На часах два утра.
На часах три утра.
Пока я не сплю, а вы все мирно спите,
Мысли гложат меня,
Режут через виски,
Как стальные и тонкие струны и нити.
Мои руки в ожогах -
Держал свое солнце,
Но она не взяла, ей хотелось другого.
Солнце перегорело.
Сердце вновь было правым:
Не исполнилось данное ею мне слово.
Проклинать всех подряд,
Проклинать всё подряд.
Устал делать ошибки "пока кошки спят".
У любви есть права,
Правых нету сперва,
И она вмиг убьет за пустые слова.
Надоел мне парад,
Где сто клоунов в ряд
Беспричинно твердят, всё твердят и твердят:
"От любви вспыхнет пламя"
"Любовь всех окрыляет"
Так подожги голубя - Смотри - он летает!
Крик минуты страданий -
Потом немота
Разве это не любовь или не красота?

Самый сложный вопрос: "У тебя все в порядке?"
Самый главный ответ сейчас и здесь:
"Она любила меня, пока я был загадкой.
Я продолжаю любить за то, что она есть."

"Поднимавшие паруса, покидавшие города"...
Преодолевая сотни километров
Вновь мы срывались в путь туда,
Где нас ждали родные живые куплеты.

Дороги железные, асфальтобетонные
Вновь стелятся, впереди, позади.
Города-близнецы, как коробки картонные.
Сколько их будет на нашем пути?

Самара и Питер, Нижний и Минск
Везде отыскать можно наши следы
Кровавых футболок и порванных джинс,
По зову горящей внутри нас звезды.

Стопом в Воронеж, на псинах в Орел,
Семь штук бачей, ТРБ, Нойз ЭмСи.
Снова мы рвемся в кипящий котел.
Больные ли мы? Нет! Мы [A.J.A.C.]

Сначала все это являло лишь радость,
We all only friends, only alco and slam.
Но верно подмечено: "Все меняется".
И не избежать злоебучих проблем.

Порою так хочется вернуться назад,
Когда в Слоте Микс, Боб живет в Коренево,
И я мог приехать, чтоб он смог поддержать-
Побухать, когда мне становится очень хуево

Когда сердце свободно, Фаер - не преступление,
Когда не мучают приступы головной боли,
Когда каждый трип - еще одно приключение.
А "Арх" - просто Архангельский и ничей боле.

Когда Алекард - тих, мил, и спокоен.
Когда от литра пива дает слегонца.
Когда кажется, мир словно проще устроен
А "Когда ты вернешься?" не давила сердца.

Теперь от поездок плохих больше эмоций,
Почему же не брошу все? Вот ответ,
Пусть переживания и негативные
Без этих поездок - их вообще нет.

Дорога в НиНо - бессильная ярость.
Желанье заставить убрать ухмылку с лица.
Злость, претендующая лишь на жалость,
Ведь ударить его, как ударить отца.

Питер, в депрессию вгоняющий плавно
После того лета злополучного года:
Переживание кошмара главного заново,
Когда от ее слов не стало вдруг кислорода.

Хобби? Нет! Игра? Верно, детка,
Нет более жесткой игры в этом плане.
Проще выжить в прославленной русской рулетке,
Где шесть патронов лежит в барабане.

Хотя я что-то склонен сейчас привирать
Виною всему пускай будет усталость.
Не все так ужасно, хочу вам сказать,
Но мне от бессонниц и трипов казалось:

Что те многие тысячи миль дорог:
Трасс, железных путей и ужасный паром,
Что проделаны мной в поездах и авто,
Я словно Рэй Гаррати проделал пешком.

Но хватит ныть. Стиснуть зубы. Молчать!
Понять все ошибки, усвоить урок:
Чтоб дальше жить лишь достаточно знать:
Пока ты как-то горишь, из тебя выйдет толк!

Обиду и боль за улыбкою спрячь!
В Москве, В Твери, В Рязани, В Туле
Свети, жги, плавься, как свеча.
Похуй на все... Трипуй!
Трипую!..

- Так. Теперь посмотри в сторону и сделай задумчивое лицо... Да не грустный ебальничек, а задумчивое лицо... Уже лучше, но все равно не то. Умножь 13 на 94... (Щелк!) Оп. Другое дело. Теперь спрыгивай вниз. Я заберусь и сверху сделаем кадр... Смотри в объектив. Сделай агрессивный фейс. Сложи пальцы пистолетом и направь на меня. (Щелк). Охуенно! Я словил момент. Так. Все остальное стираю. Оставляю только эту фотку. Смотри...

Мы гуляли по Болотной площади и Спайк меня фотографировал. Если вы подумали, что имя "Спайк" больше походит на кличку для собаки, я с вами соглашусь. Если вы еще подумаете, что это имя точно не подходит для русского человека, то и тут я с вами соглашусь. И Спайк согласился бы. А вот у его родителей на этот счет видимо было другое мнение.

С другой стороны, имя Спайк экзотическое и среди девчонок в старших классах Спайк имел грандиозный успех. Да и внешне он тоже удался. Высокий, стройный, с дредастой головой и загадочной улыбкой, не сходившей с его лица. Бесконечно веселый днем. Составляющий мрачные фотоколлажи из своих снимков по ночам.

Таким был Спайк

Фотография была его страстью. Он никогда не выходил из дома без своего Кэнона. Практически каждый день он отснимал около сотни фотографий на гигабайтную флешку, обрабатывал их в фотошопе. Собирал коллажи и отсылал по электронной почте друзьям и на всевозможные сайты. Его мрачные фотоколлажи пользовались популярностью на всевозможных порталах, посвященных киберпанку, стимпанку, пост-апокалипсису, мистицизму. У меня на рабочем столе стоит его работа - древний паровоз, вплетенный в индустриально-апокалиптический пейзаж. Небо цвета мокрого картона. Все остальное в мягкой сепии.

Меня всегда смущало, почему он пользуется такой маленькой флешкой. Ведь на нее так мало снимков влезает. Спайк ответил, что таким образом он себя ограничивает, стесняет свою свободу. Это нужно для того, чтобы не снимать каждое понравившееся говно, как любой другой фотограф-любитель, а искать действительно крутые кадры.

