Отчего-то холод жуткий.
Мировая - где ты, нежность?!
Узким-узким промежутком
Дефилирую в промежность.

Плод любви не переспелой
В неумелой рукопашке
Всё ж, однако, был я смелый
И с душою нараспашку.

Видно, это подкупило:
Над купелью пар барашком.
И с кадилом, как с зубилом,
Поп срывал судьбы рубашку.

Говорил о нецерковном.
О язычестве младенца.
И следы на тельце ровном
Тёр наждачным полотенцем.

Может, горя не испил бы,
Не хлестал бы водку-бражку.
До сих пор - того убил бы,
Кто срывал судьбы рубашку.

Жизнь - к концу. Пора в Чертоги.
Вновь на мне хитон на счастье.
Не хулите меня боги,
Как предстану на причастье.

© Copyright: Петр Чухлебов, 2012
Свидетельство о публикации №112111606122