Разве есть нечто более ценное, чем эти вечера?
Когда мыслей больше, чем слов.
Когда волшебник говорит.
Когда даже ветер не смеет.
Когда душа.
Здания такие чужие, но такие знакомые улицы.
Свет из неспящих окон ссыпается поролоном. Столько разноцветных кусочков, кажется, их хватило бы, чтобы вылечить всех побежденных временем мишек, лошадок, ёжиков.
Оставляя по разговору на поворот, наступать вместе с ночью не выронив ни одной точки.
А потом дороги кончатся. Будут тропинки, где непонятно, толи в снег, толи в небо, а может и вперемешку.

Ночную тишину заглушит приятное молчание, но об этом не говорят.
Пусть у деревьев станет больше секретов.