Посвящается … (кто увидит себя, скажите, включу вас в посвящение.)


« - … где нет жизни без смерти, где нет смерти без жизни, где нет зимы без лета. - так закончил свою историю человек в сером пальто, идущий по пустынной набережной.
- Скажи мне, Странник, а что такое жизнь? – молоденькая девушка закуталась в просторный шарф, остановилась и подошла к парапету.
Дул весенний ветер, но на набережной всегда было прохладно.
Странник промолчал. Услышав что шаги стихли, он обернулся. Подошел к девушке.
- Лучше сначала скажи мне, зачем ты живешь? Зачем идешь со мной, зачем стоишь здесь?
Девушка взглянула на Странника и заметила его необычный взгляд. Он смотрел на нее, но вдаль, словно видел насквозь нее и насквозь года. Она увидела отблеск луны в его глазах и, вздрогнув, отвернулась.
- Я не знаю, Странник. Это судьба. Ты веришь в нее?
- Нет, - прошептал Странник. – не верю. Я знаю ее в лицо.
Усмешка, легкая улыбка.
- Ты шутишь.
- Нет. Знаешь в чем различие между вами, людьми, и мной? Вы – верите. Я – знаю.
Снова усмешка.
- Что же ты знаешь, Странник?
- Да хотя бы ту же Судьбу. Она не то, что вы ищите. Она не то, во что вы верите. Она не рисует узоры вашей жизни на холсте мира. Она не из тех, кто управляет вами. Лично ты – ты не марионетка, хотя очень хочешь так думать. Потому что так легче, когда кто-то ведет за руку.

… туманное утро. Моросящий дождь. Мост над рекой и крик птиц вдали. Рассвет казался на удивление прекрасным. Она никогда не видела более прекрасного рассвета, и вдруг так захотелось жить, что одна мысль о прошлом казалась чушью. Ведь прошлое должно уйти, правда? Правда, прошептал ветер. Она оперлась руками о парапет моста и подставила лицо утреннему ветру. Пустынно, никого во всей округе. Невероятный аромат весеннего счастья ворвался в ее грудь…
И какой-то прохожий толкнул ее плечом.
Наваждение пропало.
Перед ней сталкивались волны ночного безумия. И она поняла, что уже мертва. Что стоит здесь, в мире живых – но мертвая. Прохожий оглянулся и приподнял шляпу в знак извинения. Она машинально кивнула и вновь уставилась в бездну своих страхов.
- Не стоит. – сказал незнакомый голос и чья-то рука схватила ее за локоть….


Зябко укутавшись поплотнее, девушка повернулась к страннику и сказала:
- Если я не буду знать, куда мне идти, если я не буду знать цель – зачем мне идти к ней? Если я знаю конечный результат и он меня не устраивает – зачем мне жить? Ради страданий, которых я и так натерпелась? Судьба благосклонна – показав то, что тебя ждет один раз, она дает понять, что нет смысла идти дальше, ибо результат будет тем же.
- Девочка… - Странник вздохнул. – Я могу отпустить тебя. На том же месте. На том же мосту. Ты сможешь прыгнуть в ту же реку и умереть красиво. Но перед этим я отвечу на твой первый вопрос.
Прежде чем сказать тебе что такое жизнь, я скажу тебе вот что.
Судьба – это писатель. Она пишет строчку за строчкой, но герои живут отдельно, а не в ее фантазии. Герои живут своей жизнью и ей отведена роль – записывать их жизненный путь. Она может усилием воли и фантазии привести героев в нужную точку развития сюжета, но никто не даст гарантии, что это у нее получится.
Жизненный путь – это и есть та книга, которую пишет Судьба-писатель.
Теперь ответ на твой вопрос.
Что такое Жизнь?
Жизнь твоя – это процесс перелистывания страниц. Ты не знаешь, что будет дальше, но упорно листаешь, читаешь, вживаешься в роль.
Так вот, девочка. Сейчас ты хочешь закрыть книгу. Представь, сколько дальше осталось ненаписанных страниц? Сколько героев других книг остались без интересного развития сюжета. Девочка моя, Жизнь – это одна длинная дорога. И она не должна быть прямой и простой. Если она такова – вот тогда ты – марионетка.
Остановив тебя там на мосту, я помог перевернуть страницу твоей книги и начать новую главу.
Странник замолчал, оглянулся вокруг, наклонился к самому уху девушки и прошептал:
- Очередная глава начата. Я написал первую строчку. Дальше – живи, а я запишу.

Девушка обернулась, но никого рядом не было.
Перед ней лежала открытая книга.
«Глава 2.

Рассвет накинул на плечи города туманную шаль…»