Щелчок где-то вовне меня.
Щелчок как точка в существовании этой моей Вселенной - завтра её уже не будет, как не было вчера и за день до того.
Щелчок, всегда раздающийся за пару мгновений до звонка.
Итак, щелчок.
Глаз, другой.
Несинхрон.
Вторая попытка взять вес грядущего дня.
Реальность утра разбита на кадры взмахами ресниц.
Метры исцарапанного,  местами пересвеченного целлулоида, с которых начинается всякий хороший фильм.
При таком начале кино дня обещает стать шедевром.
До звонка ещё целая вечность -  время спихнуть с себя недовольно ворчащую таксу, к Рыжей прижаться и натянуть одеяло на замёрзшую попу.
Можно меня просыпать.

 

P.S.:      Ты проснулся! Оделся, побрился, отжался,

   Наступил на кота, с женой поругался,

   Помирился с женой, поругался с дорожной полицией,

   И вдруг обнаружил, что тебе это снится! 

(С) А. Васильев

P.P.S.:    Wake me up when september ends!

                                                                            (C) Green Day, American Idiot



Оригинал записи - здесь.

Апрель, промозглое утро, зябкие восемь.
Хмурый проспект отвечавших  "ЕСТЬ!" на каждое партии "НАДО!".
(Самым живучим из всех троих проспект оказался.)
Дворец, на дворцы ничуть не похожий, и все же дворец - тех, кто когда-то был молодёжью.
Железобетонная глыба без размера и формы.
Нелепый ковчег, в котором давно позабыты и парный отбор и круиза конечная цель.
Съёжился парк, предназначенный детям, в дворцовой тени.
Замками закрыты ворота.
Детям положено спать.
Парку тоже.
Дремлет скамейка.
Опрятная старая дама на ней.
Пожилая ворона застыла рядом.
Друг с другом о чем-то молчат.
Подруги.

Робкие восемь, простывшее утро, снежный апрель.

Оригинал записи здесь.

PreScriptum: я хочу, чтобы Вы знали: приступая к написанию этого текста я совершенно не представляю себе ни то, как я буду его писать, ни то, каким он выйдет. Да и выйдет ли.
Просто он совсем не о том, о чем я привык писать, либо даже обсуждать.
Вопрос веры для меня всегда был одним из самых сложнопостижимых.
И не в последнюю очередь из-за скептического склада своего характера.
Вообще любые дискуссии на эти темы я старался тем или иным способом обходить стороной - вероятнее всего, за отсутствием у меня достаточного опыта, позволившего бы мне определиться с собственной точкой зрения.
Мне всегда было комфортно ощущать себя где-то рядом с агностиками.
Сказать, что с той поры что-то в моем мироощущении глобально переменилось, я не могу.
И... тем не менее.
Никаких домыслов - просто случилось так, как случилось.
А анализировать и делать какие-то выводы у меня банально нет никакого желания.



Итак, мои сегодняшние 93 слова:

Жаркий, как никогда на моей памяти, март.
Месяц солнца, возомнивший себя весной.
Транжир и мот, не оставивший ничего на долю двух младших братьев.
Тень, решившая уподобиться своему воинственному властелину.
Паяц в маске Марса - мелочный и жестокий в своем подражании.
Брут, подло оставивший нас без сугробов, машины, денег и обратных билетов.
Пришел, увидел... и канул в Лету.
Апрель попытался как-то загладить: Пасха упала тяжелым снегом - на голову, на плечи, на розы. 
А пока я становился снеговиком и брёл домой, Рыжая нашла в стиральной машине крохотного железного ангела.
Ангела, которого никто из нас не терял.


Оригинал записи здесь.

Я предпочитаю ковер линолеуму, а линолеум – бетону.

Возможно, я бы выбрал паркет или просто дерево – но передо мной такого выбора не стоит. И потому моя спина голосует за ковер.

Наверное, я бы нашел, что предпочесть облизывающему меня языку собаки - но никто меня об этом не спрашивает.

Я совсем не против пары глотков кофе, но положение мое нисколько к этому не располагает.

Я обожаю двух великанов, что-то говорящих мне сверху. Маленького и ту, что побольше. Их я предпочитаю всему остальному.

