Он курил. Много. Он любил это делать. Вежливо отнекивался, когда знакомы твердили ему "бросай!". В ответ они получали только слегка раздраженное шутливое "брошу брошу..."

Но, он все же любил курить, плевав на слабые легкие и прочие заморочки. С табачным дымом уходили все плдохие воспоминания. Казалось, что он даже переставал думать о том человеке, котрого он он по глупости считал своим koibito (возлюбленным)

Все равно были такие моменты, когда он просто не иогу не думать о Нем. Но, все люди меняются...И тот, кто был без ума от несложившегося поэта, теперь холоден к нему.

Но, ему уэже не было больно - ему уже год как не больно. Уже год, как улетели глупые чувства.

"Когда любишь челов6ека, желаешь ему только добра..."

Он затушил сигарету и принялся за новую. Вот так вот он и жил, вернее выживал. Ему было все равно - сердце может потерпеть и это...

И пожалуй, больше всего ему помогали его сигареты

"Без крыльев, как дым"