Вчера у меня кончились сигареты - прямо посреди ночи. И трубочный табак кончился, так некстати, хоть укроп кури.
Без никотина - никак, разумеется, писать и не курить - это ж невозможно, и я неохотно поплелся на улицу, прикидывая, где в три ночи можно купить наименее паршивые сигареты.
Вышел из дома и - грешные магистры! - аж задохнулся от обрушившегося на мою голову счастья (нельзя мне счастье - да такими большими дозами. Не привык я к такому). Этот ветер - почти ветер с Хурона!, эта сумасшедшая огромная луна, этот волшебный оранжевый свет фонарей, и снег, боже... боже.
И стоял я, как хуй на именинах, посреди чудес этих неземных, и не понимал, как же я раньше не замечал, что этот мир, в общем-то, весьма неплох.
Как ведро на голову.
Покруче всех моих трансцендентально-эзотерическо-метафизических опытов: выйти ночью на улицу и понять, что ты - живой.
Даже не знаю, кого и благодарить за такой бесценный подарок.

Да, сигареты купил. И даже вполне неплохие.
И минут сорок курил, сидя на подоконнике распахнутого настежь окна - думал о том, что надо же с этим как-то жить теперь.