Она так давно уже без лирики. Бродит как потерянная, но совсем не зная, что она уже давно потерялась. Ей бы лето вдыхать, пригоршнями счастье собирать на пшеничном поле, а она греет руки из-за этой весны, которая хватает сама себя за хвост. 

А ей бы снова жить в этой лирике, укрываясь как под толстым, но легким пледом, чтобы не терять этой улыбки по лету, чтобы не терять это блеска в глазах, как блики на волнах...А в ответ ее только толкают к стенке и прижимают реальностью. Сбежать бы и заваривать мятный чай из хрустящих, сухих листьев. Наверное так пахнут и хрустят старые мечты. Старые лирические мечты.