пришла в книжный за Фицжеральдом и Фолкнером, а в итоге вцепилась в Бредбери и Рериха. хрен с ним, с Рерихом.  "лето, прощай" и я снова витаю в облаках, а вино из одуванчиков совсем прогоркло.
во сне я опаздываю на работу, когда просыпаюсь опаздываю везде.
мне никуда не надо и одновременно с тем, подчиняясь скоротечности этих бесценных летних дней, мне все время кажется, что я упускаю время, трачу его на всякую ерунду. девять часов из двадцати четырех я бесцельно слоняюсь на работе по залу и лениво перекладываю шмотки. снова ничего не происходит, а может и к лучшему, знаешь.

все это к лучшему.
от того, что мне нужно это понять и поверить в это, я злюсь.