Слепая нить над головой,
Натянутая тетивой,
Хрипит простуженным альтом,
Про жизнь, что сложится потом.
Роняет небо облака,
А в этом блюзе все «пока».

И мокрый снег, и гололед,
И после, в "коде" - «все пройдет».
А мы, играем, где то-там,
По рваным, скомканным листам.
Скользим, показывая класс,
Но мимо нот, и мимо нас.

Играть фальшиво не грешно,
Но, дирижеру так смешно –
Пока мы не вошли во вкус,
За нас сыграет этот блюз
Слепая нить над головой,
Натянутая тетивой.

Отличные кофемолки ручные.