Спайк редко фотографировал людей. Вернее - никогда. Но ему внезапно во сне стукнула какая-то безумная идея, которой он загорелся, для реализации которой необходимы снимки людей. Так он мне сказал, не вникая в подробности. Помимо меня в тот день Спайк договорился поснимать еще пару человек.

Мы пересеклись с ним пораньше. Погуляли по болотке и Спайк меня пофотографировал. Это было за несколько часов до его смерти. Был июль. Погода стояла пасмурная, но было тепло. Дождя не предвиделось. Прекрасный летний день. Такие дни явно не подходят для того, чтобы умирать. Но у кого-то на этот счет было другое мнение...

Мое мнение отличалось от большинства. Если практически все винили в гибели Спайка того незадачливого водителя, мое мнение состояло в том, что не был виноват никто.

Отсняв остальных "подопытных кроликов", Спайк отправился домой, обрабатывать фотографии. На одном из пешеходных переходов произошло ДТП, У маршрутной "Газели" на полном ходу лопнуло переднее правое колесо. На мгновение водитель потерял управление.  "Газель" резко свернула с проезжей части на тротуар, подскочила на поребрике, перевернулась, буквально смела Спайка и размазала его по асфальту. Опознать его удалось только по татуировкам на чудом уцелевших ногах (К слову, по иронии судьбы в самом маршрутном такси никто не пострадал). На одной ноге иероглиф "мгновение". На второй татуировка была сделана недавно и даже еще не успела зажить. Там тоже был иероглиф и означал он...

- Вечность..

- Мгновение и вечность?

- Yes, sir.

- И что означает это сочетание?

- Для меня это означает фотографию. Ведь фотография - не что иное, как попытка сделать мимолетное мгновение вечным. Ведь так?

- Не знаю. Не думал об этом. Хотя, вроде как, да. Наверное.

- Вся наша жизнь состоит из множества мгновений. Грустных, веселых, скучных и бесполезных. Большинство из них человек сразу забывает, но есть такие, которые он будет помнить всю жизнь. Их я и стараюсь запечатлеть. Хотя это очень трудно.

- Например? Мгновения триумфа?

- Не обязательно, скорее наоборот.

- То есть? 

- Ну смотри. Подумай, не торопись, посчитай. Сколько хороших моментов ты идеально помнишь? Первый поцелуй? Первую победу в каком-нибудь соревновании? Первый концерт? Когда хорошего становится много или часто - это постепенно переходит в разряд обыденного и ты перестаешь это хорошее запоминать. Обычно в памяти откладываются только первые впечатления. Первый секс. Верно? А теперь попробуй посчитать, сколько всего уже в твоей жизни было такого, что ты бы очень хотел забыть, но не можешь?

Я никогда не забуду тот момент, когда нас позвали на заднее крыльцо морга рядом с отпевальной, и предложили проститься со Спайком.

Я никогда не забуду прокуренный голос жирного священника, бесконечные всхлипы, стоны и плач со всех сторон.

Я никогда не забуду неприятный липкий косой дождь, который доставал до заколоченного гроба, обшитого багровой тканью, с позолоченным распятием на крышке, стоящего под металлическим настилом.

Дождь барабанил по навесу крыльца. Капли звонко разбивались о металлическую крышу. Все держали в руках свечки. Мне не нашлось места под навесом и я защищал пламя свечи, прикрывая его ладонью. Свеча сильно коптила и довольно быстро моя ладонь почернела.

Казалось, время зациклилось. Мы все попали в одну бесконечную секунду, которая проигрывалась снова и снова. И нам всем предстоит состариться и умереть под этим бесконечным проливным дождем, рядом с останками Спайка. Больше всего мне тогда хотелось закрыть глаза, а потом открыть их и оказаться в другом месте, где не будет дождя, багрового гроба и всех этих людей.

- А как же люди? Ты говоришь, что стараешься запечатлеть ключевые моменты в жизни людей, но при этом самих людей не фотографируешь, как так?

- Потому что в таких мгновениях люди бывают редко. Представь, что ты - безумный фанат Майкла Джексона. Ты просыпаешься утром, включаешь телевизор и узнаешь, что твой кумир умер. Это мгновение ты запомнишь навсегда. Быть может, ты тогда будешь стоять на кухне и наливать себе кофе. Голос диктора будет доносится из динамиков телевизора, стоящего в комнате. У тебя будет ступор, из которого тебя выведет сигнал микроволновки, оповещающий, что подогрелись сосиски. С виду кажется, что я описал все красочно, но в этот момент тебе покажется, что мир потускнеет. Вот такие кадры я и стараюсь ловить.

- А зачем тебе понадобились фотографии людей сейчас?

Мы сидели на болотной площади и пили пиво, которое притащил с собой Спайк. Спайк залпом допил первую и откупорил вторую:

- Знаешь почему я не люблю снимать людей? Потому что людей может не стать, а фотография останется. Это... это просто неправильно. Фотография - это что-то мертвое... Я не могу даже объяснить.

- Но я кажется понял.

- Надеюсь...

- Так все же. Для чего ты сейчас заснял меня?

- Это очередной фотоколлаж. И это проект на долгое время. Мало того, все эти снимки мне нужны временно. В конечном итоге они задействованы не будут.

- И что это за коллажи?

- Узнаешь через несколько лет... или десятков лет.

- Если мы столько проживем, - улыбнулся я.

- Нет. Для меня это главная работа в жизни. Смешно звучит, но я это, правда, чувствую.

Я ничего не чувствовал после похорон Спайка.

Я был пустым. Пустота эмоций. Пустота мыслей.

Я был словно на автопилоте. Принял душ. Хотелось смыть с себя ощущение того неприятного дождя. Сварганил что-то поесть. Проверил страничку вКонтакте (статусы пестрили тремя буквами "R.I.P."). Включил для фона телевизор.

Внезапно раздалась трель мобильного телефона. Это помогло немного встрепенуться. На  то, чтобы определить, что мобильник гудит из карманов джинс, брошенных стирку, ушло некоторое время. Телефон уже перестал звонить.

