Осталась в прошлом летняя небрежность.
Уносит жёлтый сплин и блюз,
Мою, нечаянно растраченную нежность,
Осеннюю придуманную грусть.

Уходит, не прощаясь, мир зелёный.
Два берега у времени реки.
А этот одинокий листик клёна,
Ещё хранит тепло твоей руки.

Сентябрь-художник незаметно, осторожно
Смешает жёлтую и красную пастель.
Он лета суету оставит в прошлом,
Стеля на землю зимнюю постель.

ты мой осенний поцелуй…
с полынной горечью... не важно…
ведь я отважилась однажды
войти в потоки этих струй…

рассыпался янтарный свет…
на волосы мои и плечи…
и кто придумал этот бред,
что время вылечит… не лечит…

и годы понесутся вспять…
и станет нежным мир наш грубый…
когда под звездами опять
на миг соприкоснутся губы…

Источник: https://www.chitalnya.ru/work/211216/
 

Самые сильные люди - это люди нашедшие себя.
Убитые и воскрешенные несчитанное количество раз своей внутренней борьбой. 
Они излучают простоту, оставаясь при этом сложным механизмом, который не по зубам. 
Их искренность напоминает оголенность и беззащитность, Но стоит коснуться их души и ты почувствуешь всю силу защитной брони с привкусом стали на губах, а так же сострадания и любви.

Их слово, как пуля, летящая метко в цель, пронзает твою голову, меняя за долю секунды твоё мышление и закладывая в него что-то новое, неведомое тебе ранее. 
Их молчание оглушает. 
Их улыбка обезоруживает. 
В них нет границ, но ты остро почувствуешь свои, как только попытаешься войти на неведомую тебе территорию. 
Они везде и повсюду, но сами по себе. Они видят тебя насквозь, потому что видят себя. 

И если тебе очень повезёт - ты повстречаешь их на своём пути. 
Будет сладко и больно одновременно. 
Будет разрушать и собирать тебя воедино. 
Это хороший знак, ты растешь. 
Даже если тебя разнесет как после падения с высотки, тебе всегда подадут руку и покажут то, чего ты раньше не видел. 
Главное не пройти мимо. 
Мимо таких людей. 
Ты узнаешь их по простоте. 
По взгляду, который обезоружит тебя и привяжет сильнее любых цепей.

/Анжелика Хоффман/

Взял у birbera    картина ХУДОЖНИКА LEONIDAS KRYVOSEJ 

Нужно держаться, нужно держаться, листья кружатся, их не поймать, лёгкие танцы, тонкие пальцы, сжаться, собраться – скоро зима; листья кружатся выше и выше, где-то под крышей, или над крышей…
Скоро зима, дорогая, ты слышишь, белая-белая, всё заметёт, всё заберёт – и сомненья, и страхи, чьи-то прогнозы, рецепты, бумаги, всё заморозит – дороги, овраги – всё превратит не в сугробы, так в лёд.

Вот – перепутались дни и приметы,
вот – не раздумывай, выкинь и вычти,
вот – находи триста сорок отличий с тою собой – и с сегодняшней этой –
ветром, ответом, кометой летящей (там ли летала и так ли – неважно!..) голубь почтовый, живой, настоящий
медленно кружит над днём уходящим,
домом бумажным.

Что бы там ни было, как бы ни сжало (сколько нас выбыло, сколько сбежало, не уместившись ни в рамки, ни в строчки, просто оставив, отставив, отсрочив),
в прочерке, в точке, в глубокой печали – брошенным, обнятым, загнанным, гордым – за что угодно – за ветер случайный, за это облако, небо и воду,
за эти тонкие линии, стебли, за этот вечер, туманный и зыбкий, за эти звуки невидимой скрипки снов улетающих, тающих, медленных… За горизонт, за полоску заката, за этот луч, что в глазах отражается...
Нет, не бояться – держаться, не падать –
надо держаться.

© Copyright: Мария Махова,

На свету и в комфортной тени
Душу камень безвременья точит.
Слишком быстро кончаются дни.
Слишком медленно тянутся ночи.

Первый гром, жёлтый лист во дворе.
Переливами счастье и горе.
Слишком быстро, как воды из рек,
Жизни катятся в Вечности море.

Вновь мотивчик знакомый возник
Грустной правды взволнованных строчек:
Слишком быстро кончаются дни,
Слишком медленно тянутся ночи.

zaharov27

Когда-нибудь кончается...
К сожалению, бесконечного человека еще не изобрели...
В каждом увлечении есть несколько этапов. Это похоже на создание портрета. Сначала формируется холст и грунтовка - словно запрос в пространство... Потом на них ложится подмалевок. Что-то размытое, легкие предчувствия. Затем крупными мазками контуры и основные объемы... Жадно, чтобы успеть ощутить энергию и плоть. Потом множество деталей... Тут дело даже не в реалистическом сходстве... Все дело в сути - точнее, точнее... Иногда удается настолько ясно увидеть... Что начинаешь сам себя терзать, что реальнее - объект или портрет? Ведь каждый день заволакивает людей пеленой быта...
И вот уже деталей все меньше, информации - вообще с гулькин нос. Все вновь получаемое от человека - известно. И лишь ложится новым, повторяющимся, слоем на портрет... Иногда меняя его до неузнаваемости... Замалевываем людей, в принципе, мы тоже сами... А потом удивляемся - а где? тот самый источник когда-то вдохновения? Но вспять минуты не поворотить...
Увы...
И я начинаю мечтать о бесконечных людях.
Но таких нет...                simplehead

Словно две золотые бусинки…
Открывает глаза осень сонная..
Словно лоскутом – листьями падает…
На изнеженный летом асфальт…

Хороводом струящийся занавес..
И штрихами планета бездонная…
А с луны лишь тревожно доносится,
Будто молнии, трепетный альт.. 

