иногда очень полезно поговорить, а не пообщаться...

спасибо!

и как это так получается, что у ромашково-нежных девушек внутри стальные нервы...
такая хрупкая, такая тонкая... и такая мужественная...

как хорошо, что мне по-прежнему легко понять, почему мы друг для друга больше, чем...
как незабываемо-окрыляюще ощущение "на равных"...

только, сейчас, когда тебя нет рядом, я отчетливо понимаю, на сколько ты мне необходима... важна, дорога - это все не те слова... именно необходима!


трудно поверить... ведь ты сейчас уже в Германии... за много много километров, среди чужих людей, говорящих на другом языке, рядом с "тремя охламонами" тоскуешь по лучшей жизни...

и мне даже некому рассказать, придя в это странное место, по какой-то глупой случайности называемое "ДОМОМ аспиранта и студента", про то, как прошел этот глупый день...

ты возвращаешься в День Лицея... это правильно... только вот до 19 октября еще нужно дожить...

все-таки человеку, чтобы не чувствовать себя одиноким, нужен тот, с кем можно поговорить за чашкой чая, придя туда... где он спит по ночам и прячется от дождя и снега...
и если это место нельзя назвать таким важным словом - Дом... тем нужнее такие люди как ты...

Ваши работы изящны, нежны, неповторимы.
Можно, конечно, объяснять это моей неискушенностью в фотографии...
Но ведь не обязатьльно быть "профессиональным ценителем" того или иного, чтобы понять, что случайно увиденное тобой прекрасно.

Современная фотография удивительна.
Легчайшим прикосновением к клавише, можно получать десятки и сотни снимков - и не маленьких темных картинок с изуродованной цветопередачей на пленке, а полновластных роскошных изображений.
Честно говоря, это еще не так давно, сильно принижало искусство фотографа в моих глазах. С появлением собственного опыта, такое видение сильно переменилось.

Но не это самое необычное. Возможности редакторов, позволяют смешивать реальность, пусть и фотографическую, с фантазией автора, с тем, каким именно хочет он видеть свой кадр.
И уже невозможно отличить настоящего от воображенного, фотографии от рисунка.

Вопрос - хорошо это или плохо для меня больше неактуален. Это как есть! Это удивительно...

Может, я и не поняла жизнь... но спешить мне уже некуда...

Те слова навсегда запали мне в душу...

Спасибо...

Это не важно, что наша жизнь погрузилась в черно-белую весну...

















Я знаю, за ней придет цветное лето...

Хорошо помню, как она вошла в мою жизнь. Так тихо и уютно - будто моленький пушистый котенок - проскользнула в пыльное одиночество моей комнаты. Может быть, мы пили чай - не помню...врядли. Я рисовала - довольно бессмысленное, надо сказать, выходило творение - скорее архитектурное, чем художественное... Это была безумная попытка изобразить "дом моей мечты" - с огромной верндой, резными окнами... Но работа не шла - цветосоченания были чудовищны, пастель смазывалась, оставляла повсыду пыльно-синие следы. Впрочем, это не имело значения - удовольствие доставлял сам процесс.
Она, в основном, слушала, говорила мало. Не помню, чем я забивала эти славные мальнькие ушки - после она утверждала, что это было нечто о моей, в последствии нашей, школе... Возможно, ведь она пришла с мамой к нам, чтобы посоветоваться с моими родителями о переходе туда. Помню, что у нас нашлись пара общих любимых сказок (мало что сближает лучше и бысрее), что ез понравились мои рисунки. Она вообще сохранила в нашем черством мире редкое и удивительное качество - способность находить прелесть в творчестве окружающих и уметь убеждать их самих в этом так искренне и наивно, что "сам себе становишься симпатичен" от ее похвалы...
Признаться, я долго не видела ее потом и умудрилась о ней почти забыть. Было безумно приятно узнать, что она до сих пор считает встречу со мной важной. Может поэтому, я чувтвую какуюто неясную потребность заботиться о ней, что ли. Не даром я зову ее теперь Ребенок.
Она сильно изменилась в нашей первой встречи, умудрившись, впрочем, остаться, как и прежде, мальнькой и уютной. Не угасла и чистота ее прекрасных светло-серых глаз. И Ахматовский нос так же изящен и неотразми...
Один наш знакомый сравнил ее с Цветаевой, не применув, тем не менее, вспомнить Довлатовское "Цветаева, при всей ее гениальности была ?немыслимая? идиотка". Ужасно несправедливая и неоправданная жестокость (даже к Марине, не говоря уж о Ней). В ней действительно есть нотка Цветаевской взбалмошности - жить взахлеб ез подходит. Но ни с чем нельзя сравнить ее удивительное упорство и стойкость. Эта хрупкая, милая и слабая девушка способна мужетвенно преодолевать трудности, которые, порой, оказывались не под силу и очень уверенным в себе людям.
Конечно, ее эмоциональность оказывает ей под час мовежью услугу - в трудные жизненные периоды ей тяжело дается сухость глаз... Но кто может быть более отзывчивым и нежным к тем, кто просит о помощи.
Настоящая сила в настоящей слабости...