Незнакомый номер. Уже 4 пропущенных звонка. Я перезвонил по этому номеру. Практически сразу взяли трубку и на том конце послышался взволнованный мальчишеский голос:

- Привет. Ты - Саша, друг Спайка? - тут же выпалил он.

- Да. А кто интересуется?

- Он тебя фотографировал три дня назад?

- Что?

- Он тебя фотографировал три дня назад?

- Допустим, а...

- Проверь свою почту, - перебил меня собеседник, - там просто пиздец.

В трубке послышались гудки. Я удивленно глянул на свой мобильный телефон и бросил его на кровать. Тем не менее, почту проверять я полез сразу.

Пришло новое письмо от "spike.raggae@list.ru". На мгновение мне показалось, что сердце в груди оборвалось и куда-то исчезло. Потом застучало снова. К письму было прикреплен файл. Я сразу нажал на скрепочку и высветилось окно сохранения файла-изображения. Меня сразу же удивили размер и вес картинки. Я нажал на кнопку "Сохранить". Сбросил картинку на рабочий стол, как всегда это делал, и полез его открывать.

В себя я пришел только через десять минут. Когда опять зазвонил телефон.

- Телефон звонит? Кажется твой.

Спайк не любил, когда его отвлекают на фотопрогулках, и телефон свой он вечно держал только на виброзвонке.

- Угу. Сейчас, отвечу, оке? - Он вопросительно глянул на меня. В ответ я развел руками, мол, ну раз звонят. - Яволь, мой фюрер, ты уже освободился? Ну и отлично. Сейчас я закончу с первым экспериментальным образцом и примчусь к тебе. Помнишь граффити-дворик и спортплощадку на "Чистых прудах". Ты же там недалеко обитаешь? Ага. Вот там через полтора часа. Ну если он будет занят откроем свой граффити-дворик с блэк-джеком и шлюхами. Без блек-джека тоже будет канать. Ну все, до встречи. Бай-бай, май дарлинг... Так. - Спайк вновь повернулся ко мне, - о чем мы говорили?

- Может намекнешь в чем суть коллажа? Вдруг ты его не доделаешь, забросишь или еще что-нибудь?

- Типа, непредвиденные экстренные факторы вроде инвалидности, смерти или помутнения рассудка?

- Ага.

- Я так думаю, даже когда я сдохну, я ведь не знаю, что будет после того, как умру, но, - он сделал на этом "но" отдельный акцент, - но, если у меня будет хотя бы малейший шанс доделать свою задумку. Я ее исполню.

- Неужели даже из могилы? - Спросил я с улыбкой. В тот момент разговор казался беззаботным и шуточным. Вроде как и серьезный, но вроде как и нет. Тем не менее, Спайк посмотрел на меня очень серьезно. Лоб его по центру пересекли две вертикальные морщины.

- Если будет хоть малейший шанс. Не сомневайся!

Сомнений не было. Это не могло быть чьей-то злой шуткой. Это была работа Спайка. Я не сразу сообразил в чем суть. Эта огромная по размерам картинка состояла из множества маленьких, каждая из которых заставляла мое сердце подпрыгивать. Там было все. Я словно даже чувствовал запахи. Ромашковое поле и лишение девственности, летом накануне семнадцатилетия. Разбитый в моей первой драке нос на переменке в школе. Первое похмелье. Смерть матери. Смерть отца. Ни на одной фотографии не было ни одного человека, но я словно знал (даже не "словно", я точно знал), что вот именно таким было небо, когда мне позвонил дядя и сказал, что маму увезла скорая. Именно такие продукты были в холодильнике, когда я услышал странный глубокий вдох, донесшийся из комнаты, а затем как об пол грохнулось что-то большое. У отца был рак крови. Его смерть была делом времени, но он все равно старался оставаться активным. Когда я услышал этот грохот, я как раз стоял у открытого холодильника. Мне даже не требовалось времени, чтобы понять что произошло. Там даже была фотография в виде моего монитора и нераскрытого письма Спайка. В этих маленьких фотографиях была вся моя жизнь. Ключевое мгновение за ключевым. Местами зияли черные пустые пространства.

Второй шок пришел, когда я отдалил по максимуму картинку.

Это была та самая фотка меня: с озлобленным фейсом и пальцами, сложенными на манер пистолета.

Фотография меня, сотканная из всей моей жизни. Не хватало только нижней части лица и трети фона.

Сердце было готово выпрыгнуть из груди. На какой-то миг, мне показалось, что я в комнате не один. Что Спайк где-то рядом. И я, естественно, очень боялся. Я боялся повернуться назад и увидеть останки Спайка, сбежавшие из закопанного гроба. Я боялся, что он протянет ко мне свои руки и его извечно спокойный голос произнесет: "Ну как тебе? Ты же хотел, чтобы я завершил работу".

- Я надеюсь, ты все же завершишь работу, и я увижу из-за чего ты все же изменил своим принципам.

- Я им не изменял. Я же объяснил, что в конечном итоге фотки этой не будет. Она мне нужна как... впрочем, не скажу. Пусть это будет сюрпризом.

- Засранец ты, Спайки

- А ты сомневался, дурачье колхозное? Ладно, был ну очень рад тебя видеть, Алекс. Мне пора по чуть-чуть собираться и валить. Допиваем быстренько пиуко. Время не резиновое. Фотосессия is over. Заканчиваем.

Для меня все закончилось полгода спустя. Когда я увидел, в чем же заключен весь фатализм, присланной Спайком картинки.

Я сделал ночную вылазку из дома к ближайшей палатке за пивом и наткнулся на пьяную буйную компанию. Короткий разговор с ними закончился для меня двумя ножевыми ранениями и реанимацией.

Я помнишь лишь, как блеснуло лезвие в свете уличного фонаря, а потом только мерное попискивание кардиоаппарата в больнице. Чуть позже я припомнил, что пока я был в неглубокой коме, я видел Спайка. Он стоял рядом и фотографировал меня.

