В колонках играет - pieces - red
просто время вот идет, движется, а ты все равно все помнишь в таких мельчайших подробностях, что от этого совсем легко можно сойти с ума. помнишь каждую букву, фразу, песню, интерес, помнишь что к какому месяцу относится - и ни один месяц не был похож на другой. и черт возьми, столько случалось, что такое же и не забудешь никогда - и страшно, что никогда не забудешь. никто не написал ни одного пособия о том, что делать, если человек меняет тебя всю, а потом все заканчивается, ты это ты, он это он, и вот ты стоишь с перевернутым нутром, с дырой в груди - и что делать? принцип дальнейшего проживания мне совсем не ясен, категорически не.

уходить совсем не сложно, совсем не так сложно, как об этом говорят. ты просто в один день собираешь все,
что твое, и выходишь в дверь. прогоняешь ли ты человека,
и он уходит и улыбается. прогоняют ли тебя и ты тоже уходишь,
улыбаясь.
сколько таких уходов помнит история, господи, сколько уходов,
но, похоже, каждый из нас,
уходя, уверен, что какой это к черту конец. никакого конца.

весьма дерьмово: собрал все свое, открываешь дверь, выставляешь чемоданы на лестничную клетку, выходишь за порог, захлопываешь за собой дверь и все, ну все, ну что еще,
а все равно ты возвращаешься и возвращаешься к этому чертовому человеку, через день или через месяц,
или же он находит тебя и спрашивает о твоем самочувствии и ты понимаешь, что кто ты без него, что ты никто без него.

если это любовь, я разочарована.