Живой... Разве это значит, не умеющий скрывать собственную боль? Это даже не значит, не могущий утаить собственные чувства... И это даже не значит, заставляющий чувствовать других... Заставляющий чувствовать меня - мне присуща некоторая заркальность - возможно, но лишь косвенно - это всего лишь минутная мысль, речь вообще не об этом... Здесь ведь не при чем чувства... Даже ведь не живой... ЖИВУЩИЙ... Любящий, умеющий жить не зря... жадный до жизни...
Иногда идещь по улице, по давно, с детства, знакомой улице и вдруг, случайно, подняв глаза вверх, понимаешь, что дом, мимо которого ты тысячу раз ходил, который тысячу, кажется, раз видел, оказывается забавного розового цвета, славного такого, поросячьего... А ведь разве дело в домах?... Жить, конечно, совсем не значит - все видеть, но хотя бы этого хотеть...
Хороший мультик есть - про паровозик из Ромашково... Конечно, он может опоздать туда, где его ждут, "но ведь, если не увидеть рассвет, можно опоздать на всю жизнь..."
Совершенно немыслимо, бессмысленно даже, пытаться обуздать таящуюся внутри, особенно внутри не тебя, силу жизни... Нельзя ограничивать чужую, жаждущую быть везде сущность узким мирком собственного бытия... Есть люди, главным, или хотя бы очень важным, чувством к которым должна быть свобода... И есть чувства, единственной возможностью быть не раненым навылет которыми, не воспринимать их всерьез... Это, впрочем, не значит не дорожить ими - может, самое необычное в жизни и есть самое дорогое... Это ведь не любовь... Конечно, каждому "Люблю" говоришь по-своему, вернее по твоему и его... Но, в общем-то, есть такая любовь, которую, может, всю жизнь и ждешь, которая важно, конечно, к кому, но все-таки... Это просто когда в богатстве и в бедности, в болезни и в здравии, когда дети улыбаются, когда тепло, нежно и уютно, когда долго и счастливо и в один день... Раньше я думала, что любить можно всех, просто кого-то проще, а кого-то сложнее... Я стала более категорична... Но, впрочем, это не так уж меняет дело... Любовь - это просто когда кто-то захочет остаться с тобой на выходные... на все выходные твоей жизни...
А есть еще просто чувство притяжения... безумное... необъяснимое... Но ведь, чтобы ценить что-то в своей жизни, не обязательно это объяснять... Можно просто чувствовать, что есть тот, без кого твоя жизнь, во всяком случае сейчас, невыносимее... Нет, даже не так... к кому, просто тянет, как магнитом и не можешь, да и не хочешь этому противиться... И главное - можно не чувствовать себя связанным - никаких обязательств, никакого чувства долга... Трудно сохранять отношения без обещаний, без обид... Трудно не сковать себя, даже зная, что любые путы - это только лишнее искушение их разорвать...
Люди, дарящие блаженство, не могут не одарить болью... Но это та плата, которую не просто готов, а даже рад воздать... Она все искупает... Платить по счетм в чем-то даже приятно... во всяком случае необходимо... Можно выкупить болью чистоту, нежность... а можно в ней и потонуть... Кто знает, не встретятся ли вскоре "два чужих друг другу человека, у которых нет ничего, кроме приятного прошлого?" Никто не знает...
"...ибо не дано безнаказанно жечь чужую жизнь, ибо чужой жизни нет..."
Не меняются люди... не мняются чувства... все это игра слов - убогих буквосочетаний, порожденных неизвестно кем неизвестно для кого... вербализация... Как трудно любить в человеке человека... Как трудно... Трудно верить, трудно не бояться... Но ведь - живой ты или не живой - жизнь - она одна... она есть...

"Слава безумцам, которые осмеливаются любить, зная, что всему этому придет конец..."