Когда через некоторое время, уже выписавшись, я вновь посмотрел на тот коллаж Спайка - он немного изменился. Появилась часть лица и фона. Фотоснимки блестящего лезвия и крахмально-белая больничная палата с зелеными простынями на койках.

Руки мои затряслись, а в горле встрял комок.

Первой пронесшейся в голове мыслью-вопросом было: "Почему не занятого места на коллаже так мало?"

- Маловато все же. Надо чаще видеться, Спайк. Бывай, - сказал я ему на прощание, когда пиво было допито.

- Есть такое. Ну ничего. Спишемся, bro.

- Так когда ждать результаты твоего проекта?

- Поживем-увидим...

Это были последние слова от него, которые я услышал. Спайк вскинул кулак, таким образом прощаясь, развернулся и ушел. Мы только что закончили фотосессию для его нового проекта, о котором он толком ничего не рассказал. Был июль. Погода стояла пасмурная, но было тепло. Дождя не предвиделось. Это был прекрасный летний день. Такие дни явно не подходят для того, чтобы умирать.

Но у кого-то на этот счет, к сожалению, было другое мнение...

Я вернулся в мой город, знакомый до слез.
Город игр и детства, в котором я рос.
Град надежд и фантазий, покрыт ныне золой.
Город счастья и веры – теперь всем чужой.

Город созданный людям – теперь без людей.
Больше нет здесь набата христианских церквей.
Не звенят звонки в школах, трамвай не гремит.
Колесо обозрения весной не скрипит.

Дома мертво взирают глазами окон
На туристов посмевших нарушить их сон.
Ввысь рвется трава из расколов в дороге
Тонут детские горки в проросшей осоке

Я вернулся в мой город, знакомый до слез.
Город мертвых желаний и призрачных грез.
Он сейчас не живой. Нам бы следует выпить
За его упокой. Имя городу – Припять

В колонках играет - Каста - Ревность

- А все сводится к чему? К тому, что я снова была права, - Триша скрестила руки на груди и с вызовом посмотрела на Криса, сидящего за рулем потрепанного старенького Форда 
- Господи, сделай одолжение, заткнись, пожалуйста. - Крис выкинул в открытое окно недокуренную сигарету и тут же прикурил следующую. За окном, куда ни глянь, во все стороны тянулась однообразная бесконечная прерия.
- Поворачивай машину, иначе увезешь нас вообще хуй знает куда. 
- Я вроде тебя вежливо попросил, а теперь заглохни на хрен, - Крис в ярости стукнул по рулю. - Скоро должна быть развилка.
- Крис, эта развилка должна была быть уже часа два назад. Если не больше. Говорю тебе, когда мы выезжали из Файерстоуна, мы поехали не той дорогой, потому и премся хуй знает куда уже полдня. Надо было нам все же послушать того старика...
- Нам? Это ты настояла на том, чтобы мы поехали по этой дороге. Какая теперь моя, блядь, вина?? А? 
- Но я же почти сразу сказала, что, видимо, ошиблась, и нам надо было ехать по другой дороге. Но ты поехал дальше, назло мне.
- Так. Все. Захлопни ебало уже, наконец, я все держу под контролем. 
- Нихуя ты не держишь под контролем, иначе мы бы уже были на месте.
- Тебе доставляет такое огромное удовольствие капать мне на мозги? Ты не можешь просто взять и довериться мне?
- Обычно когда я тебе доверяю, из этого одно дерьмо получается. Прости, дружок, но это правда. Мне даже в постели приходится держать все под своим контролем.
Крис вдарил по тормозам. Их тела подбросило вперед. Грудь у обоих больно врезалась в ремни безопасности. Машина пошла юзом и остановилась по центру дороги, ровно поперек разделительной черты. Крис нагнулся над Тришей, та инстинктивно вжалась в сидение. Она ожидала, что Крис ее ударит, или что-то в этом духе, но тот всего лишь открыл ей дверь и дрожащим от злости голосом, стараясь показаться как можно более равнодушным, произнес:
- Съебись из машины. Пиздуй куда хочешь. Мне плевать. Сука
Триша сжала зубы, лицо ее побледнело, а глаза превратились в узкие щелочки. Она отстегнула ремень безопасности и выбралась наружу. Солнце уже клонилось к вечеру, но все равно было нестерпимо жарко. На небе не было ни облачка. Крис громко хлопнул дверцей и резко стартовал с места. Машина рванула вперед, оставляя следы протекторов и поднимая кучу пыли. Триша закрыло лицо руками, но это не помогло уберечься от пыли и она громко закашлялась. 
- Мудак ебаный - прокричала она вслед машине, хотя понимала, что Крис скорее всего ее не услышит. Она постояла еще немного, обдуваемая теплым летним ветром, после чего развернулась и побрела по дороге назад пешком. 


Он вернулся за ней спустя полтора часа, молча подрулил прямо к ней и остановился рядом. Солнце уже начало опускаться за горизонт, разукрашивая прерию новыми кроваво-красными тонами. Триша посмотрела на Криса, тот только мотнул головой, приглашая вернуться в машину. Триша шмыгнула носом, обошла машину и села на пассажирское сидение.
- Прости меня, - наконец, выдавил он, выруливая машину назад на правую полосу
- Я тоже наговорила лишнего, извини...
- Я люблю тебя, - Крис провел ладонью по щеке своей невесты. 
- И я тебя...
- Вернемся назад к тому странному старику на развилке и поедем по другой дороге. Может, придется вернуться в Файерстоун, заправиться горючим.
- Хорошо, милый, - Триш поцеловала Криса в шею. 
- Вздремни пока. Нам пришлось рано вставать, ты, наверное, устала
- Да, особенно если учесть, что ты заставил меня шагать по жаре пару часов. - Она грустно улыбнулась. - Я это так... к слову просто... просто так сказала.
Крис отвернулся от нее:
- ОК. Все нормально. Спи. 
- Спасибо, милый...


