Не укладывается в слова.

Только не читайте советских газет и мой дневник, тем более перед вдохом.

 

Тирлим-тим.

 

 

Said  the Mad Hatter

"- Ты какой-то странный…
- Извини…
- Нет, это был комплимент".

Как по нотам, а?

Неужели так трудно привыкнуть, что прохождение ничего не дает. Ни-че-го-шень-ки. Все дело в процессе, но в нем столько неясностей, которые так любят объяснять тем, что там, чуть выше и сложнее. Неправильное объяснение.

 

Господи, отчего нам так нравится придумывать это все, а потом еще и мучаться от этого. Странная природа у человека.

 

Альтернативные пути пусты.

 

Особенно если мы ничего не придумываем. Если вся эта надуманная, нелепая и тяжело давящая на душу конструкция - единственная правда и последняя инстанция, потому что мы её позвали. 

- Когда дорога представляет собой загадку, попробуй шагать наобум. Несись на ветру.
- Хорошо, сэр.

 

Смотри внимательно, дорогая редакция, ты могла пропустить что-то между строк.

Да разве ж это весна? Эээ, други. Весна-весна, как есть.

Что-что Вы сказали о снеге, сэр? Нет, Вам показалось.
И не снег это вовсе. Это просто белые лужи. Белые лужи из сухого стирального порошка.
Скажите спасибо, что так безобидно.

Боди-арт, говорите? А Вы мою мазню видели, дорогая редакция? То-то же.
Удивительное равнодушие к тому, что выходит из-под моей левой руки.
Объективность - третья полка справа, за целлофаном.

Сны. Строчки. Акварель и карандаш. Куски абстрактной видеопленки на столе и годовой слой праздности.
Мало-мало, Александра, измотайте же себя всю, чтобы не было обидно - жизнь не пройдет зря.

Великолепная идея. Мы их еще увидим, быть может.

Они великолепны. Кажется, у них сотни углов. Мастера теряются - не могут опознать тип судна и размеры. Вот тебе и маскировка. Высокое искусство.

Стрижи и ласточки.

Лес и поющий ручей.

 

Хлопья снега

Замерзшие лужи.

 

Дальше, чем когда бы то ни было.

Близко до головокружения.

Донни Дарко

 

Я так мало видела свою страну. Скоро появится зеленое пятнышко вокруг Байкала, потом надеюсь раскрасить впечатлениями Алтайский край и Карелию.
А ведь так много я никогда и не увижу. Хе-хее.

Много друзей - зло.

Рискуешь оказать слишком мало внимания кому-то очень и очень важному.

Я вижу снег. Много снега.

Пушистое, белое одеяло за окном. Бескрайнее поле.

И ни одного, ни одного человечка на километры вокруг.

 

Этот город - наш. И другой город тоже наш. Но тот город создан для осени.

Там только листья, но я не могу их представить.

У меня в голове все белым бело и кружится, так, что трудно отановиться на любой мысли, не касающейся белого безмолвия.

Кажется, что снег  - это навсегда.

Кажется, что это прекрасно.

Нам часто нравится то, что может причинить нам вред. Вам тоже нравятся ощущения в обмороженной руке?

 

Снег. И не говорите, что его нет.

 

За моим окном полно белоснежного нехоженного снега.

 

Я не пью, не курю и не употребляю наркотики. Во мне до сих пор не было замечено сильных отклонений от нормы. Я просто человек. Человек в белой пустыне.

В колонках играет - Clint Mansell - First Snow

Просто так, убирая рои пчел.

Сегодня день еще более снежный , чем вчера. До свидания, мои милые утренние туманы. До следующей весны, прохладный задумчивый дождик и зеркала луж.

Если честно - я буду скучать.

То есть я, конечно, не подумаю ныть или впадать в апатию, или пуще того - в спячку. Просто пока я не привыкла к тому, что мороз норовит меня покусать за все, что не закрыто от него. Может, когда начнутся коньки, и с ними поспешит вернуться в жизнь шарфик, развевающийся за спиной, и скорость, и друзья, и горячий чай...

