... Закрываю глаза. Вижу. Нет, не вижу. Слышу. Это память.
Ворохом осенних листьев кружит в голове. Шелестит. Дышит мной.
Я дышу ей. Отрывки, обрывки, клочки бумаги в клетку...
Каждый дюйм моей памяти исписан мелким, неразборчивым почерком.
Наспех. С росчерком. Сотни событий, отбытий, отплытий...
порой перипетий, бывало, на перепутье...
но я всегда возвращаюсь домой... сюда... к моей памяти...
Окунуться в то тёплое и далекое время и не выныривать до посинения.
Обволакивать себя запахом старых писем,
которые отправляла когда-то и кому-то... кому-то, кто их ждал.
Увидеть за книгой Байрона старую шкатулку,
а в ней всё самое драгоценное, всё то, что собиралось,
хранилось и оберегалось. Как же хочется это всё обнять…
всё это старое, пыльное и непременно теплое… родное
и до бесконечности любимое,
прижаться ко всему этому сокровищу щекой с улыбкой на лице
и почувствовать, как вот-вот по щеке ручьём побежит слеза…
Одевайся теплее. На улице серо и сыро.
И ноябрь приуныл. Он как будто совсем не у дел.
Он листвой опадающей споро латает все дыры,
Да вот времени нет делать то, что давненько хотел.
Нет минуты совсем на пустые – до слёз – разговоры,
И на долгие проводы, и на случайные страсти.
Он всё дыры латает, а хочется с небом поспорить
О простом и обыденном, просто обыденном счастье.