И, поднявшись с земли, рассыпаются
Две звезды от следов отутюженных..
И серебряной пылью останутся
В наших нежных, любимых сердцах…

Мы стираем страницы бездонные..
Этих чувств, безнадёжно контуженных..
На губах лишь любви послевкусие…
И осколки дождя в волосах…

aksena

Убери свою скрипку, мальчик, спрячь подальше.
Время совсем не для музыки, не для искусства.

Но скрипку берет музыкант и смычок достает,
и время плывёт назад 
или вперёд.

И из любого окна, из любого угла наступившего вечера
звуки неслись и обнимали за плечи.
– Ещё, ещё!.. – повторяет девочка, –
пусть она длится!
Мне хорошо, мне на все вопросы ответили… 
В руках её птица.

Седые ели.. Седые пили
И вспоминали, какими были..
На лбах морщины.. В глазах склероз
И будоражит немой вопрос:
"Что с нами стало за эти годы?
И кто все эти вокруг уроды?
Седые тётки - подруги детства?
А дед напротив - пацан соседский?"
Да, жизнь не пИкник, а кaкник полный!
Страшней цунами житейские волны,
Пожухли от времени пышные розы,
За что же столь дикие метаморфозы??
Когда доели и всё допили,
То во всю глотку протяжно выли..
И каждый думал: "ВЕЛИКИЙ БOЖЕ!!
Ужель и Я.. с такою рожей ...

Лена Чирина 

Девушка в тени, а над лесом и лугом разливается тёплое свечение летнего вечера. Сюжет незамысловат, но так явна детская радость от «потери» времени, когда ты остаёшься наедине сам с собой; от «чистого» восприятия жизни.

Ellen Thesleff (Finnish, 1869-1954) «Kaiku / Echo» 1891
Картина написана Эллен Теслеф в 1891 году, в возрасте 22 лет.

Взял у kykolnik

Были – воробушки, знать не хотели, что дальше.
Грелись на солнышке, белок кормили с руки.
Бабушка-Золушка варит молочную кашу.
Моет пакеты и тёплые вяжет носки.

А по железной дороге проносится «скорый».
Кто его видел? Никто и не видел почти.
Элли всё ищет свой город, потерянный город.
И изумрудные носит в кармане очки.

Тают слова и желания, дни утихают.
Замки рассыпались, пни да бурьян во дворе.
Герда прижалась к груди постаревшего Кая.
Крепко его обняла, да не может согреть.

Бродит унылый Пьеро за другою Мальвиной.
Прежняя так же одна, но сменила парик.
Стал Буратино обычным, но наполовину.
Мало что понял из мудрых прочитанных книг.

Если дождёшься ответов – ответы случайны.
Если вопросы задашь – и они впопыхах.
Старые тени то рядом идут, то за нами,
и отражаются в стёклах и чьих-то зрачках.

mahavam

Можно много вынести – 
меч ли, щит.
И просить о милости 
у небес.
В мире справедливости 
не ищи.
Ни купить, ни выпросить – 
всё в тебе.

Время перегружено – 
день ли, год.
Хлопает хлопушками, 
жжёт мосты.
Заберёт всё нужное, 
и уйдёт.
И с тобой останешься 
только ты.

И пройдёт напрасное 
стороной.
Будни или праздники – 
всё пустяк.
Поиграли в классики, 
и домой.
А на полке часики 
тик да так.

mahavam

Календарь из июльских мечтаний,
Продает всем билеты на море!
Сарафановый блюз из желаний
Вдохновенно поет в до мажоре.

Разливает в бокалы перронов
Солнце знойный оранжевый сок.
Апельсинами, в окна вагонов
Заглянув, приласкает чуток!

Устоишь ли под натиском лета?
Золотистые брызги-боа,
Рассыпают июля куплеты.
И о встречах поют острова!

© «Стихи и Проза России» 
Рег.№ 0066990 от 14 июля 2012 в 19:28

Когда
на каком-то витке
думаешь, что важно, а что не важно,
смотришь – комар вверх ногами на потолке,
маленький вертолёт, не сбитый мой враг вчерашний,
думаешь, вот сейчас возьму табурет,
и чем-нибудь, да вот этой газетой, да не всё равно ли…
а враг спиной к тебе, ему наплевать на тебя, он почти готов умереть,
он теперь одной с тобой группы крови.

К тебе хочу… или хотела?
И не заметила, когда…
К тебе лечу… или летела?
Или… лечу теперь одна?

Меня зовёшь… а я не слышу…
Или зову… а ты молчишь…
Я поднимаюсь… ты всё выше…
Ты приближаешься… я вниз…

Спешу к тебе… ты убегаешь…
Ты ждёшь меня… я ухожу…
Следишь за мной… я исчезаю…
Ты исчезаешь… я слежу…




Ты пишешь мне… я не читаю…
Потом… пишу тебе ответ…
Когда с тобой… я умираю…
Ещё быстрее… если нет…

Моё мученье… твоё счастье…
Я счастлива… страдаешь ты…
Не понимаешь своей власти…
А я люблю твои цветы…

И я с тобой… а ты со мною…
Но я - одна… ты одинок…
Мы… что-то спутали… с любовью…
Любовь… запутала… клубок …

Садикова Марина        (перепостил nataly_r)

Мальвина Матрасова – поэтический псевдоним москвички Даши. О себе она рассказывает так: «Моя жизнь - это мои буквы и мои дети, и тех, и других у меня много». Каждая строчка, написанная Дашей-Мальвиной – она от души и для души.