Без заголовка |
# Она пропускает через себя прокуренный город.
Сама себе варит в турке с деревянной ручкой кофе.
Пытается снова обрести тех, кто ей был дорог.
Её считают странной, а она плачет в анфас, смеётся в профиль. #
Комментировать | « Пред. запись — К дневнику — След. запись » | Страницы: [1] [Новые] |