Я не хочу ехать туда, в Москву. Некоторым это гораздо, в сотни раз важнее, на данный момент, чем мне. Но почему же я?

Они говорят, это шанс. Шанс чего? Показать себя? Мне представляется при этих словах сотня полудурков, умеющих красиво складывать слова, типа меня. И все будут, брызгая слюням, стараться показать себя. Смешно, ей-богу, смешно. Я бы ржала во весь голос, только вот лично мне от этого не сколько смешно, сколько иронически-грустно.

Они говорят - это литературное совещание. А я говорю - это потерянные каникулы. Я просто хочу на эту чертову, итак сокращенную, неделю забиться в уголок в своей квартире и думать, думать, думать. Вынашивать в себе - непринужденно-заботливо, - то, что кроется внутри меня. А я не могу выпустить это наружу, не могу заключить штрихами карандаша на бумаге, не могу ухватить цепями из букв на мигающем мониторе. Мне нужно время, тепло и одиночество. И чашка чая. И снег за окном. И слова от тех, кто мне дорог, в окошке квипа. И полная отреченность.

Я хочу в Иркутск, увидеть Энджи - эту рыжую нежную сволочь одной породы со мной. Слышишь меня, мое лисье близняшко?

Я хочу в Питер, увидеть Еву - да, да, тебя, ты, няшно-кавайное зукоманьячко.

Я хочу в Красноярск, посмотреть, как там Баффег [хотя знаю, что я там нужно в последную очередь]

Но, черт, возьми, в Москву, на это чертово совещание, я совсем не хочу.