Они встретились в полупустом кафе-подвальчике, где не было окон - и можно было не думать ни о времени суток, ни о времени года.. Как в Сети. Только вот - о возрасте не думать больше не получалось.
Перед ним сидела красивая женщина, которой, по всему, наплевать было, как она выглядит, а иначе бы все мужчины оборачивались ей в след. Высокая женщина с ухоженными руками, серебряными украшениями и очень усталыми глазами. Одинокая, но не желающая больше ничего менять Леди Макбет, на 11 лет старше его.
Перед ней сидел невысокого роста молодой человек, его тонкие длинные пальцы крутили зажигалку, вертели ложечку, тихо барабанили по столу, словно им чего-то не хватало.. Ах да, клавиатуры. Взгляд его был быстрым и цепким, глаза - темными и блестящими. Он смотрел на нее из-под длинных густых ресниц - и наверное почти ее не видел. Он смотрел - сквозь нее - в себя, скорбно и обреченно - этот разбившийся о камни своих же мечтаний и убеждений павший Демон, почему-то называвший себя Фаустом. Он был мальчиком - он был на 11 лет моложе.
Они пытались говорить - но словно вязли в чем-то густом и липком, почему-то приходилось постоянно делать усилие.. усилие над собой? "Ах да.. Он (она) - тут.. Ждет ответа.. или следующего вопроса.. И не скажешь, как обычно в чате: отвлекли, на мобильный позвонили, начальник зашел, коллеги хотят посоветоваться..
Сеть.. Вроде, в сеть ловят. Но тем, кто в ней окончательно запутался, становится там привольно и легко. А без сети - плохо, порой невыносимо. А еще - то, что происходит ТАМ, никогда нельзя пытаться переносить в реальную жизнь. Это закон. Закон выживания для участников игры в виртуальные привязанности. Но все равно снова и снова находятся те, кто пытается наплевать на этот неумолимый закон, доказать себе свою силу - чтобы в итоге потерять свой тихий кайф - и обрести весьма реальную боль.
Что она могла сказать этому мальчику - столь усиленно пытающемуся убежать от жизни? Что он не прав? Что она уже прошла через все это? Что это путь, ведущий к все той же боли? Но ему не это нужно! Согласиться с ним? Но это еще смешнее.. Хотя, по сути, ему ведь абсолютно все равно. Сеть славится тем, что на самом деле в ней никому нет дела ни до кого кроме себя. Все самовыражаются и любуются собой виртуальным со стороны. А любые попытки чего-то иного все равно обречены на неудачу. Таковы законы сети.
Они сидели в кафе второй час. Уже второй час. Всего второй час. Время тянулось невыносимо медленно - хотя посредством цветных буковок на экране монитора они могли общаться ночи напролет, не замечая, как приходит утро..
А начиналось все, наверное, как у всех. Популярный городской чат, конец рабочего дня. Люди расслабляются - одни усиленно пытаются иронизировать, другие пытаются о чем-то ныть.. Но как правило никто и не рассчитывает особенно на что-нибудь другое. Постепенно народ разбредается, и наступает временное затишье: те, кто выходит в сеть из дома по ночам, еще до компов не добрались, а дневные обитатели уже благополучно (или не очень) выползли в городскую реальность, чтобы стать там Колями, Ирами, Евгениями Васильевичами и Ольгами Павловнами. Но однажды чья-то шутка особенно понравилась или чье-то нытье показалось таким близким и понятным.. "Ты придешь завтра?" - "Вероятно." - "В это же время?" - "Скорей всего." - "Буду ждать.." - "Ну что ж, до встречи".
А потом - приватные беседы, а потом они становятся регулярными и необходимыми. Проходит от силы неделя - и вот уже кажется, что где-то там, у другого монитора - человек, которого ты знал всю жизнь, самый близкий, самый понимающий.. Или, наоборот, тот, кого ты безрезультатно искал всю свою жизнь, тот единственный, твое чудо, твое счастье..
Они тоже познакомились как-то так, незаметно и не специально. Говорили обо всем - о фильмах, о книгах, о музыке, о жизни, о мужчинах и женщинах, о разных странах - обычаях, достопримечательностях, кухнях, природе.. Он любил пофилософствовать и в конце концов под все подвести логически-закономерную базу. Она любила посмеяться, поиграть словами, хотя жизненного опыта для того чтобы говорить серьезно у нее явно хватало с лихвой. И им всегда было, о чем поговорить. И они никогда не говорили о своем настоящем или о недавнем прошлом. И он долго думал, что треплется с девчонкой чуть ли не младше его.. а она.. она вскоре догадалась, что ему далеко не столько лет, сколько казалось в начале, а много, много меньше.. Впрочем, какая разница - они же не будут никогда встречаться..
