он любтл говорить о себе в третьем лице, по крайней мере тогда, когда запирался в своей крохотной комнатке с огромными внижными полками, которые с легкостью бы уместились на его ладонях. Он писал в дневнипк только тогда, когда считал это нужным сделать. Он жил обычной жизнью. Наступила весна. Он ждал...Гармония Смерти звучила в его ушах..."Мы все...умрем..." Он улыбался.
"Конечно умрем...зачем же стлько раз повторять эти простые и понятные слова?" - он засмеялся, потревожив пыль на стопке листов - его прошлых рисунках. Яркие цвета на них заменил однотонный серый. Люди на его рисунках улыбались и были счастливы. Он им не завидовал, он знал, что их счастье можно порвать руками, а его - нет. Может быть. потому что его не существует?...
Он снова стал пить. Даже чаще, чем позволено. Но ему было все равно - это весна. Этот наркотик...
Он взял в руки тонкое черное перо, обмакнул в красные чернила, и, разорвав на пополам, выбросил в открытое окно. А запятнаными пальцами вывел на чистом листе бумаги сердце...Такое детское и умилительное...

Он вздохнул и промолчал, улыбнувшись исподлобья.

Его глаза непроизвольно широко распахнулись. Он набрал в легкие побольше воздуха и резко выходнул струю на пыльную книгу. Открыв ее на странице, где обрываются записи, он замер, не в силах ничего сказать. Это была его жизнь, записанная за несколько месяцев - его ожидания, надежды, разочарования. Он перечитал все заново, и как будто что-то внутри загорелось заново. Это была сказка про северного поэта. Он почти забыл, что это и есть его второе имя.
"Северный поэт..."
Но приближалась весна...Он не писал всю зиму...Он больше не был с его Солнцем, он стал презирать его. Но, он был до сих пор счастлив. Он нашел свое новое я, свою половину счастья и горя, черного и белого, зимы и лета. Он нашел ЕЕ. Она была прекрасна. Она разбила его солнце своим смехом, растопила лед внутри своей улыбкой. Он полюбил ее, но не так, как раньше. Ему больше не нужен был глупый любовный роман. ему больше не нужны куклы.
он положил книгу на стол, так и не закрыв, подошел к одной из красивый фарфоровых кукол с глупым лицом и желтыми волосами и схватив за волосы, бросил на пол. Лицо разбилось. Он пригляделся, и понял, что волосы были совсем не желтые, а черные, как перья ворона и как зимняя ночь. Он подошел ко второй - это был мальчик, одетый к красивыю белую рубашку, и сделал с ним тоже самое. Он заплакал...Подойдя к третьей, он обнял ее, потому что она была похожа на НЕЕ. Открыл сундук и положил ее на мягкие тряпки своих прошлых костюмов и закрыл на замок.
Он снова подошел к книге, присел на стул, стоящий рядом, и еще раз просмотрел все страницы. Когда он поднял глаза, его постигла еще одна случайность - его волосы...Он пригляделся - желтые...они заржавели. как железо, еоторым никто давно не пользовался.
"Кто же я теперь?"
Ему нужно стать огнем..но это случится немного попозже..Летом...

Он взял в руки перо. перевернул чистую страницу и снова начал тщательно выводить иероглифы, которые, как и раньше, превращались в слова.

"Теперь я принц...принц белого золота..."

"Я снова жив..."

Он устал ждать, и почему-то теперь пришлось ждать снова. Он снова почувствовал счастье, грусть, ревность, вину и любовь...
Странное ощущение беспокойства не хотело проходить уже вторую неделю. Он почти забыл, что значит отсчитывать дни, и казалось, даже перестал скучать.

"Мне не плохо, мне просто странно..."

И уже вторую неделю он не может ни в чем разобраться...