Положив руки под голову.

Улыбаясь всему и всем, что надо мной.

Лежа на полу.

P.S.: из анонса еще не вышедшего в свет апрельского номера Esquire выяснилось, что у Игги Попа "...нет особых предпочтений. Я предпочитаю пять долларов трем долларам. Вот, пожалуй, и все."
Так вот прямо и сказал.
А я попытался вспомнить что же он такое пел/играл. И не смог, представьте себе.
В общем, стыд мне и позор - говорю открыто и безо всякой иронии.
Если еще кто не помнит - милости прошу сюда.


P.P.S.: еще пару слов буквально о достопочтенном Джеймсе Ньюэлле Остерберге, если позволите.
Я вот в лицо его вгляделся и, наконец, понял чего же мне не хватило в недавних 300: не хватило банального, той малости, из-за которой Фрэнк Миллер, вроде бы, и взялся в свое время за графическое воплощение этой истории.
Ярости и безумия совершеннейшего. Безумия рожденных для смерти в бою и ею же живущих.
То, что должно было бы отличать миллеровского Леонида ото всех прочих.
То, что скрывается в глубине глаз Игги, и то, чего так и не оказалось у Джеральда Батлера.
Just look at them:
   



Оригинал записи здесь.

---

Посмотри однажды в любимые глаза – как никогда еще не смотрел.

Взгляни на себя в этих глазах.

Просто на то, как они тебя отражают.

Вглядись в уставившееся на тебя гротескное себяподобие.

Узнай себя в нем и не ищи несуществующих отличий.

Возможно, в нем больше правды, чем во всех зеркалах.

Доверяя им, ты отдаешь себя во власть равнодушных предметов.

Если ищешь беспристрастности – смотри.

Если же ищешь себя  – посмотри в любимые глаза.

Они исказят тебя, соврут тебе, в них ты никогда не увидишь себя дважды – таким, как уже видел.  Но разве тебе нужна другая правда?..

Оригинал записи здесь.

вчера случилось глобальное обез тире лиру тире ивание меня тчк

офис две тчк корпоративная политика информационной безопасности зпт как это они называют тчк

дом две тчк временный кассовый разрыв зпт как это мы называем тчк

жж в офисе работает тчк досадная оплошность зпт как они это называют тчк

весь день воображал зпт что дырочка отыщется три тчк

фигвам воскл

ломился закрытую дверь тчк

нежно люблю сисадминов три тчк

страстно люблю корпорацию зпт политику и безопасность зпт чтоб им всем тчк

любопытствующим сообщаю тире вне лиру жизнь есть воскл

осталось убедить себя

еще вернусь

 

 

P.S.: По введенным в действие с 15 января сего года тарифам стоимость настоящей срочной телеграммы составила бы 153, 45 рублей.

Плюс 27 рублей за доставку.

 

P.P.S.: Живи я, скажем, в стране-Американии, отправка телеграммы вообще могла бы не состояться, поскольку 27 января 2006 года компания Western Union, передававшая текстовые сообщения по телеграфу в течение полутора сотен лет, прекратила оказывать эту услугу вовсе.

Любви нет.
Нет любви в общепринятом смысле, о которой не писал только ленивый.
Есть физиологическая потребность. Яростный инстинкт, донельзя романтизированный и возведенный в ранг жизненной необходимости. Перевернутый с ног на голову, поскольку цель подменена средством, а изощренный процесс является абсолютной доминантой.
Есть завывающая внутренняя пустота, требующая заполнения. Естественный способ обретения смысла существования – подачка жадному до подобного рода абстракций разуму.
Есть, наконец, стремление обрести недостающее. Поскольку каждый из нас в чем-то ущербен – объективно или же субъективно, не суть важно.
Вот и все.
Скальпель потрудился на славу.
А рука… Ну что рука - ?.. Пусть себе дрожит.


P.S. Все написанное выше лишь частично отражает мою собственную точку зрения и вовсе никак не соотносится с моим теперешним мироощущением. Как, впрочем, и большинство из размещаемого в этом блоге...)

UPD.
P.P.S. Это всего лишь продолжение моей давней игры словами...)