А ещё Сеть даёт прекрасную возможность поиграть в иную жизнь. И зачастую настоящая реальность кажется уже сном, иллюзией, чужим рассказом, когда-то посмотренным фильмом. Своя жизнь перестаёт быть своей.
- Почему у тебя никого нет? Ты должен встречаться с девчонками, а не с уставшими от жизни дамами) (Она решила, что надо все же хоть о чем-то говорить, и спросила то, что ей действительно хотелось спросить, правда, постаравшись как-то упаковать это в оболочку шутки..)
Он пожал плечами. Посмотрел на нее. Оказывается, разговаривать о личном не через компьютер - не так-то просто. Да и как коротко и связно об этом сказать? После школы он поступил в институт - что уж поделать, тут он не оригинален. Но он попал в новый круг людей, они его не знали - и оценили несколько иначе, чем одноклассники. Его отстраненность и обособленность, мрачность, язвительность и цепкий ум казались как раз очень оригинальными, сделали из него эдакого романтического героя.. Барышни любого века не чуждаются романтики - он быстро прослыл интересным, и от девушек вскоре не стало отбою. А тот факт, что сам он к ним интереса не проявлял, только добавлял масла в огонь. "Не бабник, умный, вот бы его захомутать.." - думали многие.
Его это утомляло. Девушек он сторонился, потому что боялся полюбить - и испытать боль потери. Боялся ошибиться, выбрать не ту, оказаться непонятым, может быть даже осмеянным. А выбирать из тех, что лезли к нему сами - это было для него слишком скучно.
А потом это, естественно, произошло. И естественно, во многом именно так, как он и боялся. Она была хороша собой и себе на уме, у нее были длинные ноги и волосы, и глаза, потрясающие глаза.. Она писала стихи, красивые пронзительные стихи об одиночестве, отверженности и безысходности, такие понятные ему.. словно для него.. словно про него.. И он влюбился. Он дарил цветы, стоял под окном, не спал ночами, не давал ей днем прохода, старался быть с ней каждую минуту, а когда не был с ней - звонил по телефону и говорил о чем-то часами. Она была его воздухом и его пищей, больше его ничто не интересовало, он чуть не вылетел из института.. И само собой, всем этим совершенно убил в ней всяческую возможность ответного чувства.
И его жизнь превратилась в ад. После рая, недолгого, но такого сладостного и яркого, он ощущал это еще острее.
Она не любила его. А выносить груз чужой любви, не любя самому - пытка, которой нет равных. Собственная безответная любовь - легче, гораздо легче. Он этого не знал. Она стала пытаться избавиться от него. Она оскорбляла его, выставляла в самом дурацком виде перед общими знакомыми. Она пряталась от него, не ночевала дома, у нее появились другие мужчины. Он страдал невыносимо, но не мог сказать ей "прощай". Его сил хватало на все, кроме этого.
Как рассказать об этом обо всем тут, за столиком кафе, этой спокойной женщине, которая действительно готова его выслушать с живым интересом - но наверняка не сможет никогда понять? Она ведь совсем другая..
И когда он он все-таки понял, что она никогда больше не будет его девушкой, его женщиной, его Единственной, его Богиней, его жизнью.. Его жизнь просто потеряла смысл..
Он ничего с собой не сделал. У него не было на это сил. Он словно зомби ходил куда-то, делал что-то.. Написал диплом, даже не вникнув толком в название темы. Защитился. При этом уже на следующий день вообще не помнил, как проходила защита, не мог вспомнить этого и до сих пор.
Зато он помнил ее. Будто образ был вырезан алмазом где-то там в остекленевшем сознании. Ее взгляд. Ее жесты. Ее голос. Все интонации, и все ее слова. Он помнил почти все разговоры - дословно, досконально.. Он помнил все встречи, все прогулки и походы в гости или в театр. Молнией вспыхивали в памяти моменты близости - ее стоны, вскрики, вкус ее губ, запах тела. Это было невыносимо. Он два раза пытался, чтобы хоть как-то забыться, встречаться с другими - немудреными девчонками из каких-то училищ, доступными, нетребовательными. Но он не мог быть с другой женщиной - каждый раз ему казалось, что в постели они втроем. И он оставил свои неуверенные попытки.
Он помнил ее стихи. Они были как яд. То, что было, видимо, ложью, просто красивыми словами для домашней девочки, оборачивалось правдой для него, страшной жестокой правдой.