Когда она проснулась, солнце уже поднялось над горизонтом. Несмотря на то, что окна машины были приоткрыты, в салоне стоял сильный кумар. Триша взглянула на своего жениха. Глаза Криса были почти полностью красные. Нижняя Губа искусана до крови. Кровь тонкими ручейками текла по подбородку. Руки его сильно тряслись. Вокруг них, как и накануне, во все стороны раскидывалась бесконечная прерия. 
- Какого?.. - возопила Триш, даже толком еще не проснувшись
- Я не ебу! Не ебу! Не ебу я! - Предугадывая ее вопрос, огрызнулся Крис
- Какого хуя мы еще в этой пустыне?
- Я! НЕ! ЕБУ!
- Ублюдок, ты повернул машину пока я спала? Признавайся, сука, ты повернул машину, пока я спала?
- Я нихуя не делал. Я всю ночь ехал прямо, Триш. Триш, блядь, я тебе правду говорю, я не ебу почему мы еще не выехали, я ехал прямо всю ночь. Я не ебу, что происходит.
- Хорош мне заливать,..
- Заткнись, прошу тебя, заткнись.
- ...мудак, ты повернул машину...
- Господи, заткни ей пасть!
- ...пока я спала, иначе бы мы уже
- Блядь, да посмотри ты, где солнце.
- И? - Триша замешкалась
- И то, что когда мы ехали вчера, с утра оно было слева, сейчас оно справа, а это значит, что мы едем не в ту же сторону, что и вчера.
Триша не нашла, что на это ответить. 
- Помнишь, что тот старик под Файерстоуном говорил про эту дорогу? - Неожиданно тихо спросил Тришу Крис. Триша нахмурила лоб
- Да. Он сказал, что эта дорога никуда не ведет
- Нет. Он сказал, что эта дорога ведет в никуда
- Какая нахуй разница, Крис?
- Разница в том, что мы приехали в это ебаное никуда. Посмотри, там на заднем сидение.
Триша обернулась назад и без труда нашла выделяющийся среди горы чемоданов и пакетов с продуктами пожелтевший от времени череп.
- Ночью я остановился поссать, - пояснил Крис, - вышел буквально на метров десять от дороги... Триш, там этих черепов хуева туча. Просто до хуя.
- Крис, милый, ты устал, может ты не заметил, как развернул машину, а потом повернул ее снова назад? - Успокаивающим голосом заговорила Триша. - А черепа? Может они тут уже очень давно. Очень давно! Давай теперь ты поспишь, а я пока порулю. Я уверена, что если мы будем ехать прямо, рано или поздно, мы хоть куда-нибудь да выедем. Ну как? Хорошая идея?
Крис облизал губы, покрытые коркой запекшейся крови, и кивнул головой:
- Хорошо, солнышко, так и поступим. - Крис остановил машину. - Пересаживайся за руль...



- Крис. Крис! КРИС!!!
Крис проснулся от ее испуганного крика:
- Что? Что случилось, милая? - Крис с трудом разлеплял веки. Солнце вновь почти скрылось за горизонтом. Ситуация за окном автомобиля так и не изменилась. Триша стояла возле его окна и ошарашено глядела по сторонам. Крис приспустил свое окно - Что случилось?
Вместо ответа Триша указала куда-то вперед, туда, куда бил дальний свет фар. 
Сначала Крис не поверил своим глазам. Ему пришлось несколько раз ударить себя по щекам, чтобы проснуться окончательно. 
Прямо перед машиной стоял деревянный знак, на котором черной краской неровно было выведено: "Добро пожаловать в Никуда".
- Хуйня какая-то, - выпалил Крис, подбородок у него ощутимо дрожал. Он опять принялся кусать нижнюю губу и из вновь открывшихся ранок потекла кровь. - Садись назад, разворачивай машину, поехали обратно.
- Крис, - испуганным голосом отозвалась Триша и нервно хихикнула, - а дороги сзади-то и нет... Здесь ничего нет...

(с) I-One
 

Я пытался сколоть c ее сердца корку, сковавшего его, камня. Я не хотел верить, что оно каменное полностью. Я откалывал и откалывал по кусочку, перемалывал эти кусочки до тех пор, пока не превратил все ее сердце в пыль...
 

