быть у твоих губ, если бы я знала их вкус, да, наверное, похоже именно на нечто цитрусовое. и ты шепчешь под нос себе "пожалуйста,пожалуйста, пожалуйста", понимая - он никогда не должен знать об этом, и никто не должен знать. ты можешь только смотреть в объектив и радовать всех своей вечной улыбкой, которую все так любят. но ты не можешь говорить. ничего личного. ничего и никогда.
и вот, весна проходит. наступает пыльное, жаркое лето, и ты надеваешь короткие платья, и 90% видящих тебя мужчин сходят с ума от одного вида твоих ног, а ты плевать на это хотела, как, впрочем, почти на все.
но пока еще не кончился апрель, и ты сидишь, напряженно вглядываясь в монитор, и легкие так неприятно болят, видимо, от количества выкуренных сигарет. об этом надо молчать, молчать, молчать.
у каждой прожитой (пережитой) мною весны свой, особенный привкус.
но ты всегда чувствуешься в этом букете ярче всего.

 

"мы слишком люди, мы слишком любим..." ©

такие странные сны: розовый, красный, черный. кости ломит от невозможности  почувствовать твое прикосновение. теплые губы в шею: "девочкахорошаямоя...". это только сны. они пахнут мускусом и корицей, немного потом. вплетение запаха табака. стоять на коленях перед тобой. красный, красный цвет. пелена перед глазами. мутная,  яркая, сладкая пелена. вкус крови на прокушенных губах. тонкая струйка по подбородку.  непонятный жар. больно, больно, можешь делать мне больно. я только улыбнусь, правда. такие странные сны: розовый,  красный, черный...

не всегда все получается, как мы хотим. а я просто не могу без тебя.
просто.не.могу.

будешь меня? с чаем?