Вера.. Во что он мог верить? Произошло все, чего он боялся. Он тоже словно написал сценарий - и его прожил. На радость праздным зрителям: не часто ведь увидишь за бесплатно такой яркий спектакль.. Он ненавидел христианство за воспевание страдания, ему казалось, что страдание унижает, а не возвышает.. Впрочем, у него-то было полное, неотъемлемое право иметь свое мнение по этому вопросу.
Он как-то выкарабкался. Мир постепенно обретал краски. Правда, зачастую все эти краски укладывались в 256 цветов заданной цветовой палитры монитора..
Да. Другом его стал компьютер. Эта железная штуковина, которую он долго пытался приручить - и которая в конце концов приручила его. Он попытался играть в игры, но решил, что это если и не тупо, то скучно. Тогда он стал ходить в Сеть. Он нашел много стихов - и понял, наконец, что такое "лирический герой" (в школе это, как и первая любовь, его не задело). Он порылся по порнухе, но сделал вывод, что это весьма однообразно. Он читал всякие познавательные сайты - по философии, психологии, эзотерике.. А потом стал захаживать в форумы и чаты. И понял, что в сети можно находить очень интересных (для изучения) индивидуумов, и можно спокойно изучать их на расстоянии, не подвергая ни себя, ни их никакой опасности. И процесс пошел. И так среди прочих появилась и Леди Макбет. Они долго общались виртуально. И вот - все-таки встретились.
Эти ничем не заполненные паузы в беседе.. Пора было как-то заканчивать. Пора было расходиться по домам. Но как - чтобы не обидеть? Чтобы не показаться убегающим, разочарованным? Чтобы не выглядеть нелепо и неестественно?..
(Вот. А в Сети вообще никто никак не выглядит.. Если что-то не сложилось - поменяй ник и начинай сначала.)
Приехав домой, она бросилась в душ, потом сделала себе нормальный кофе, налила туда пару ложек коньяка, залезла с ногами в кресло и завернулась в лохматый плед. Было тихо - не хотелось ни музыки, ни телевизора.
"Ладно, день прожит. Что теперь обо всем этом думать? В конце концов, завтра будет новый. И я поговорю с ним (она споткнулась на имени.. с Фаустом, и все будет нормально".
И следующий день настал. Так получилось, что до компьютера Она добралась только вечером. Но Его в онлайне не было (он прождал ее все утро, а вечером, не выдержав, уехал - бывали и у него дела, и их тоже надо было когда-то делать). Не было ни письма, ни сообщения в ящике электронной почты(Он думал, не написать ли - но так и не смог придумать, что..)
И настала ночь. Это тоже очень банально, но что поделаешь. И они, на разных концах города, думали друг о друге. Вспоминали - и долгие часы общения в сети, и одну-единственную встречу в реале, которая - от силы часа три, не больше - казалась теперь длиннее всех этих бесконечных часов. И они думали, что же делать дальше.. Хотелось верить, что все образуется, но каждый был слишком неуверен в себе, и мысли их, таких разных во всем, в этот раз были удивительно созвучны:
"Она меня выше.."
"Он меня младше.."
"Она такая богатая!.."
"Он такой гордый!.."
"Она не захочет".
"Он не согласится".
И - красной нитью через все - одна горькая фраза:
"ЗАЧЕМ МЫ ВСТРЕТИЛИСЬ?.."
И каждый в итоге решил для себя: подождать. Не проявлять инициативы. Посмотреть, как оно пойдет дальше.
Шли дни. Ящик был пуст. Зелёный значок в аське, показывающий, что человек вышел в сеть, не загорался. Каждый тосковал и томился - но боялся что-то сказать первый. А потом возникло новое: "Ааааа, прошло ведь уже столько времени.. Ну и что теперь выплывать из небытия? Кто я для него (нее)? О чем я буду с ним (с ней) говорить?.."
И они вернулись в Сеть. Но - с новыми именами. Причем каждый надеялся, что встретит другого и узнает, и все как-нибудь образуется. Она рисовала на полях деловых бумаг одним быстрым и уверенным росчерком чей-то профиль.. Грустно улыбалась: вот она и научилась рисовать лица.. правда, все время получалось только одно - Его - лицо.. А Он вспоминал Её голос и жесты , Ее улыбку, Ее глаза.. Он бродил по сети, сам не зная зачем. Он не искал, он просто чувствовал, что она где-то здесь.. где-то рядом.. Может, даже говорил с ней.. Но..
Но сеть - беспредельна. И в ней так легко не совпасть во времени и пространстве..