...И тогда она стала настоящей бессердечной сукой

Человеческая память остается одной из самых нераскрытых тайн человеческого организма. Это потрясающий уникальный инструмент. По одному лишь подсознательному желанию человека участок мозга, отвечающий за память, способен заблокировать к определенным воспоминаниям доступ сознательного у человека. При этом она хранит в себе все. Каждую секунду жизни человека, каждый услышанный им звук, каждый увиденный зрительный образ, каждое пережитое ощущение. Есть теория, что человек, подвергаемый определенному типу гипноза, способен вспомнить даже лицо врача-акушера принимавшего его роды. Иногда воспоминания из "заблокированной" области всплывают в ходе какой-нибудь шокирующей встряски. То есть, вы, как бы ни старались вспомнить ЭТО - у вас ничего не получится, но стоит случится чему-нибудь из рук вон выходящему, и "бац", неожиданная волна ощущений, призраки из прошлого в виде запахов и зрительных образов накрывает вас словно волной. Волной того, что вы скорее всего хотели бы даже не вспоминать. Всплывающие воспоминания могут быть самые разные. Хотя, чаще всего "забываются" сексуальные домогательства кого-то из родителей, совершаемое насилие, либо чья-либо смерть...
Мой случай несколько иной. Иной в обоих смыслах. Потому что катализатором для появления "призраков прошлого" послужили призраки настоящие...
Мне 19. Я среднестатистический парень - ни красавец, ни урод. Учусь вполне успешно, хотя особо усилий не прилагаю. Подрабатываю на всякой мелочевке, но на то, чтобы снимать одно-комнатку на окраине Москвы и жить без родителей вполне хватает. Да и опять же, стипендия только помогает. В очередной раз временно без девушки. Длительные отношения никогда не получалось построить. Никогда не получалось ни в кого влюбиться. А когда ты имеешь девушку, но не имеешь к ней практически никаких чувств - долго отношения не протянуться. Такие отношения заранее обречены на провал. Закончу рассказывать о себе, пожалуй.
И вот, в очередной раз после ночной подработки, валяясь, отмокая перед дневным сном в ванной началось... ну, началось это...
Иногда бывает так, что реальность плавно переползает в сон. Вот и я сам не заметил, как я уснул. Вроде все та же ванная комната, все та же горячая вода и запотевшее зеркало над раковиной, но с другой стороны я уже понимаю, что это уже сон. Что сейчас может случится что-то такое, что в реальности случиться не может. Постепенно я осознаю, что слышу шум воды не свойственный ванной. Откуда-то издалека доносится чей-то крик? С улицы, может... Или мне только кажется? Ведь это все сон. Только сон. Сны мне снятся редко, поэтому я пользуюсь возможностью и стараюсь представить что-то хорошее. Невольно всплывает мысль о том, что я же до сих пор без девушки, а так хотелось бы с кем-нибудь вот так понежиться в ванне вдвоем. Стоило мне об этом только подумать, как прямо передо мной всплывает худая девичья спина. Сон мне определенно начинает нравиться. Я пытаюсь сосредоточиться на этой худенькой спине, тонких плечиках и русых, спадающих на плечи, волосах, но этот крик издалека мешает мне. Он словно бы не из этого сна. Настолько сильно он не вписывается в картину. Я обнимаю девушку за талию и притягиваю к себе поближе. Она словно бы и не против. Она кладет ладони поверх моих рук. Я отмечаю то, что они неестественно холодные. Девушка поворачивает голову, ей лет шестнадцать или семнадцать. Я вижу ее лицо в профиль. Она красивая. Тонкая линия губ. Чуть приподнятый кверху кончик носика. Ямочки на щеках. Где-то в глубине зарождается чувство тревоги. Интересно, почему у меня возникает ощущение, что я ее знаю? Девушка гибко разворачивается в воде и полностью сокращает расстояние между нами. Ее груди прижимаются к моим. Жаль, что я не успел их увидеть. Сейчас опускать глаза кажется не правильным. Кончик ее носа почти касается моего.Чувство тревоги переросло уже в настоящий сигнал опасности, трубящий у меня в голове. Сам не могу себя понять, чего я так боюсь? Наконец, девушка сокращает последнее оставшееся между нами расстояние, и ее губы прикасаются к моим. Все, что я вижу теперь - это ее зеленые глаза цвета речной воды. Глаза без искры и блеска, словно мертвые. Ее губы сливаются с моими, их вкус напоминает мне речную тину. Ее язык находит дорогу в мой рот. Он холодный и скользкий... 
И тут моя голова взрывается целых фонтаном воспоминаний. 
12 лет назад. Лето. Выходные шашлыки на одном из притоков Дона.
Мне только-только исполнилось 7 лет, а я уже побывал на полу-дюжине похорон. Сначала я плакал, потому что считал, что так надо, что так принято. Я плакал на похоронах бабушки и дяди в пять лет и похоронах дедушки в шесть. Плакал и на сторонних похоронах каких-то дальних родственников и друзей семьи, которых сейчас даже и не вспомню. Но с первых же похорон у меня возникло ощущение, что мне подсовывают пустышку. Каждый раз, перед тем как брать меня на эти мероприятия, мама, утирала слезы и говорила о том, что того-то того-то больше нет с нами. Смерть пришла за ним и он ушел с ней в мир иной. И мы должны проводить его в дальнюю дорогу. И прочее в том же духе. Приходя же, я неизменно встречал толпу, разодетую в черное, и мертвеца в гробу. Никакой Смерти, берущей покойного за руку, никакой дороги в иной мир. Единственное, что я мог предположить в столь юном возрасте, что я просто опаздывал к этому моменту и горько сожалел о том, что снова не застал саму Смерть. Мне очень хотелось узнать, как она выглядит. 
И вот, выбравшись в очередной раз на шашлыки всей семьей и друзьями семьи на паре машин (когда приходится ехать 6 или 7 людям на заднем сидение), когда взрослые изрядно набили брюхо самим шашлыком, салатами и "недетскими" напитками, когда уже надоело барахтаться в прохладной воде, я решил просто погулять по берегу. Навряд ли кто-то думал, что со мной может случиться что-то плохое, поэтому я смог отдалиться от того места, где мы разложили поляну на 200, а то и 300 метров. Как вдруг мое внимание привлек чей-то пропадающий и возникающий снова крик, сопровождаемый всплесками воды. Кто-то старательно звал на помощь. Я прошел еще чуть-чуть вперед и наткнулся на еще одну затоптанную под шашлыки поляну, возле которой стояла помятая "копейка". Рядом с "копейкой" на выцветшем покрывале храпел и пускал слюни прямо на подбородок какой-то упитанный дядя. Уже за несколько метров от него я учуял стойкий противный запах тех самых "недетских" напитков. Его голова даже не была ничем прикрыта. Я представлял, как ему будет нехорошо, когда солнце нагреет голову. Вниз к воде шла узкая тропинка. Я прошел по ней и увидел ее. Девушка тонула всего в пятнадцати метрах от берега. Речное дно обладало очень вязким илом, да и ко всему прочему водорослей, невидимых в мутной воде хоть отбавляй. Голова девушки то появлялась, то исчезала вновь. Каждое ее появление сопровождалось сплевыванием воды, набиранием в легкие воздуха и нечленораздельным криком, утопающем в заливавшей к тому моменту ей рот водой. В какой-то миг она увидела меня. С того момента, каждый раз, когда она всплывала, она пыталась что-то мне крикнуть. Ее глаза молили меня о помощи. Но мне было только 7 лет и я очень хотел узнать, как же все-таки выглядит Смерть. Нет, я понимал, что по-хорошему мне надо срочно бежать и будить того пузатого алкоголика, быть может, ее отца, чтобы он помог этой девушке, или бежать за своим отцом, но я ничего этого не сделал. Я просто стоял, смотрел и ждал. Ее агония продлилась недолго. Всего минуты две. Вот, в очередной раз скрывшись с головой под водой, она так и не всплыла. Я прождал еще минут пять в ожидании появления смерти. В какой-то момент мне показалось, что она стоит у меня за спиной. Вы должны знать это ощущение, будто сгусток чего-то нехорошего находится позади вас. И мне стало действительно страшно. Так страшно, что я долго боялся обернуться. Когда же за моей спиной действительно послышались шаги, я намочил штаны и рванул к своим. Как оказалось шаги принадлежали тучной женщине и двум девочкам, вероятно, дочкам или племянницам. Они только-только вернулись к своей "копейке" и уснувшему толстяку. Моего отсутствия никто даже и не заметил...
На следующий день в городской газете появилось обЪявление из раздела "ушел и не вернулся", где приводилось короткое описание пропавшей, особые приметы и неудачная фотография. Я сразу узнал ее. Еще через два дня, то же самое фото я увидел уже в некрологах той же самой городской газеты. А еще через три дня, в день ее похорон, несмотря на уверения синоптиков, что погода будет ясной и солнечной, шел проливной дождь...
Мысли бешено крутятся в голове. Я изо всех сил стараюсь отпихнуть ее тело от себя, но у меня не получается. "Это всего лишь сон, всего лишь сон", - уверяю я себя, но что-то не очень получается. Ее язык словно распухает, старается заполнить собой всю мою ротовую полость, заодно приближаясь все ближе и ближе к горлу. Крик, который сначала казался мне далеким, теперь доносится прямо над моим ухом. Вот ее язык проникает в мое горло. Мне становится нечем дышать. Я прижимаюсь спиной к ванне и скольжу по ней под воду, стараясь уйти от чудовища, и у меня это получается. Теплая мыльная вода заливается в нос. Я мгновенно захлебываюсь, просыпаюсь и всплываю. Я откашливаюсь и замечаю, что все стало как всегда. Я уже не сплю. Но во рту остался неприятный привкус речной воды. 
Это было полгода назад. С тех пор в ванной я не засыпал, хотя несколько раз все же сталкивался с ней еще во снах. Я до сих пор не знаю ни ее имени или фамилии, да, я думаю, это и не важно. Не знаю чего она от меня хочет, хотя догадываюсь, что моей смерти. Но не смотря ни на что, засыпая утром после ночных подработок, или днем после института, я тайно надеюсь увидеть ее вновь. Безумство? Похоже на то. А иногда порой я успеваю выхватить ее силуэт краем глаза и в реальности. Сначала я думал, что мне это только кажется. Два раза я видел ее красивый голый девичий силуэт, стоящий прямо в углу у шкафа в моей комнате. Или, проходя из комнаты на кухню, я замечал ее сидящую сгорбленную в прихожей. Несколько раз я видел ее силуэт на фоне ночного окна, входя в темную комнату. В таких случаях я даже успевал его чуть-чуть рассмотреть. Мысли о том, что мне это кажется, отпали после того, как я заметил то, что пол в снимаемой мною квартирке постоянно влажный. А однажды я даже успел рассмотреть на полу следы от ее босых ног. Не знаю зачем, но я стараюсь поймать этот ее силуэт. Любуюсь ей каждую долю секунды, что успеваю ухватить. Мне сложно признаться в этом самому себе, но неужели это и есть любовь?
Неужели и я наконец-то влюбился?
(с) I-One
 

