В помаде чужой, духах,
Сжимает в руке тюльпанчик,
Вина у него в глазах
-И где же ты был, мой мальчик?
Опять дорогой мой пил?
- Дык... это.. Восьмое марта!!!!
И так он при этом мил,
Сегодня пришел! Не завтра!...
Но хочется очень нам
Сказать в феврале, поверьте!
Домою явившись в хлам
- Дык... милый мой... Двадцать третье!!!!

Взято у
/blogs.mail.ru/mail/elenya2008/3927076FFF5D59B7.html