Норкин, ты же помнишь?
Ты-то наверняка помнишь.
Всегда все помнишь.
Память твоя – одновременно предмет моей к тебе вековечной зависти и причина, оправдывающая твое существование.
Ну а раз ты помнишь мое давнишнее обещание поделиться кое-какими своими впечатлениями от московского сабвэя, то как-то нехорошо с моей стороны просто забить на него.
Мда, а вот всплыл и очевидный твой минус, Норуш…) Если бы не эта моя память, оставался бы я при своем дуршлаге и потихоньку продолжал бы продувать макароны… не заботясь вовсе о каких-то давних решениях и обещаниях.)))
Ну что ж, коли мне теперь уже не отвертеться, лови, Норка, камушек, выкраденный мной из подземки…


Се*_.

CAPUT IХ.


Переход на «Октябрьской».
На кольцевой он выглядит так: из центра станции ведут три параллельные лестницы. По правой движется поток на кольцевую, по левой – обратно. Что и указано на знаках подземного движения.
Средняя... Предполагается, она для тех, кто еще не определился.
Утро раннее, вечер поздний: по боковым трафик обозначен редкими единицами. По средней движение постоянное, броуновское.
Час пик: из поезда выплескивается толпа. Добрая ее половина начинает восхождение-штурм средней лестницы. Сверху скатывается встречная лавина. Коитус… авангарды смешиваются, пробивают бреши в монолите встречных масс, потоки просачиваются сквозь друг друга...
Теперь я хожу строго по центру.


FINE.


А знаешь что, Нора?
У нас там еще осталось что-нибудь покурить?..
Пожалуй, это единственное, чего недостает сабвэю - нескольких затяжек ароматного дыма и глотка крепкого ристретто. Просто, чтобы поставить точку, взамен трех.

Нора, к нам, похоже еще один булыган занесло.
Покатаем?



СПОКОЙСТВИЕ.


CAPUT VIII.


Проснулся посреди ночи в холодном поту от чувства острой тревоги. Похоже, приснилось что-то.
Сны никогда не помню, а ничего другого на ум не приходит.
Пара чашек кенийского кофе, половина сигары, оставшаяся еще с вечера…СТОП.
Теперь глубоко вздохнуть… выдохнуть… потянуть голову к правому плечу, к левому… легкий хруст позвонка… Ну все, все.
Еще одно сизое облачко родом из Вирджинии...
Молодец.
Отлично держишься…
Стук в дверь. Пора.
Входи, открыто.
Рад знакомству.
Странно. Всю жизнь ведь бок о бок...
Посидим?..
Ну ладно, тронулись.
Пулю можешь оставить себе.
На долгую память.
В обмен на перо? Deal!

FINE.


Вот как-то так. Успокоились-упокоились.
Не мы, правда.
Нам с тобой, Норкин, покой как-то даже нечасто и снится.
Или мы просто не помним...


...И каким ты был, таким и умрешь -
Видать, ты нужен такой
Небу, котророе смотрит на нас
С радостью и тоской. (С)

Норкин, сегодня обнаружил еще одну каменюку...
Случайно абсолютно - ударил об нее ногу так, что до сих пор изрядно прихрамываю.
И ведь зачем-то притащил ее к нам.
Не больно-то эдакую штуковину и покатаешь...

Ну что же, попробуем добиться от нее хоть какого-то толка.

И все-таки до чего ужасный камень! С таким названием как у него - "СЧАСТЬЕ" - всякий иной уважающий себя валун давно бы раскололся тысячью осколков, лишь бы не нести в себе эдакое...


СЧАСТЬЕ.

CAPUT VII.


Дружок, хочешь, я расскажу тебе злую притчу? Не хочешь? Тогда я рассказываю.

Человек всю жизнь строил Город, а строителем он был от Б-га. Он строил Город таким, каким видел его в своих снах.
Он стал Творцом Града своего. Жил одним только Городом.
Дня не проходило, чтобы он не добавил Городу еще толику совершенства.
Город был смылом его жизни, но достигнуть долгожданного абсолюта в совершенстве Города он так и не смог.
Потом настал день, когда он в одночасье спалил весь Город - и был по-настоящему счастлив единственно в эти мгновения.