В колонках играет - 7Раса - Ты и Я

Проходит день, расставив точки,
И вот она опять звонит средь ночи
Надеется вновь, что я смогу помочь ей,
А у самой голос пьяный, опять сажает печень, почки
И снова она по уши в своих проблемах
Слезы, боль, обида, горе, измены,
Отсутствие парня, извечные дилеммы.
Если звонок поздний, нет другой больше темы.
А я шепчу ей в ответ утешенья, но сам
В руке сжимаю телефон до боли в пальцах
Ведь прекрасно понимает она, что своими слезами
Заставляет мое сердце в комок желчи сжиматься
Говорит мне всегда лишь о других парнях, 
Кто хороший и "зайка", кто оказался "уродом"
Придя в себя, наконец, предлагает встретиться на днях
Типа соскучилась, словно не виделись больше года.
А дальше все забудет и все пойдет по кругу,
Но понемногу сердце все же рвется мое.
Она прекрасно понимает, как мне сложно ей быть другом
И еще прекрасно знает, как я люблю ее.
 

«…Ну вот он я, мама, ты меня не заждалась?
Пришел, наконец, повидаться с тобой
Прости, что так долго не появлялся.
Работы по горло, ну хоть волком вой…

…Твои внучки растут. Старшей дочке тринадцать.
Помладше дочурке этой осенью в школу,
А третья малышка пока лишь любит смеятся…
Я как-нибудь позже их с тобой познакомлю…

…А я переехал: старый дом обветшал:
Пришлось мне на вечность закрыть в нем все дверцы,
Изгнать детства дух, что в пылинках витал
И дать разрешенье на снос, скрепя сердцем…

…Эх, помню, мячом я разбил там окно,
Спихнув всю вину на соседского Пашку.
Давно, как же было все это давно,
А от воспоминаний бегут все мурашки…

…А помнишь десятый мой день рожденья?
В подарок тогда ты мне сшила пижаму
Я тут же испачкал ее всю в варенье
Я правда случайно, прости меня, мама…

…Прости за все то, что я тебе сделал:
За все пакости, дерзости, нервы и травмы
Я был молод и глуп, и последствий не ведал.
Ты правда, прости, я люблю тебя, мама…"

Естественно вслух не сказал он ни слова,
Губами примкнув на мгновение к гранитной
Могиле, укрытой снежным покровом,
Лишь оставил две розы на плите монолитной…