Слишком много чувств в его сердце смешались воедино. Он чувствовал себя предателем, жертвой, палачом и праведником в одном лице. Он был жесток с девушками. они стали для него игрушками. Он как бкдто играл с куклами. Хочешь раздеть - раздевай, хочешь поцеловать - целуй, хочешь трогать - трогай, никто не запретит. Неужели он настолько красив? Настолько привлекателен? Вот вздор.
Он стал слишком гордым, и почему-то стал забывать свой образ одинокого поэта, живущего на окраине севера...Он совсем перестал писать стихи...

Зажигалка в его руке - вот ключ к теплу. Но он все так же чист, бел, холоден, и до сих пор пахнет Акс-эффектом...

"Кто я?..."

Первый снег...Маленькое, волшебное чудо для всех детей. Он тоже вдруг захотел почувствовать себя ребенком, поверив в счастье. Он поверил. Наконец, эта встеча, эти сладкие обьятия, глупые бессмысленные разговоры, одна перчатка на двоих...Он счастлив. Наконец-то он счастлив.
"Ты снова лучше всех, ты снова рядом, ты снова близко, и ты снова со мной"
Друг - это и есть счастье,
и любое ожидание рано или поздно имеет конец.

Ждать - самое тяжелое, что может быть. Жить с осознанием того, что жизнь превращается в одно сплошное ожидание - не самое приятное. Но он ждал. Он плакал ночью, скрывая это от чужих и своих собственных глаз. Они так и не успели попрощаться, но...
"Он возвращается..."
Он возвращается в пыльный город. Он...тот, кто снова будет лучше всех...он вернется...очень скоро...
Он знал число и дату, он перестал грустить. Ведь, любое ожидание имеет конец, главное - дождаться.
"Господи, спасибо..!"

Он полюбил море. Он заставил себя его полюбить - глохнуть от плеска волн, наслаждаться закатным солнцем и пытаься ощутить себя одиноким. Он хотел полюбить тишину и небо.
"Где-то там, далеко-далеко есть земля..."
Там есть земля и те, кто его ждет. Улыбки, смех и такое сладкое счастье. Он скучал по лету и не мог простить себе тогоЮ, что так легко смог его отпустить. Но он разлюбил многое, что было так дорого в жаркие полдни. Дым кальяна и алкоголь большще не привлекали его, сладость закончилась, и теперь он старался жить без этой сладости...Сладость на губах, пьяные поцелуи и грязные ругательства...
"Там снег, там столько снега, что если бы я не был там, я б не поверил, что бывает столько снега..."
Снег..совсем скоро он начнет колоть ресницы, снежинки будут падать на лицо, волосы и теплую одежду..но это будет не скоро..А пока - тишина. пыльная комната, дым сигарет, отражение в окне, маленький лучь света..и море...а где-то там, далеко-далеко в стране снегов его джет любовь, которую он почему-то не стремиться встретить...море..тишина...и тихое слабое одиночество...
"счастье"

Он улыбается...

Он никогда не думал, что может так быстро разлюбить. Но, что поделать, если жизнь такова? Если тот, кого он считал своим светом и силой, что вечно хочет зла и вечно совершает благо, стал другим?
"Совсем не так..."
Закончилось лето, его резко и порывисто сменила очень. Он уже почти отвык скучать, но вновь вспомнив о том, что его друг далеко и они наверняка больше не увидятся,волна грусти накатилась сама собой. Воспоминания уносили далеко, грустная музыка постоянно звучала в ушах.
Он таил где-то очень-очень глубоко надежду о том, что они смогут снова встретиться. Он надеялся, он ждал.
"Еще год..еще больше"
Он не вернутся в шумный город, где родился и жил Северный поэт. Да, да, именно так любил называть себя наш герой, правда стихи он давно не писал, даже забросил красавицу-гитару.
"Прости, Мона Лиза, но не сейчас"
Сентябрь..желтый и красный пришел на смену зеленому...Он помнил все. Он помнил только лето.
ТОлько лето..Он хотел бы остаться там навсегда, но тогда бы его ожидание длилось вечно. Ему становилось легче от сознания того, что их встреча все ранво неминуема. Пусть даже только во сне или на грани. Он перестал любить. В нем тольео летнее тепло, ласковое дуновение вестра и непреодолимая тяга к свободе. Свобода - это он. Вольность, сила, сладость, смех, счастье...Это все там...Пережить зиму. Но об этом ему еще рано было думать. Он просто наслаждался обрывками тепла и солнца. Но если веришь в любовь - стоит еще жить и ждать..
"Ты снова лучше всех"....

