Кто научил меня преувеличивать?Кто заставил заниматься всю жизнь "самокопанием", изучением собственного сознания,его возможностей?Почему я не могу просто жить и радоваться жизни,не углубляясь в ее подробности и сущность того,что происходит?Жаль,что я не могу иначе.Закрыть глаза и не задавать вопросов.
-Ай!
За шкирку попал невесть откуда взявшийся снежок.Обалдев от неожиданности,оглядываюсь вокруг.Уже около месяца я любуюсь снегом только на фотографиях.Сейчас же крупные хлопья оседают на моих ресницах,медленно тая.Пусть немного,но выпал снег.Снова.
Зачем закрываться в душной комнате,если на улице такая прелесть?
И опять вопросы.Ну кто виноват,что я родилась романтиком,обреченным на вечную риторичность?