(с) I-One

кое-что не нравится, отредактировать надо будет

День с самого начала был неудачный. Сначала проснувшись мне необходимо было отзвонить своей мамке и сообщить ей, что я взал а институте академический отпуск на полгода. Что за собой повело к небольшому получасовому скандалу с нравоучениями, мягко перешедшему в шаткое перемирие с вопросами "А когда я ты еще ко мне заедешь?" и "Сколько денег привезешь?". В этом вся моя мать.
Наконец, закончив разговор и повесив трубку, я наконец, вылез "в контакт". Проверил сообщения, пару групп и уже по привычке зашел на ее страничку. Хотя мы уже почти три недели не общаемся с последней совместной поездки в Питер. С другой стороны - что такое три недели по сравнению с теми полтора годами, что я в нее влюблен? Семейное положение с ее фейковым контактским мужем пропало еще накануне так что я ожидал увидеть там чего угодно. В фотоальбоме "Спасибо за воспоминания" было добавлено несколько фотографий с чьего-то дня рождения. На одной из них она целовалась с незнакомым мне парнем. Как ни странное, первое, что я отметил, это то, что парень - мой тезка. Серце мгновенно сжалось в груди, а воздух в легких словно стал колючим. Мгновением спустя меня накрыло волной ненависти к себе и ощущение бессилия. Почемупочемупочемуонанеможетпростополюбитьменя? Илипочемуянемогусмиритьсяизабыть?.. Успокоился я только после того, как костяшки на кулаке, которым я бил в стену не начали кровоточить, а мизинец и безыянный пальцы потеряли чувствительность и перестали сгибаться.
В такие моменты совершенно не хочется жить. Хоть бы кто убил меня что ли? Хоть бы кто...
Ближе к вечеру мне надо было встретится с Колдуном. Он должен был передать афишки и стикеры для расклейки в метро. Мы готовили фест и заветная дата была уже через неделю. Несмотря на никудышное настроение, я поехал. На Комсомольской я пересекся с самим Колдуном, Бистом, Кеглей, Клодией и Васей-Настей. Девчонки, получив свою порцию билетов-афиш-стикеров разъехались по домам-делам, а мы втроем, в ожидании вечно опаздывающей Злыдневой решили поднятся из метро и выпить по пиву. Опустошив по банке и так Злыдневу не дождавшись, мы решили зайти перекусить в пиццерию. Там мы выпили еще по пиву и съели по паре кусков острой сицилийской. Напоследок, я на спор выпил последние три глотка пива из бокала Биста, щедро сдобренные третью всего перца из перечницы и где-то на столько же солью. Неудивительно, что после такого подвига мне еще больше захотелось пить. Заполучив положенную мне по спору пятисотрублевую купюру, мы вышли из пиццерии. Я остановился у ближайшей палатки и решил взять себе газировки и бурито. Сдача была ровно 400 рублей. Когда я забирал деньги из рук продавщицы ко мне подошел какой-то таджик, одетый в спортивные штаны и грязную кожанную куртку. Он был ниже меня ростом. Нос был переломан, а в глазах словно не остальнось ни капли разума:
- Ыэы, - выдавил он из себя что-то среднее между "Э" и "Ы".
- Извини, мэн, нет мелочи, - даже не посмотрев в его сторону бросил я
- Ы! - Снова повторил он.
- Нет мелочи, говорю.
Он полез в карман штанов, вытащил оттуда 50 копеек и указал на них пальцем:
- Ы!
- Ты типа хочешь обменять эти 50 копеек на что-то? Отвали.
Он бросил монету на асфальт и указал пальцем на мои 400 рублей, которые я как раз засовывал в задний карман. После чего он показал один палец
- Я что тебе сотню должен дать? А не жирно будет? Отвали.
Я отвернулся от него и встал лицом к Бисту и Колдуну. Попрошайка снова встал передо мной. Теперь он стоял ровно между мной и ребятами:
- Ы! - Теперь уже угрожающе...
Он вынул из внутреннего кармана куртки нож. Не хилый такой...
- Ммм... - протянул я, - крутой ножик. Ты типа продать его хочешь?
Он нажал на кнопку и с щелчком вылетело лезвие:
- Дядь, а ты не охуел заниматься грабежом прямо на площади трех вокзалов? А?
- Ээээй. Вань. Осторожнее. Осторожнее, - взволнованный голос Биста
- А че у него там нож? - Колдуну из-за спины грабящего меня таджика ничего не было видно.
- Ы! - Снова угрожающе таджик и сделал выпад в мою сторону. Короткий, сильный, но какой-то ленивый. Явно предупреждающий. Мне пришлось сделать шаг назад, чтобы лезвие меня не достало. - Ы!
Все это время он стоял с раскрытой левой рукой. Я сделал вид, что что-то кладу в его раскрытую ладонь, а сам ударил левой рукой ему по руке, в которой он держал оружие. Нож со звоном упал на асфальт. Тут уже подлетел Бист с криком:
- Выбей, выбей его подальше.
Бист слегка поддел нож ногой к моим ногам, пока растеряный таджик наклонялся за ним. Я в свою очередь выбил нож на метра 4 в сторону. Грабитель посеменил за ножом. Когда он его поднял и повернулся с озлобленным лицом в мою сторону по оба плеча подле меня стояли Бист и Колдун. Таджик приценивался к нам некоторое время, в потом поднес лезвие ножа к своему глазному яблоку. Не знаю, что он хотел этим сказать. Может, что он меня запомнил или что-то в этом роде... Простояв так с минуту он пошел дальше своей дорогой, при этом некоторое время он продолжал смотреть мне в глаза, держа лезвие ножа у своего ока.
- Ввввввобще охуевший, - выдавил из себя Бист
- Что это было? - голос Колдуна.
А мне совершенно не было страшно. Ни капли. Не смотря на его угрожающий вид и нешуточные намерения. Я думал о другом. Всего несколько часов назад я был бы рад умереть. Жаждал этого. А когда подвернулся случай - не смог. Достаточно было всего лишь еще чуть-чуть позлить его. Например, издевательски помахать у его носа сторублевой купюрой. Причем перед тем, как выбить нож из его руки, я действительно размышлял об этом несколько секунд. Думаю этого бы хватило, и он сделал бы выпад в мою сторону. Если бы мне повезло, меня уже не стало бы. На самом деле, ни одно лезвие не способно ранить так же больно, как неаккуратно сказанные слова или фотография, на которой запечатлено то, что ты видеть не хочешь. Туда, где хранится эта боль не достанет ни одно лезвие. Ни один нож не способен ранить прямо в душу. Почему же я все таки выбил нож из его руки? Наверное, мне просто не хватило духа
Раньше я считал глупой фразу, что мы должны осторожно относиться к своими желаниями, потому что некоторые из них исполняются.
Теперь я по другому смотрю на это выражение