Как страшно просыпаться одному,
Не чувствуя тепла живого тела,
Не видя, как крадется по нему
Луч солнца, независимый и смелый:
Нельзя не прикоснуться, не прижать —
Так бережно, так жадно и так свято,
Как будто опасаясь потерять,
Как будто расставаясь без возврата —
И волосы тихонько шевелить —
Небрежные, распавшиеся волны —
И веки поцелуем приоткрыть,
И в мир войти, еще видений полный,
И медленно "Любимый!" прошептать,
Мизинчиком подразнивая ушко...
Пустая, ненавистная кровать!
Проклятая холодная подушка!

или вот другое...
Я Вас хочу …
Вот это - попка!
Мечта поэта! Дивный сон…
Я взглядом Вас касаюсь робко,
Античной линией пленен.

Пожалуйста, снимите брюки!
Мир должен видеть красоту!
Не оскорбят мужские руки
Мальчишки попку чистоту.

Божественно…
Проникнуть в тайны!
Воздушно бедра целовать…
И трусиков, ажурных, ткани
Пленительно падут опять.

Природы чудное творенье
Передо мной раздвинул ты!..
И я пишу стихотворенье
На полушариях мечты.

Я Вас хочу!
И Вы согласны…
Нас небо выбрало двоих.
Пусть попки мальчиков опасны...
Но сколько радости от них!


ещё одно...
Плененный тишиной и звездной высью,
Ведомый, может, легоньким хмельком,
Томленьем, грустью или светлой мыслью
Бродил в рубашке белой паренек.
Почти без цели, просто слушал листья.
А Млечный Путь в неведомое влек
Сквозь ветви и рябиновые кисти.
Порхал ночной дурашка-мотылек
И что-то сердце сладко защемило...
Навстречу шел такой же паренек,
И улыбался. Так. Спокойно, мило.
В руках сомкнутых их зажегся огонек,
И руки не хотели расставаться,
Ведь сигарета - маленький намек.
На что? Попробуй в этом разобраться.
Чуть дольше ночи разговор их был,
И над плющем опутанной беседкой
Лукавый светлый месяц ровно плыл
На счастье кем-то брошенной монеткой.
Души восторг, томленья беспредел,
Касанья вскольз - почти граница муки.
Запретного еще не ищут руки,
А счастью, кажется, уже предел...
Так в том саду в полуночном бреду,
А, может, в романтичном юном пыле
Два светлых парня на свою беду
Друг друга просто нежно полюбили.
Куда спешить? Все впереди у них:
Отточенная техника во страсти,
И руки, и объятия других...
В чьей судьбы человеческие власти?
Никто еще не смог от слез бежать
И грудь сжимающей тисками боли,
Измен, сознательной в любви неволи
И воли, несознательной опять...
Мой давний сад, наш первый разговор.
Неведома тоска, земные чужды страсти...
В пустой беседке с давних-давних пор
Живет зачем-то брошенное счастье.

ещё...то, которое больше всего мне понравилось...
Зачем мы пишем дневники?
Кому мы доверяем тайны?
Так друг от друга далеки
Сквозь расстояния и страны.

Скрывают Ники имена,
Но проступают наши души,
Как будто просят: - «И меня
Прочти, пожалуйста, послушай!»

Листай страницы этих дней
В них смех и слезы, грусть и нежность,
Рассказы искренних людей
И их наивные надежды…

Я тоже здесь, веду дневник,
Стихи и даты, вспоминая.
Привык, придумал этот ник…
Дневник – вселенная иная.

- Скажи, зачем ты каждый день
Сюда заходишь неизменно?
И забываешь кучу дел,
Не в силах вырваться из плена?

- Пусть - плен!
Соблазн, самообман,
Но как приятно манят фразы.
Как хорошо общаться нам!
Как много приключений разных!

Я и не знал, что есть ЛиРу!
Бродил без адреса по миру…
А вот теперь я здесь живу,
Пишу,
Настраиваю лиру…

Зачем мы пишем дневники?
Кому мы доверяем тайны?
Так друг от друга далеки
И так случайны...