Я знаю, на всей Руси дует один и тот же ветер. Я знаю, в мою открытую форточку залетел тот же сказочник-сквозняк, который показал сон сэру Артуру и, возможно, многим другим знакомым и близким людям в эту ночь. Этот ветер убаюкал меня, и я видела сон. И не суть, что в этом сне происходит.

Вы ведь тоже замечали, что сны имеют обыкновение сниться в одни и те же дни. То есть стоит мне заглянуть на другой сервер дневников - и вот у знакомых, и у знакомых их знакомых красуются свеженаписанные посты о сновидении. А кто не написал, тот поделится при личном разговоре.

Это тоже все не столь важно.

Важно, что я снова вижу сны. Это зима. Когда за окном заканчивается морось, я вижу сны. Летом и зимой - больше всего.

Важно, что мы до сих пор думаем об одном и том же. Идеи любят вспыхивать от малейшей искры среди людской не_толпы. Идея - что чума. От нее не спасет ни сундук золота, ни каменная стена. Тсс... нам больше не нужна идеология.

А все-таки странное это затишье.

Собственно, после просмотра фильма.

Дорогая редакция.. у меня нет слов. В первую очередь оттого, что я понимаю свое прошлое к нему отношение. Знай я его историю - смотрела бы я так на его картины? Я признавала его, но один лишь холст в полном смысле. Странно, что это отнюдь не его жена. И что это картина без глаз, без души. Но так уж вышло.

На столе очистки мандарина, и много всякого хлама - как всегда. Смотрю на него снисходительно. Будь у меня немного больше сил и времени, он выглядел бы иначе. Сегодня, и вчера и завтра.

В такой последовательности.

А я бы все-таки выстояла бы несусветную очередь на Модильяни в Пушкинский. Но не судьба.

"Когда я познаю твою душу, я нарисую твои глаза".

Тупик, тупик, тупик. Обходной путь. Красивый лабиринт. На стены что-то понавешали, да над головой все-таки Небо. Попробуй только остановиться из-за такой ерунды - вовек не прощу. Иди, тело. Плевала я на твои потребности.

Диагноз прост: я хочу в тот дом на Садовой, №302-бис.

Он был человеком, который столько метался. От Господа в отчаяние и одиночество, от воодушевления и веры к едкой сатире.

Раньше тот дом был легендой, раньше тот дом был чем-то неизведанным и таинственным. Воть и мама моя еще будучи старшеклассницей лазила туда поздним вечером с друзьями.

Теперь там музей, все так...цивильно, противное слово. И соседи больше не жалуются в милицию. И нет азарта, и нет тайны, а есть музей, пусть и его и о нем.

Так и ударюсь сейчас в размышления, что-де чудес совсем на свете не осталось... Остались, конечно. Но что делать, если мне нужно было именно то чудо?

Вот так. День за днем. А сейчас выходные - и значит и сегодня, и вчера можно было говорить, говорить вдоволь, как будто пить после трех дней в пустыне...
В плеере треки стоят рандомом. Что не нравится просто переключаю - не хочу удалять. Меняются времена, меняется мой мир, и меняюсь я. Ненужные окна ICQ просто закрываю - ни к чему удалять и удаляться. Будет время и для них,


когда-нибудь.


Снимаю мысли слой за слоем под анестезией утра - и остается пустота. Умиротворенная, абсолютная и при этом наполненная пустота. Стоит ей наложиться на ритм моего сердца, как она начинает истерично вырываться из клетки.
Все есть или нет ничего. Все есть и ничего нет.
Я все придумала. И я ни капли ни выдумала.
А посередине - ноль, точка начала координат, глухое безразличие и бессмысленность.

Как бы сделать, чтобы белый с черным не давали при смешивании серого, а получался узор, как от сливок в кофе.

"Если бы ты знал эту женщину -
Ты бы не стал пить с воpами". "
(с) Нау.

Ничего лишнего? Только то, что нужно.