Ты все еще ищешь счастья?..


FINE.


Ошибся я, Нора. Как часто уже ошибался до того. Не камень это вовсе. Не крепь земли.
Всего лишь льдышка.
Вода это. Вода и не более.


"Мне сегодня кто-то крикнул - Весна!
Мне кто-то громко крикнул - Смотри!
Я открываю глаза - зима,
Пусто и холодно изнутри.
Мне кто-то крикнул - Она пришла!
Теперь ты можешь любить и ждать!
Я открываю глаза - зима,
И почему-то хочется спать.
А он кричит мне, что, мол, снега,
Так это все для отвода глаз.
Я открываю глаза - пурга,
И зажигаю на кухне газ.
А он на ухо кричит - Не спи!
Сегодня март, сегодня март!
Я говорю ему - ты посмотри,
Тебе я верить, конечно, рад.
Но за окном лишь мокрый снег.
Машины...люди, огни, дома.
А он кричит мне - Наплюй на всех,
На самом деле теперь весна, брат." (С)

Привет, Нора...)
Совсем недавно я попрощался с тобой... думал, что навсегда... или хотя бы надолго.)))
Все не так, как оказалось. Добровольная ампутация части себя прошла неудачно (вероятнее всего, она изначально была обречена на провал), ланцет дрогнул... И как-то незаметно мы срослись снова.



Знаешь, я тебе рад.

Без тебя было неправильно. А ты-то знаешь, насколько сильно меня коробит такая вот внутренняя, неочевидная и со стороны не очень даже заметная неправильность.

Я рад тебе.

Наш с тобой мирок немного изменился, но, думаю, ты мне простишь столь вольное с ним обращение, правда? Ведь если вдуматься, ты, будучи частью меня, скорее всего поступила точно также...

Я рад.

Новая пачка Ассама - в буфете, на нижней полке. Еще за время твоего отсутствия почти закончилось малиновое варенье и бумажные носовые платки - весенние сквозняки, знаешь ли.
В остальном все по-прежнему.

РАД.


А давай-ка по рюмочке самого старого портвейна из нашей с тобой коллекции и для начала покатаем очередной камушек? Не возражаешь?


РАДОСТЬ. А что, по мне так и весьма себе милый камушек. Ровный, округлый, невзрачный... Из тех, что привозят с собой из отпуска на память в кармане джинсов... А потом неожиданно обнаруживают, год спустя. Находят, случайно нащупав эдакий камушек рукой... Некстати, не ко времени... и... внезапно расплываются в улыбке. Да... так оно и бывает. Потом.. потом судьбу такого камушка предсказать уже не так просто... он может, к примеру, надолго осесть на каой-нибудь пыльной полке, затесавшись среди прочих безделиц и трофеев... или, к примеру, будучи вновь найден перед следующей стиркой, он будет выброшен...а еще может случиться так, что по воле случая или в приступе сентиментальности камушек опустят в воду... и он тут же преобразится, внезапно став величайшим из сокровищ мира... на какой-то миг воспоминание о лете перестанет быть воспоминанием. На это крохотное мгновение, длиною всего лишь в несколько частых ударов сердца, в уши упруго ударит шум прибоя с далеким криком морской птицы, а в глазах полыхнет прощальный луч солнца, стремительно тонущего в дымке сливающегося с водной гладью горизонта...

Такой вот непростой камушек нам (сегодня?!) достался.


РАДОСТЬ.

CAPUT VI.

Утро-день-вечер-ночЬ.

И обратно: Ночь-вечер-день-утрО.

Качели дней: скрип-скрип-скрип... Тихонечко, едва-едва, на пределе слуха.
Зубами слышно и в кости тупой болью отдается.

День за днем.

Монотонный скрип несмазанной жизни как стук сердца - так же тих и привычен, что внимание обращаешь только когда засбоит.

Застучала аритмия в барабаны висков, заскрипело невпопад.
Ночь-день-ночь-утрО... Вечер -?
Ночь-день-ночь-денЬ... Утро -?
Ночь-утро-ночь-утрО... Вечер, день -?
Ночь... Куда все делось???
Как и не было скрипа...
Утонуло все в нежности ночи... разлилось маслом страсти по былому скрипу...


