Во сне затекла рука,
Приснилось, что я распят,
По цвету мои бока
Напоминают закат,

Вдали – на Крестовском, там –
Достроенный стадион.
Его открывает сам
Стеклянноглазый Нерон.

И начинается бег
Самоубийц и светил.
И нет никого вовек,
Кто взял бы и победил.

* * *

Мы – христиане в новом Риме,
По нам родные плачут львы,
Но мы пока еще хранимы –
Пока не обратятся мимы
И пешеходы из Москвы.

Нам пир подлёдный уготован -
И Обжигающий руду
Нам будет рад. Бесперебоен
Напротив Пушкинского дома
Звонарь, сверкающий в аду.

24-25.1.12 Москва