Жизнь. Такое обширное слово. Кто-то скажет, что жизнь - это игра, кто-то - дорога, а кто-то - фильм. Я бы сказал, что жизни нет, есть лишь существование, без определенных чувств. За свободу этого "существования" борится каждый ~ 7й человек. А остальные сидят сложа руки и болдеют от этого. Им кажется, что у них все отлично. За что еще боротся, за какую такую свободу, которой даже нет? Проходит время, и они понимают, что ошибались Они начинают дорожить тем, чем совсем недавно бросались как мусором. Эволюция, так сказать. Это свойственно почти всем. ПОЧТИ, А остальные борятся и добиваются чего хотели. Может и живут в нищите, но в счастье. Что бы выбрал я? Трудный путь, по которому нужно корабкаться вверх, или очень короткий - просто сесть. Наверное второй. Не буду врать. Он легче, но я сам же осознаю, что хуже. Мне помогает одиночество, которое у меня уже в печенках сидит. "Жизнь не значит ничего, для меня одного...". Как понять эту фразу? Каждый поймет ее так, как надо ему. Я понял ее так: Похуй на смерть, похуй на жизнь, похуй на все. Похуй, ведь "смерть цикл жизни", значит смерть - существование. Хотел я смерти, теперь не хочу. Хочу существовать среди мёртвых и живых, хочу продлить свою жизнь на много дольше. Мне помогают ее глаза. Она, кто она? Каждый раз новая "она". Хренов идиот. Музыка помогает мне "унывать". Мне это нравится, сидя у себя в комнате, одному, так хочется заплакать. И ни какие телефонные звонки мне не мешают. Я просто не обращаю на них внимания. А слезы? Я пытаюсь их сдержать. А если не сдержу? Бабой будешь, бабой. СУКА, Я буду смеятся всю свою жизнь. Пусть лучше думают, что я идиот, чем, что у меня все просто хуево. Скрываю эмоции, и горжусь этим. Только сдесь могу написать, что творится внутри и плевать что это кто-то может прочитать. Хотя врятли кто-то это сделает. Сигарета тлеет в руке. Затягиваться снова и снова уже нет сил. И нет сил не затягиваться. Жизнь стоновится короче морально и физичиски. Нет не от сигарет, а от времени. Время летит быстро как птица. Свободная птица со свободным путем. Она не когда не умрет, она не когда не остановится, она будет лететь дальше, пролитая сверху всех проблем жизни. Символист хренов. А жизнь она как сигарета, которая потухнет у фильтра. Фильтр - смерть. Человеку, сидящему за монитором и читающему мой дневник в данное время может быть просто нечего делать. Ибо здесь я пишу свою душу. И пишу так, что бы никто не понял. Нет тут человека, который бы понял В ЦЕЛОМ мои записи. Может это из-за того, что они придурочные? Возможно. Все же за мои мысли мне бы срок дали. Иногда порожаюсь с некоторых людей. У человека все под носом, а он ищет это совсем в другом месте. И при том не имея возможности пытается это найти. И через долгое время, вернувшись, он понимает каким же он был дебилом. Хотя есть такие, которые и не понимают. Им пальцем тыкаешь: "Вот *оно*, посмотри, вот же перед тобой...". А они не обращают внимания. Так же и я, искал там то, что есть и сдесь. Но сдесь я этого до сих пор найти не могу. Плохо ищу...