FINE.


Ну что, Норка, далеко нам еще с тобой до вершины Фудзи?... И то ладно, не спешим и не опаздываем. Да и подождут нас, если что...

Покатали, стало быть, камушек. Покатали, покатались, покачались... скрип-скрип...
Знаешь, Норуша, что-то меняется...
Ты чувствуешь, да? Наверняка чувствуешь, иначе бы еще долго пряталась.
Знаю я тебя как себя самого.
Определенно меняется.
Когда скрипеть уже перестанем, Норкин?
Впрочем, значения этот вопрос не имеет вовсе.
Что такое "когда" для нас с тобой? Пустой звук... эхо в колодце от брошенного камушка...
Ожидание продлится не дольше ожидания. День в день, минута в минуту...
Зато и ты и я теперь уже твердо знаем - оно закончится.
А пока... пока еще поскрипим привычно, по-стариковски, на рассохшемся кресле-качалке дней...

"Утро-день-вечер-ночЬ.

И обратно: Ночь-вечер-день-утрО."

Все будет пока по-прежнему, просто теперь... теперь, Норка, мы с тобой знаем имя нашей грядущей ночи.
Разве нет?

Таки он упал, Нора.
Маленький, крохотный камушек.
Галька в сущности - обкатанный до полной округлости кусочек гранита.
Солью пахнет...
Каким ветром тебя занесло? Откуда ты, малыш? А хотя...
Тот еще малыш выискался, если внимательно приглядеться...
Он ведь постарше нас с тобой будет, Нора... на века... на жизнь... на миг...
Просто старше и все.
Вот так вот к нам с тобой на голову свалился "ВОЗРАСТ".



CAPUT V.


Это кого это к нам принесло?
Нагло распахнул ногой дверь и плюхнулся на диван. Зачем-то взъерошил мне волосы…
Ну и зачем ты здесь?
Кто тебя звал, скажи на милость?
Руку, говорю, убери.
Укушу ведь.
Шустрый, гад. Успел.
Досадно.
Ну и надолго ты к нам?
Мам, выгони его, он тут жить собрался.
В этом доме хоть кто-нибудь слышит вообще?
Странно, он говорит, что с каждым годом его у меня будет все больше. Какие годы? О чем он?
Зараза, еще издевается.
Ну почему я его не укусил сразу?..
Праздник, говорите?.. Чей день рождения?
Год?..
Мне?..


FINE.


А гора-то наша растет потихонечку...
Перерастет нас она скоро, Нора... малы мы ей станем.

Нора, открывай, я снова принес с собой камень.
Похоже, настало время сбора урожая.

На боку этой каменюки чьей-то заботливой рукой аккуратно выведено: "РЕВНОСТЬ".
Невкусный у нас сегодня камень...
Лишь бы только не сломать себе зубы.


CAPUT IV.


Р-евущая стихия водопада, уносящая прорву доселе спокойной воды в неизвестность, скрытую под сенью вековечных го-Р…
Е-дкая кислота тумана, выплеснувшаяся из тайных отнорков на улыбающийся лик едва народившегося солнца в утреннем неб-Е…
В-ороватая поступь ледника, за одну только ночь принявшего в свои душные объятья то, что доселе еще никогда не знало дыханья снего-В…
Н-еистовый танец огня, обращающего даже пепел в тле-Н…
О-кно спальни, притворенное нарочито небрежн-О…
С-ладковато-соленый багряный привку-С…
Т-оскливый вой гордого зверя, повергающий пугливого мотылька луны в трепе-Т…
мягкая значимость, липкая… каждого шороха, каждого вдоха, каждого помысла... ревност-Ь…

Что же такое РЕВНОСТЬ?!..


FINE.


Вот и еще одной песчинкой в бархане стало меньше. Песчинка ведь тоже суть камень.

Доброй ночи, Нора...
Ну что, мы продолжаем наше восхождение?..)))

Что там на очереди?! "Отражение" - ?
Ну, так тому и быть.


CAPUT III.