И эту фразу он уже где-то слышал...

"Переживем..."

Улыбка оджного человека как будто воскрешала его мнова. Ему было приятно знать, что с ним все в порядке, что все его проблемы постепенно уходят.
"Я хотел бы стать ангелом..." - просто мысли вслух
"Чтобы защищать и оберегать его"
И теперь, он кажется начинал вспоминать это непреодолимое, всеобьемливающее чувство неземного счастья. Он почти забыл, как это бывает - вспомнил только через год. Вспоминая ту, прошлую жизнь, он вспоминал только грустного и несчастного маленького мальчика. Сейчас ему была подвластна стихия. Он чувуствовал, что может все, ему всегда хотелось больше. Он старался. И теперь после тихой боли, которая, наверняка, маленькой прозрачной каплей таилась в его зеленых,таких разных глазах, он мог снова почувствовать себя настоящим и живым человеком.
Почему-то такие мысли приходили именно в такие тихие утренние праздники для тихой и мирной души.
Он может больше. И он будет стараться. Потому что есть для кого. А боль будет бесшумно убивать в нем мертвую куклу и снова возвращать к жизни.


"Потому что всегда есть ради кого жить..."

"Всегда приятно найти свою тень, свое отражение..." - он снова сидел на подоконнике, смотрел на вечернее небо и курил, - "а может даже и самого себя"
Он любил так просто сидеть и думать над смыслом жизни - не так уж она проста на первый взгляд, но не так уж и сложна, как бы ни хотелось в это верить. Все почему-то теряло смысл, особенно сейчас, особеннл вечером. Где-то в сумке назойливо звонил мобильный - ему все равно. Он нерво теребил тонкую белую косичку, с надеждой поглядывая на первую одинокую звезду, прислушиваясь к шуму шоссе. Он всегда загадывал одно и то же, он до сих пор, как ребено, верил в сказку, что на первой звезде твоя заветная мечта обязательно сбудется.
"Я хочу,...чтобы ты был счастлив...и мне все равно с кем"
Он лениво потянулся и ловко спрыгнул на пол. От света фонаря его тень приобрела мягкий темно-красный цвет и медленно поползла вверх по стене с недокрашенными обоями.
"Если не тебе быть моей тенью, то кому же?..."
"Нет, не тебе, ты будешь счастлив с другим, а я буду страдать за твое счастье, как это было когда-то давно"


Я не прекращу любить тебя...

И если вдруг захочешь стать моей тенью, просто встань рядом, просто встань так, что бы я мог обнять тебя и больше никогда не отпускать........

Солнечные лучики пробивались сквозь свежие листья неспелого винограда, через мягкую ткань нежного потертого шелка на столешницу красного дерева. Он тихо сидел на стуле, поджав под себя ноги, и докуривал еще одну сигарету. Думать не хотелось. Он просто наслаждался невидимым мигом свободы - некой созданной им ограды от повседневной суеты. Ему хотелось стать поэтом. Он пробовал писать стихи несколько лет назад и теперь они, его маленькие шедевры, мирно покоились на самой дальней полке в пыли.
"Это все детский лепет" - тихо произнес он, - "не имею больше желания возвращаться к нему"
Но, может быть, в его жизни появиться кто-то, кто снова вдохновит его, как это было прошлым летом...но пока, он предпочитал не думать об этом.
"Все спят"...
"Они скоро проснутся"...
"...от сладких снов и горькой реальности"

Но что поделать?

Он встал со стула и распахнул шторы.
"такова эта ужасно прекрасная жизнь..."