Цитата сообщения Zetar_AT Фанфик в студию

Название: Наркотик Ватсона
Автор: Dead shinobi (aka Oceansoul)
Фендом: "Приключения Шерлока Холмса и доктора Ватсона" А.К.Дойля
Пейринг: Ватсон/овсянка

Тоскливые осенние дожди закончились, и дело шло к зиме; рано сгущавшиеся сумерки приносили с собой первые морозы, которые покрывали лёгкой серебряной пыльцой опавшие листья и жухлую траву к утру.
За высокими окнами, мягко укрытыми бархатистыми портьерами, выл холодный ветер, и Ватсон вот уже десять или пятнадцать минут невидящим взглядом смотрел в темноту вечера. В свете фонаря с другой стороны дороги ветер с силой рвал ветви клёна, а один-единственный листок всё не хотел покидать места, где он рос и зеленел несколько месяцев. Но вот особо мощный порыв - и голые ветви беспомощно трепещут на ветру. Ватсон вздохнул, задвинул наглухо портьеры, поёжился, закутываясь в атласный халат, и быстрее зашагал к камину, который едва тлел.
Подкинув несколько поленьев, он подвинул ближе кресло и, наблюдая за разгорающимся огнём, задремал.
Он очнулся от cмутной тревоги. Гостиная была погружена во мрак, только несколько угольков ещё слабо тлело за решёткой. "Холмс.. - рассуждал Ватсон. - Где же он...Неужели ещё не вернулся с очередного дела? Боже, как мне плохо... а ведь ещё, должно быть, всего полночь... раньше мои приступы начинались много позже, ближе к утру... что же такое...что со мной творится..." - Он вскочил, отбросив с коленей плед, и нервно зашагал туда-сюда по комнате. "Чёрт, чёрт, чёрт! - думал он. - Не пристало джентельмену так ругаться...но...Чёрт!!!" - Тут он схватился за сердце, судорожно ловя ртом воздух, и повалился на кушетку - благо она стояла позади. С трудом выровняв дыхание, он забылся тяжкой полудрёмой без сновидений.
Постепенно воздух светлел. Вот уже первый неяркий луч чуть просочился сквозь бархатную портьеру - и, как бы почувствовав его, Ватсон вскочил, как ужаленный, дико осматриваясь. "Утро..." - выдохнул он с видимым облегчением. Вид у него был неважный - встрёпанные волосы, чёрные тени, залегшие под глазами, нездоровый цвет лица... Он повернул ручку двери, выглянул в коридор. Осторожно ступил шаг, прислушиваясь... И тут ОН! Запах... отбросив всю порядочность, Ватсон помчался вниз по лестнице, едва не свернув себе шею, свалил тумбочку с лампой, поскользнулся на половичке и, наконец, впечатался в дверь кухни.
- Ватсон! Ватсон, это вы? - послышался голос миссис Хадсон. - Заходите же скорее! Всё готово...
В кухню ввалился Ватсон, тяжело дыша. В два счёта преодолев пространство от двери до стола, он плюхнулся на деревянный стул.
"Как по кадрам я вижу: вот белый краешек, вот уже видна синяя каёмка, вот четверть тарелки, вот треть, вот половина, вот две трети, и вот, вся тарелка стоит передо мной. А в ней...а в ней...а в ней...ОНА. Я зачарованно смотрю на божественную массу, любуясь каждым зёрнышком, вдыхая неповторимый аромат, греясь в лучах сливочного масла, возлежащего посередине и напоминающего мне солнце, что согреет меня этим промозглым осенним утром. О, овсянка!!!!!" - и слышны только всхлипы, чавканье и прочие малокультурные звуки.
- Опять забыл про ложку.. - вздохнула миссис Хадсон.