Мимолетность и сиюминутность – вот главная черта любого отражения.
Любые попытки зафиксировать отражение (в какой бы форме они не предпринимались) заранее обречены на провал, поскольку порождают всего лишь последовательную волну отражений отражения первоначального.
Любое отражение столь же уникально, как и то, отражением чего оно является…
Порой мне начинает казаться, что все сущее – бесконечная, растянутая в пространстве и времени цепочка этих самых отражений, плодящих сами себя и разбивающихся на мириады брызг новых отражений, давно утративших какое-либо сходство с тем, чем же было Отражение изначальное.
Что меня по-настоящему пугает, так это образина, впервые промелькнувшая в этом зеркале.

FINE.


Ну вот и еще один камушек положен в нашу с тобой котомку, Нора... Сколько их еще? Мы еще только у самого подножья...

Ну вот так вот, Нора...
Ждали, ждали эха, или хотя бы его отзвуков. И дождались.
Гаркнуло аж с двух сторон.
Почти что оглушило.
А уж напугало-то...
А что делать?
Сами напросились.

"Отражение" и "Ожидание".
"Ожидание и "Отражение".
Вот такие вот темы.

Играть словами будем в порядке общей очереди, а посему сегодня катаем во рту камушек с названием "Ожидание".


CAPUT II.

Ожидание. Ожидание бывает очень разным.
Ожидание начала и ожидание конца - самый наглядный из антагонизмов ожидания.
Вместе с тем, случаются пародоксальные случаи, когда одновременно ждут и того и другого.
Ну вот например: "Король умер! Да здравствует король!".
Ожидание зачастую обманывает, затягивается, становится невыносимым.
Несмотря на это (или благодаря фактору невыносимости - зависит от точки зрения), его всё же традиционно относят к категории наихудших (наравне с догонянием).
Есть еще праздник. Праздник ожидания праздника.
Ожидание погоды у моря - занятие из числа извечных.
Исключением из правил ожидания является следующий постулат: когда ожидающих одного становится ровно семь, ожидание заканчивается.

FINE.


"Отражением" мы с Норой займемся в следующий раз. Когда-то он еще случится?

На днях меня обозвали Гламурным Блондином, следом возник Рафинад, затем нарекли нудилкой (поскольку до большой буквы в этом слове мне еще есть куда расти). Ну и последнее, что приходит на память - тупка.
Вот такая вот довольно репрезентативная и симптоматичная, на мой взгляд, картинка вышла.

Так это я к чему, собственно, Нора...
Пока мы ждем с тобой далеких раскатов эха, гора наша уйдет к другому Магомету.
Посему, игра в 93 слова начнется прямо здесь и незамедлительно.
Тема на сегодняшний вечер (просто для разминки) - СЛЯКОТЬ.


CAPUT I.

Мерзкое слово "слякоть". Произносишь или просто думаешь произнести, - и чуствуешь во рту какой-то кисловато-соленый привкус. Такой остается в прокуренном салоне автомобиля на долгие годы - его ничем не истребить. Запах можно перебить, заглушить... но привкус остается незримо висеть в воздухе.

СЛЯ-КОТЬ. Всего два слога, дважды в год - осенью и весной. Не о календарных речь, нет. Климатические. И тоже неверно - только конец осени и начало весны. Периодически наступающий климакс.

Слякоть - то, что сейчас делает J-J-Johansan. Раньше это было роскошным снегом, кристально чистым льдом из арктической шапки - So Tell the Girls... Сейчас - слякоть, полурастаявшая жижа.


FINE.




Кончено, 93.
Формат мне понравился.
Испорченные ботинки не влезли, увы.
Восхождение обещает быть долгим.

Нора, мы же любим с тобой Esquire, ведь правда?
А еще мы просто обожаем 72 слова... Экая, право, роскошь и изящество.
Это наш с тобой, Нора, персональный Фудзи.
А теперь это будет еще и нашей с тобой добровольной Голгофой.
Вот только мы совсем чуточку изменим правила игры... Все-таки нехорошо внаглую переть чужие копирайты. )))
Слов будет теперь, допустим... ммм... 93. Хорошая цифра, как мне кажется.
Решено, 93 слова.
На любую тему, которая будет предложена эхом, время от времени доносящимся к нам с тобой сюда, Нора.
Будем ждать эхо.